Настроение сейчас - категоричное

Выхожу в свет в новой обработке,
Совсем пустым местом для нового,
Для себя же окровавленным пятном,
Прикрытым половой тряпкой.
Впервые за долгие древние годы,
Чувствую, но теле ничтожества…
Ничтожной крошки абрикосового пирожного,
И глаза, глаза такие неприкрытые полем скошенным…

Эти роли плохих и хороших,
Их не сдвинуть сгнившей душой,
Эта роль одного из прохожих,
Она случиться может с тобой.

И судьба…она как булыжник,
И не сдвинуть ее просто так,
Начитавшийся умных книжек,
Без души живой – он дурак.

Жизнь кишит стандартами масок,
Но надевши, сыграй ее ярче,
Что б прохожие яркостью красок,
Захлебнулись и дали сдачи.

В колонках играет - Blur
Настроение сейчас - кремовое

Чмок…и летать прорывая пенку молочных облаков,
Вдох…и бежать, задирая ноги выше жилища богов…
Половинки…разные, опасные игры устроили,
Боковинками….свои шелковые, мятые сердца пристроили.
Электричество…между вдохом и выдохом.
Прострелили…все концы и только дорога в начало,
Качаясь, летим успевая заглатывать ароматы чаев,
Я так, я так сильно, так сильно что кричу порой….
Очень сильно….слишком сильно….хочу…хочу с тобой…
Взять за руку и дернуть, кнопка нажата и не что ни сможет передернуть,
Рука сжата и уже не сможешь отдернуть...
Мы два солдата…от серости давшие деру…

Уткнуться носом в сырой мех капюшона,
Стоять, мокнуть, как воробушки озябшие.
И такой медленный страх – погода давит
На выдержку двигаться дальше.

Накрасить губы красной помадой и сойти с крыши,
Все чаще вижу, как повторяются лица,
И этот мокрый мех навивает запахи детства,
И эти странные чувства двоятся в ресницах

Хороший роман завис на кнопке повтора,
Пустуем, давно со скукой не вели разговоры,
А снег, он без нас же растает, не видя встречных улыбок,
А без чувств мы словно мокрые капюшоны…
…………………..(будто голые)

Мы больше не смотрим «клинику»,
Не катаемся на трамваях утром,
Мы теперь ни как из фильма,
Орасио и Мага и кто там еще странно любит…
Перестали завязывать встречи, на желание встретится ночью
Но знаешь…еще не вечер, и быть может, я сделаю больно…
И быть может, мы станцуем под музыку, твою…о которой когда-то мечтали…
Разорвем прозрачные бусы…разорвем отношенья..
А сейчас…просто устали….
А сейчас, будем так тихо, любить сонно, утрени дико,
А сейчас, будем довольны чьей-то забытой мечтою…

Во мне просыпается взгляд мужчины.
Он смотрит на девушек, улыбается…и чувствует жизнь, каждым кусочечком своего шершавого, зрелого тела…
Свое отражение, мельком, второпях он ловит в фильмах, книгах и песнях…что-то от блюза и рок-н-ролла.
Девушки, со светлой сухой кожей, с веснушками или родинками в небольшом количеств, с рыже-каштановыми волосами, девушки – которым идут белые простыни и коричневые стены…такие они ему нравятся. Они простые, в них нет ничего кричащего, немного манерные, воспитанные и отрицающие это…И в жизни живет, так спокойно, как ночной крем для рук, успокаивающе, по графику…такие они ему нравятся

когда ты пьяный, ты либо любишь меня, либо ненавидишь...и это так сильно, так громко...а так, ты просто мой...пьяный, ты словно ожившая кукла ночью, когда я уже сплю....ненсостыковка...но порой чудеса встречаются

Я помню как это….
Переезд из маленького городка в большой….я еще та, которая ничего не понимает, а только осязает…
И ты сидишь у окна на кухне, в хрущевской квартире, вокруг голодный голубой свет и ты в руке разламываешь засохшую сушку…
Где-то за стенами суета, беготня….за окном вороны и паутина черных веток…внизу замерзшая земля, некрасивая, голая…
Все так не доделано и только начинается…и родители твои такие молодые, такие взрослые…и капельками любви, любви, которая рождается, когда в жизни трудно приходится, обнимают тебя…сказка…это моя сказка, которая во мне…моя душа.

