«Ты умеешь писать так, чтоб строки лились летним полднем?»
«Если только закатной тревогой, рудяной зарёй –
На излёте мечты, когда голос устал и надломлен…
Не поёт моё сердце лучистой любви золотой!»
«Ну так что ж всё любовь? – то избитая, скучная тема!
Неужель лишь она – твой набитый страстями багаж?!»
«Знаю… Только до дыр – мой удел на миру – неизменно
Воскрешать и носить этот древний и дивный винтаж»
«Но ведь ты, восхищаясь, завидуешь ярким сирвентес,
Что слетают с чужих, умудренных и плачущих струн!»
«Видно, я тот трувер, что лелеет канцоны и версы
Для альковной тиши, а не гордый поэт на пиру!»
«Что ж… До встречи. Пора затушить, как свечу, откровенья.
Вот уж Сон запоздалый стоит, извиняясь, в двери!»
«Да. Пора. Солнца в стих не прибавят полночные бденья,
А тоску не прогонит венчание новой зари!…»
