Думаю, с каждым, не только с планокурами случается порой следующее -- едет человек в метро, или в маршрутке, пребывая в состоянии несколько отстраненном -- накурен, читает, музыку слушает, думает о чем-то, или не думает ни о чем и от этого особенно погружен в себя, вдруг его что-то отвлекает -- остановку объявят, поезд затормозит в тоннеле, или соплеменник на ногу пристроится, поднимет пассажир голову, оглядится и вдруг осознает, что вокруг -- одни уроды. Ну вот натуральным образом. Мозг, в панике от увиденного, отправляет глазам команду осмотреться повнимательней, в тщетной надежде встретить кого-то, имеющего человеческое лицо. Но напрасны эти надежды, чем дольше вглядывается человек в лица окружающих, тем уродливей они кажутся.



Я так сегодня в маршрутке попала и решила поделиться этим ощущением с окружающими, хотя оно не из приятных. С чем сравнить? Поднимаешь голову -- а вокруг тебя сплошное Капричос, сон разума породил чудовищ -- доносчиков, маленьких домовых, сурков (кто ничего не слышит, и ничего не знает, и ничего не делает, принадлежит к огромному семейству сурков, которые ни на что не годятся). И едешь ты вроде в маршрутке, вокруг электричество всякое, в воздухе носится интернет, музыка из маленькой коробочки подается тебе прямо в уши, с помощью другой коробочки можешь в любую минуту поговорить хоть с Америкой, а ощущения при этом какие-то совершенно средневековые, в пору креститься начинать. Впрочем, всегда можно отвести глаза, в окно посмотреть, или в книгу, или обратно углубиться в себя. В себе, хоть и мутно все, но привычно, не до такой степени шокирующе, как во вне.

Что интересно -- так бывает более-менее регулярно, но не слишком часто. Осмотришься например в вагоне, а вокруг -- одни менты, или уроды, а иногда, совсем уж редко глядь -- а все красивые. Но это вообще, считанные разы.

Зато у меня теперь есть книга -- роман в тысячу страниц размером и весом напоминающий кирпич, набранный убористым шрифтом, без наебалова. Я пока опасаюсь подступаться к чтению, только беру книгу время от времени в руки, ощупываю, раскрываю наобум, прочитываю отдельные фразы и откладываю. Мне в последнее время трудно сосредоточиться даже на Волшебнике изумрудного города, купленном за тридцать рублей у старушки, мучаю его уже неделю, страниц двадцать всего прочла. А тут целая Мириам Петросян.

Так же, в в попытках заткнуть пробоину в моём трюме было куплено третье по счету серое платье и съедена большая пачка мороженного крем-брюле. Но не помогают эти маленькие подсознательные хитрости, не помогают, в трюме полно воды, огни в моей топке совсем не горят, в котлах не сдержать больше пару.

Да, кстати, о хитростях. Постоянно приходится читать о мужской психологии, женской психологии, о том, что вообще непонятно, как эти столь непохожие между собой существа понимают друг друга, ведь они такие разные, все у них непохожее и, чтобы договориться друг с другом, дяденькам и тетенькам надо чуть ли не обучение специальное проходить, иначе -- никак. В этой связи хотела спросить у тех, кто психолог -- скажите, вам в учебном заведении преподавали отдельно мужскую, отдельно женскую психологию? Или все-таки одну на всех, общую? Я-то особых трудностей в межвидовом общении не наблюдаю, но у людей, смотрю, проблемы есть. Иначе зачем бы об этом столько писать?