Восьмое марта в этом году сильно размазалось по неделе. Мне уже дня три кажется, что оно случилось, хотя календарь говорит, что восьмое сегодня. Признаки женского дня я замечала мельком, искоса, пару дней назад, в адском похмелье встречала в метро женщин с цветами. Цветы почти все несли в глянцевых картонных сумочках. Тюльпаны в основном. Полы были усыпаны лепестками, как в индийском храме, повсюду легкий запах перегара. Ага, восьмое марта, думала я, тяжело шевеля похмельным мозгом. Потом на ярмарку ходила браслеты относить -- там все жужжали и толкались в поисках подарков, о, восьмое марта же. Сегодня люди пишут, не утерпев, про свое отношение -- кто-то за, кто-то против и все аргументируют. Длинные какие выходные, граждане уже выдохлись, а праздник только наступает. Я уже давно выпала из контекста -- праздники словно не имеют ко мне никакого отношения. Если бы не было интернета, то и не заметила бы наверное. Впрочем, и мне перепало два букета красивых генномодифицированых тюльпанов. Раньше тюльпаны, принесенные в тепло немедленно раскрывались, а на утро уже теряли лепестки. Я даже помню, что хитрые цветочницы надевали на бутоны тонкие резиночки, чтобы товар дошел до потребителя в целости. Теперь резиночки не нужны, генетики постарались, цветы раскрываются медленно и стоят долго. Смотрю на тюльпаны, думаю про Голландию. Газета Большой Город сразу услужливо подсовывает мне Сад земных наслаждений Босха. По привычке начинаю втыкать в человечков и зверушек -- все переплетены, все при деле, наслаждаются. Любопытный был человек, Иероним Босх, с интересной картиной мира.

Кстати, о метро, на этот раз не забыла посмотреть -- действительно, на центральном панно, украшающем станцию Марьина Роща, изображающем пастораль, две козочки -- беленькая и черненькая бодро совокупляются. Хотела написать -- на глазах у изумленных граждан, но нет, граждане не обращают на это никакого внимания, а зря -- милая деталь.

*вот картинку прислали. Фрагмент.