великое искусство заканчивать то, что ты начал. (я)

В колонках играет - Земфира - когда снег начнется
Белая. Белая. Мысль…
Где-то мелькает среди пустоты…
Стой! Удержись…не сорвись обломками пепла во льды…
Погаси глаза…приходи. Вечером. Когда все устанут кричать.
На пальцах самой темноты…прижмись. Мы будим ждать.

Смотри…на белые мысли, на черные силуэты людей.
Мы выше. Летим пеплом над усталостью прожитых дней.
Мы дышим…беглыми мыслями снежных людей…
Мы пишем…белыми буквами сумрачных дней.

Тебе туда…туда по крышам бежать,
За теми домами прятаться в шкуру сюрприза…
Удивлять и прыгать тенью на крыши машин…
Не безопасно. Гулять под снегом, под белым ветром…
Домой не надо...тебе завидуют многие…а ты устал.
И ноги сами несут сквозь тени удивленных людей.
Ты знаешь как сделать улыбку, слепить из остатков горя,
Что б сидя у окна с незнакомкой, смехом испугать несчастье.
Тебе бежать…так быстро…что бы не успел привыкнуть,
И уносить с собой мое детство….высоко на крыши…
Далеко, превращая во встречи-сюрпризы…во сне.

Белая погода….ожидаю с телефоном
У батареи с мокрыми носками…
Гудки…пока не отвечаешь…
Не время, нету времени…
Все бегут, носятся и я от этого глупее…
Точка, поставлена кляксосой…это я –
Недвижимая, худенькаяпухлая,
Наивная, безумная…зима…
……………………………жду.

Настроение сейчас - туман

Моя жесткая колючая нежность…
Приближаясь шагами шакала
Обрываясь на крик неизбежности…
Прокричит как ей мало…

И в смятения стен безмолвных…
Разорвется на сотню кусочков,
И ударят мысли в голову….
Произнеся лишь многоточие…

И молнией, вспышкой секундной,
Прилетишь и погасишь так властно….
И словно ожогом от пули,
Зальется пустота красной краской.

Знаешь, я перестала писать, думать и делать,
Я как ракушка с невидимым морем внутри,
Лежу на траве под небом от нечего делать,
Вкушая так медленно звуки этой странны.

Знаешь, внутри что-то рвется, как будто бы хочет на волю,
Как будто бы хочет лететь и творить,
Но только возьмется за нитку с иглою, ну или что-то другое,
Как руки опустит и в угол снова скулить.

И это сравнимо лишь с силою моря,
С этой запертой, ломанной синей тоской,
Что рвется наружу и колит и колит и колит,
Никак не найдет свою дорогу домой.

И вот я лежу, истекая иссушенным морем,
Пустая пустыня без мыслей, желаний и слов,
И кто-то назвал эту силу любовью,
Любовью, что «лечит» мечты дураков.

Что такое хорошо и как это плохо, в чем смысл жизни…Никто не знает…тишина…вы понимаете, что никто никтошеньки этого не знает…а ведь все этому учат…Учат как можно и как надо, знают за что ругать, знают к чему надо стремиться что осуждать…
Люди…родители - всемирная цепочка ДНК «хорошего» человека сбита!….Теперь пошли аномальные люди…Люди – «наоборот»…они пока еще дети, подростки…Желающие, кричащие, живущие, разные, переживающие, бунтующие… Почему то Вы – добрые советские фильмы, такие правильные и дружные, почему-то вы хотите что бы и они плясали под эту дудку. И вы почему-то никак не хотите понять, принять и услышать их…А вдруг это «небесное» зашифрованное послание, вдруг все их бунты, все желания и есть тот утерянный вами смысл жизни…Оглянитесь, что у вас за годами жизни…семья, дом (конечно не маловажное и значительное достижение), стабильная работа, накопленные деньги…это все есть…А теперь вспомните что вы хотели когда были 17 летним мальчиком или 16летней несносной девчушкой…почему вы наплевали на эти желания, почему забыли те самые заветные фразы «когда я выросту и заработаю много денег….»
Почему……??? Смысл жизни…он не в чем-то, он в ком-то, он внутри каждого ребенка каждой семьи…помните это и не обижайте детей – самих себя

