Без заголовка

Видимо, в пику всему происходящему. Своего рода защитная реакция организма.

ТРУБИ И ГНИ

Мы происходим от мыша,
грызущего карандаша,
его графит другим наука,
происходящего от бука,
и злая бяка за стеной
не брат ему, но параной,
не сторож, но сто рож в квадрате,
умильно чахнущих на злате,
златая цепь и на конце
учёный кот, в его лице
мы видим что? Мы видим нечто.
Итак, опять начнём от печки:
вот рыбий глаз дезабилье,
вот пуля спряталась в ружье,
вот хмырь учёный после бани,
он открывает, что в кармане
не столько кукиш, столько кыш,
вот карандаш грызущий мышь,
без мягкого, конечно, знака,
и кот, светящийся из мрака,
по пищевой цепи кругом
всё ходит, сам себе бином,
но воет дико и тоскливо,
вот падает с разбегу слива
(отнюдь не яблоко, заметь),
потрачена червём на треть,
вредителя глотает рыба.
Мы колбасою стать могли бы,
когда бы не, когда бы ах —
происхожденье всем на страх, —
мы происходим от коша,
в ночи жующего мыша,
грызущего карандаша,
и пой, душа.

27.12.07

http://t-s-kot.livejournal.com/195062.html

Без заголовка

Мысли скачут, как обкурившиеся кузнечики. Прыг-скок, прыг-скок. А с другой стороны - тик-так, тик-так. Это так падуют невидимые снежинки в бесснежной Москре. Кап-кап-кап, кап-кап-кап - так урчит не заводящаяся на неморозе машина. И над всем этим бесшумно нависает ночь...
Мир сошёл с ума, и я тоже. Повод, чтобы выпить и станцивать на столе. Читая при этом вслух и наизусть "Критику чистого разума" И. Канта. Хотя тут меня, наверное, поймут неправильно, аккуратно снимут со стола и доведут до "тринашки", т.е. 13-ой Психиатрической Больницы, что в Люблино. А там - диагноз, пижама, кровать, и снова танцы на столе, только тут буду читать наизусть "Так говорил Заратустра". И ниипёт.
Память тоже сходит с ума. Где быль, где небыль, где сказка? Что правда, а что - нет. Границы стёрты ластиком, потеряны в безвременье, дезинтегрированы антиматерией. Я теряю себя на поворотах, во сне и за столом. Вот странно... " НА поворотах; ВО сне; ЗА столом" = НАВОЗА... Да... Именно так. НАВОЗА... НЕТ! И, простите, не предвидится. Не сезон. Ищите в Африке, где нибудь в Нигерии или Чаде. А как найдёте - черканите письмо, я буду рад...
Вот так я тону. И нет сил больше на Сопротивленье Не... А жаль. Похоже, я сдался. Так что складываю оружие и пойду покурю в сторонке. Кому хочется - буду рад, если подойдёте, скажите слово хорошее и за ушком почешете... Мурмяу!