По большому счету у нас с ней нет ничего общего.
Она любит свои безумные тусовки и своих безумных друзей. Она любит зависать по ночам непонятно с кем, а потом еще два дня пытаться хоть что-то вспомнить. Она говорит, что терпеть этого не может, но она врет.
А я люблю ее. Я люблю сидеть с ней дома, смотреть фильмы. Я люблю с ней разговаривать. Я люблю, когда она засыпает рядом со мной.
Она любит алкоголь и некоторые запрещенные препараты. Она называет это «изучение глубин моего подсознания» и «внутреннего я». А я люблю ее… даже когда она в таком состоянии, когда она ежесекундно переходит от потрясающей нежности к посыланию меня матом.
Она любит романтику, на самом деле, не зря же все эти гарридраки… Просто она считает, что этому нет места в ее мире. Мне очень хочется показать ей, что это не так, но она бережет красивые слова для своего дневника, а в жизни она другая. Она постоянно говорит что-то из серии «а не пошло бы оно все на хрен», по поводу того, какое сегодня утром небо или какой-то истории из фильма. А когда я говорю «Ты такая красивая, я люблю тебя», она говорит «Я знаю» и улыбается как-то… по-блядски, мне просто не подобрать другого слова.
И я ее люблю, хотя она такая бессовестная. Хотя все ее нервные срывы и истерики предназначены именно для меня, потому что, честное слово, не будет же она грузить своих божественных друзей. И я люблю ее несмотря на то, что она явно любит меня гораздо меньше, чем «охренительные party» по субботам и светлую память о Саше. И несмотря на то, что нам бывает очень сложно, я все равно ее люблю.