Ненвижу..злость злость злость,
Ножницами горло режет
Кровь кровь кровь,
Режет мягко, нервно вздрагивая.
Злость не может кричать,
Она раненая.
Злость кусками летит – мясо кровавое,
Заражая цепкими змеями,
И так любит меня своим жалом…
Ненавижу ненавижу ненавижу
От чего не вижу того что правда,
Рваная, дырявая правда не лечит…
Бью бью бью кулаком тебя,
Ты молчишь как убитый,
Но ты просто не громкий,
Надо услышать. Расслышать,
А я бью, что бы ты громче кричал…
Не молчал не молчал не молчал…
Ты убиваешь, ты слышишь…стреляй
Во мне злотсь, она некрасивая,
Злость голодная, ревнивая, плаксивая.
И ты сходишь сума от насилия,
Моей злостью твоего бессилия.

Ты наверное где-то от холода
Замерзаешь без теплого сердца,
Не одаришь улыбкой без повода,
Но в глазах свет частичек неба.

Ты как старая бездомная псина,
Не нашедшая дома к старости,
Может с судьбой пилигрима,
А может и с жаждой власти.

И потери твои безвозвратные,
В сердце как лунные кратеры,
Но слезы о них столь ладные,
Что в конце обозначены датами.

И может никогда не сладятся,
Все эти беглые строки,
Но я безголовая всадница,
Стою у тебя на пороге.

Романтики не дарят цветы,
Они не дарят смерть,
Романтики живут с высоты,
И разбиваются о твердь.
Они покупают билет на трамвай
И делают из него самолет,
И дома, на ковре пьют зеленый чай,
И с ним твороженный торт .
Он носит коричневый свитер,
И задумчивые сонные глаза,
В кармане на билет в Питер,
В голове сломанные тормоза.
Он часто мечтает на крышах,
И пишет песни под слезы,
Как любому хочется выше
К самым далеким одиноким звездам.

Разве нам плохо вдвоем,
В тишине
За одним одиноким столом,
Искать отраженья в вине,
И слушать как Элвис поет… о тебе,
В тишине…
Ведь все затаилось и ждет в пустоте,
Как руки зимы споют о весне…
В тишине
Так хочется крикнуть, но ты уже спишь,
Счастливой улыбкой лег сон на лице,
Прижал мою руку, крепко…молчишь…
В тишине…

Пора придумать и найти себе занятия и место, куда можно деется, когда тебя просто не хотят. Тебя становится много, в переизбытке и ты начинаешь надоедать…человек так устроен…его мозг просто не принимает лишнюю информацию…как охранник в ночной клуб…Лишнюю информацию….интересно...а мозгу, чужому мозгу не кажется, что все. Что выплевывается из моих уст, и моей дырявой скважины мыслей…вся информация лишена какой либо нормативной логики…значит, чужой мозг и вовсе не должен меня воспринимать. Значит ….но почему…со мной же общаются…и по некоторым знакам не трудно понять, что им не так уж и скучно со мной…

Так уютно позвякивают китайские чашечки,
В открытом окне пляшут звуки радио,
Он под вечер приходит к любимой Машечке,
И ложатся руки на гитарную талию.

В этом доме свой антиквар секретов,
В нем продают и хранят любовь,
На крыше теплый плед и чай для поэтов,
Что рождают для дома новую кровь.

Она тихо приготовит запоздалый ужин,
И сядет позади его плеча,
Ведь больше ей никто не нужен,
Лишь с ним одним она горяча.

Порой я встречаю ее глаза на улице,
Так робко поздоровавшись, убегут скорей,
Порой засмотришься и влюбишься…
Эти глаза не для людей…

Эти глаза ласкают часами небо,
Эти глаза любят персидский бархат,
Этим глазам бы да в небо
И порхать по нему, порхать…

Он играл на ней свои лучшие песни,
Он смотрел на нее так жадно съедая,
И каждый раз, расставались на месяц,
В сказку любви играя.

Кружась в лабиринте его глаза,
Выдыхая небесно синий воздух,
Раскаленная красно-белая трасса,
Обжигает усталостью стопы, но поздно

За кусочком неба к центру иду,
Запутываясь в проводах ломких вен,
В предчувствии оказаться в раю,
Закрываю глаза на твой синий плен.

Душат образы мрачных картин,
Топят слезы одиночки дождя,
Вдоль улиц разбитых витрин,
Замерзаю, узнавая тебя.

Но что за упертое чувство,
Что есть в тебе райское небо,
А ты в ответ «пусто, пусто.
твоя бредовая небыль».

И вот вхожу в город под небом,
Город пепла и зеленого чая,
А тут сидит голубой слон под пледом,
И что-то под ним отчаянно прячет.

Усталые ноги ропчут о сне,
И как чья-то мечта горит поле маков,
Качаясь под ветер в тумане и пепле,
Свежая кровь вражеской сабли.

Как волчица в пепельно-белой рубашке,
Небесно-лазурным взглядом манит,
От такой красоты притягательно страшно,
От глаз одиночеством тянет.

Может девушка, может обман сновиденья,
Только неба я дальше не вижу,
Лишь божественно белый храм преступленья
ты сидишь в нем, устал и обижен

Что-то невместимое внутреннее,
Раздвигает уголки улыбки,
Излучающей свет утренний,
Священный и зыбкий.

Словно рвущее в клочья,
Это чувство неосознанное,
Бросающее почки,
Растущее под грозами.

Сердце в виражах полета,
Задыхается чистотой сладости,
Ежеминутная жизненная доза,
Смеха. Счастья и радости.

Кап..кап..кап..состояние капли в процессе капания…неопределенность…дискомфорт…не туда ни сюда. Ты вытянута, напряженна, всем своим существом тянешься до цели, но застряла ровно посередине. И хочется и назад, где все кажется таким знакомым и спокойным, и вперед, куда надо, вроде, потому что все капли туда стремятся. Вокруг моросящий зябкий дождь, бьёт своим монотонным звуком…но сегодня ты капля..сегодня ты снова должна быть кем-то..

Не шуми. Тихо, тихо…затихай,
Все чувства спрячь от врагов,
По лезвию, с края на край,
Синей тенью пролетая порог.

Приди тихо, как лунный свет,
Скрой все изъяны изнеможенного тела,
Я что-то большее, чем простой человек
Ускользнувший из мирского плена.

И в те секунды, когда опустятся веки,
Возьмусь за твою парящую руку,
И вот счастливые, взлетаем в беге,
Но тут просыпаюсь по сердечному стуку.

Бурлящей жидкостью под асфальт,
Мы утекаем, издавая предсмертный стон,
Наше живое лето убил сладости скальп,
наши размытые фигуры лишь радужный фон.

Обессиленные от долгой зимы, таем, ручьями в цветы.
Специи весны аллергически действуют на двоих,
И ночью, природы тела в слезах среди пустоты,
Истомлено насилуют души немых.

Свобода ушла от двоих на войну, оставив им души,
Возможно, любовь убивает нашу мечту-
Мечту, что с детства храним, но кто сказал, что другая хуже,
Взрожденная двумя слепыми, идущими на войну.

Хочется раздолбать комп, когда вместо «стихов» выходит одна хрень, или она все время хрень, только не всегда заметная для меня. Зачем я пишу стихи, каждый день пишу, о чем-то ни о чем. Читает их только один человек и мне этого достаточно. Стихи…как будто я пряду шерсть из моих мыслей. Что там, в голове, о чем она и почему никак не выплеснет все надуманное и томимое в один твердый, громкий звук. В голове белиберда, да и в жизни так же. Все напридумываю себе а на деле лень опускает руки.

Нереализованная, скованная мечтами,
Отвергающая оболочку рождения,
Свобода неподступная, скованная льдами,
И слово живущее даже в тлении.
Ты гордая, но оценивающая,
Переменчивая неизменная,
Нравом морским веющая,
Человекопленная.

Парящая бескрылая,
В очертание нечетких улыбок,
Порою безумно счастливая,
Ценою потерь и ошибок.
Придуманная Им от безделья,
Несуразными швами сшитая,
Рожденная под колыбельную,
Глупостью лета обвитая.