в этом городе нельзя быть одному. нужны люди вокруг. много людей. по отдельности мы одиноки,но не показываем этого. мы вообще этого никогда не показываем. только пишем грустные посты в дневнике о том, что нам никто ненужен. ­ ­а потом плачем ночью от странного чувства пустоты. этот город не любит настоящих. только фэйк. много. шмотки, чувства, друзья. всё это только иллюзия. как заменитель сахара в чае. вкус тот же, а вот содержание. здесь нельзя быть слабым и добрым, иначе тебя затопчут. да, Москва она такая. город миллиона одиноких людей. мы заказываем кофе в дорогих кафе и покупаем дизайнерские джинсы. ненавидим метро и курим только Парламент. пьём водку с ред-буллом и виски с колой в баре очередного ночного клуба. мы что-то кому-то каждый день доказываем. тусуемся на закрытых вечеринках и целуем в щёчку случайных знакомых. ходим на премьеры в "Октябрь" и нюхаем кокаин. здесь сложно быть собой. тебя сразу примут за сумасщедщего. здесь любят деньги и играют в любовь. здесь ездят на дорогих машинах и читают только те книги о которых пишут в журналах. тут вечер, проведённый дома, считается бессмысленным. а час без звонка и смс, заставляет биться в истерики, и думать что о нас все забыли и мы никому ненужны. мы рождаемся, знакомимся, встречаемся и прощаемся. мы оцениваем и нас оценивают. сплетни правят нашими отношениями. мы закрываем глаза тёмными очками и нагло улыбаемся при входе в пафосный ресторан. мы любим не то, что лучше, а то что подороже. нас кто-то подвозит на такси и мы знаем все светские сплетни. тут нет будущего, о нём просто никто не помнит. есть только настоящие, в рамках сегодняшнего вечера. никаких планов. никакой любви. мы лучшие. многие хотят быть такими. нам завидуют. мы наращиваем ногти и загораем в солярии. любим мгимошных мальчиков и курортные романы. катаемся на лыжах и играем в теннис. мы почти мёртвые, но делаем вид, что счастливы. мы это звучит красиво. потому что здесь нельзя быть одному. и с кем-то быть тоже нельзя. только толпа верных приятелей и мобильный телефон. одиночество в большом городе. у каждого своё и мы никогда от него не избавимся. как бы не пытались. странное одиночество в которым мы никогда себе не признаемся.