Я РОДОМ ИЗ ДЕТСТВА...

Я родом из детства, из тесных «хрущёвских» квартир,
Из старых трамваев с билетом за пару копеек,
Из полок пустых в магазине с названием «Мир»
И яблок душистых из бабьих кошёлок-вереек .

Я родом из дыма, который впитал от костров, 
Печёной картошки в угля`х вперемешку с золою,
Из светлых, красивых, таких удивительных снов,
Что снятся мальчишкам нередко ночною порою.

Я родом из крепкой дворовой, бедовой шпаны,
Из хриплого голоса, струн семиструнной гитары,
Из тех юных дней, где мы молоды и влюблены,
И все были живы, отцы наши были не стары... 

Я родом с каштановых улиц, кленовых аллей,
Цветущих садов, белой вьюгой играющих в мае,
Сирени душистой и снега седых тополей,
И памяти прошлой, которая нас не обманет.

Я родом из книжек, что в детстве любили читать,
Из той вековой нашу жизнь прожигающей грусти,
Которую в нас заложила с рождения мать,
Которая в сердце живёт и никак не отпустит…

Память детства

Память детства нагрянет нежданно, без спроса, без слов…
От неё никуда не уйти нам. И некуда деться...
И нахлынет поток, нас наполнит обрывками снов,
Как, играя в войну, мы делились на «русских» и «немцев»…

Как гоняли в футбол в старых кедах, протёртых до дыр,
Утром гладили в школу забрызганный кляксами галстук
И бежали к уроку, вновь утренний чай не допив,
С маслом хлеб дожевав на ходу: весь нехитрый свой завтрак…

И герои прочитанных книг – Д’артаньян и Тимур – 
Молчаливым укором приходят внезапно под вечер.
Их забыли. И в моде теперь вездесущий гламур,
И потёртые книги в чулане не ждут с нами встречи…

К нам «танкисты с собакой» на помощь уже не придут:
Разошлись вдаль дороги и страны в пространстве незримом.
«Генералы песчаных карьеров» неслышно бредут
В равнодушных песках, и забыли … про «неуловимых»…

И вся искренность детских мечтаний, весь светлый наив,
Всё осталось за призрачной рамкой сегодняшних буден.
Ведь реалии жизни сулят нам сплошной «позитив»,
И другие теперь горизонты у нынешних судеб…

Нам навязан один господин – скоростной Интернет,
Всюду «хакеры», «спамеры», «геймеры» лезут к вам в душу...
Но никто не поможет, не даст полноценный совет,
Рвут тебя на куски, каждый первым старается скушать.

Ах, как хочется в детство ворваться!.. Хотя бы на миг…
Пробежать по росистой траве, сбросив обувь от Гуччи.
Как найти мне ту клавишу, сделать единственный клик
И уйти в те года, чтобы совесть и память не мучить…

Город детства

Наша память года превращает в вериги 
И всё также непросто душою раздеться,
Где найти мне те старые нужные книги ,
И волнуясь брожу я по городу детства

Здесь я не был давно и хожу словно гость,
Хоть и всё тут до боли знакомо конечно,
А закрою глаза и в висках словно гвоздь,
Будто ветром лицо запорошило встречным.

Вот и старый мой двор, где я рос и мужал,
Где играл пацаном, где курил и ругался,
Наша школа и парк, и тот старый вокзал,
На котором с тобой я навеки прощался …

И каштанов наряд, строгий строй тополей,
Зелень в буйных садах , мяты запах по сердцу,
И всё кажется мне - среди старых аллей,
Повстречаю тебя, приоткрыв в юность дверцу . 

Но пора уезжать, наше время прошло,
И прикрою я дверь без ненужного скрипа,
Всё смотрю вдаль с тоской в лобовое стекло,
На Борисполь летящего модного джипа .

Яков Баст