Осень. Золотая. С дрожащими светящимися листьями. Не легком ветру они колышатся так, что кажется - вот-вот  зазвенят. Перелетные птицы огромными стаями горланят на тополях, потом смолкают все разом и беспорядочным строем срываются с ветвей. Пахнет сырой корой, и солнце, так слепящее глаза, уже гораздо холоднее, но очень доброе.

Включаешь мысленно в голове музыку Грига и щуришь глаза от всего этого золота. И тот самый маленький пруд, такой неопрятный и такой унылый, даже он сейчас кажется красивым и волшебным. Есть только маленький коготочек внутри. В самом далеком уголочке души. Но он почти не считается.

Горелово: