В колонках играет - Ennio Morricone - Le Vent, Le Cri

 

Иной раз ощущаю, что мы сами пишем свою жизнь. Вот так садимся за ноут и печатаем сценарии, а где-то высоко утверждают более удачные варианты одной ситуации.

Я его больше не чувствую, не слышу его, не думаю... Это как частично потерять память, забыть безвозвратно, запереть в сундук и бросить в море. Это не праздник для моей души, это не назвать радостью, это скорее безболезненная утрата. Будем говорить о бессмысленном, кидать короткие фразы и смотреть сквозь друг друга. А потом нам совсем наскучит и мы уйдем не попрощавшись. Это не совсем игра, не совсем жизнь, это мой эксклюзивный коктейль, жутко горький, жутко кислый и острый.

Разномастными фразами складываются мысли, откровенно кричащие, замученные температурой горечи, распятые стальными нервами. Теперь есть другой, почти похожий своей разочарованностью. Вроде брата по мелочи или знакомого по малой радости. Больше не верю ощущениям, верю разуму.

Жжёт утро глаза яркостью, почти сонная. Задвигая шторы, отодвигая одеяло, уже почти спокойна, уже почти размеренна. До завтра, все тёмные глупости.