Сегодня утром я поняла,что в доме мне тесно.Через окно лилось юное,раннее солнце+немного уличных звуков,характерныхдля большого города.Захотелось туда.За окно...Но прыгать не стала.Спустилась,как все нормальные люди.По перилам.На улице мороз-февраль.Тот самый месяц,когда в душе уже весна,которой безумно хочется,а на улице-такой холодильник,что даже без шапки не погуляешь.Но я гуляю.Иду.Иду.В голове роятся разные мысли.80% из них-бредовые.Потоки "адекватных" людей несутся,сбивая друг друга с ног.Из прочих, в голове активнее остальных начинает возникать мысль:"У кого бы стрельнуть сигарету?"
Лица прохожих мне не нравятся-слишком уж заносчивые.Среди них мелькает какое-то глупое лицо.Оно приближается и говорит мне:"Привет." Я знаю его.Точнее знала раньше.Говорю:"Здравствуй.Закурить не най своё утреннее похождение.Но я никогда не писала прозу.Да и зачем?! Через окно моей небольшой комнаты льётся уже стареющее солнце.Я только что оттуда.Наверное,я сумасшедшая.Либо люди.Окружающие.Размышляю.Но их больше.Значит...Причина всё же во мне.Снова выхожу на улицу.Стою у подъезда.Опять сбивают цветные сосульки.Одна из них падает мне на голову.Вдребезги.Смерть моя была стремительной.Алмазной.Одной "немного сумасшедшей" в мире стало меньше...
__________________________________________________
З.Ы.Это небольшое нечто,близкое к прозе было написано года два назад.Нашла во время уборки.

Настроение сейчас - Меланхоличное.


В колонках играет - Земфира."Метро"