Я устала. Невероятно сильно устала. От всего, всего, всего! От холода на улице, наигранных чувств, постоянных ссор... И много еще от чего... Я, похоже, запуталась чего я жду и чего хочу...
А чего хотите Вы?

Кисть, воск, акварель, тушь. Все готово. Художник ждет, пока начнет вставать солнце, пока запоют первые птицы, пока раскроются цветы мака, пока начнет литься свежий летний ветер. Пять утра. Все оживает. "Неужели она не придет? Она же так просила!"-терзается его душа.
Открывается дверь и... входит она. Вся в белом, легкая, парящая девушка. Садится на диван.
И вот кисть начинает рисовать портрет. Нежный и трепетный. Но не ее портрет, портрет этого мира. Да, но где же холст? А холст - ее душа.

Мы любим каждого человека, хоть немного, но любим! ответь мне: на сколько процентов ты любишь меня (0-100). А это оставь в своем дневнике.

Отмечаетесь в коментах и я...
1)Скажу, почему я тебя внесла в список своих друзей;
2)Скажу, какая песня/фильм напоминают мне о тебе;
3)Расскажу свое первое воспоминание о тебе;
4)Скажу, какое животное ты мне напоминаешь;
5)Спрошу тебя что-то, что всегда хотела знать;
6)Если я это сделаю - ты должен запостить этот опрос в своем дневнике;
7)Вставлю картинку, которая ассоциируется у меня с тобой.
Кому интересно мое мнение о вас...пишем

Зеркало манит.

Сводит с ума.

Чем-то друрманит

Осколок стекла.



Из зеркала смотрят чужие глаза.
Точно не ты и точно не я.
Нет сил уйти и нет сил остаться,
Очень не хочется с мечтой расставаться.
Прохладная гладь-в ней есть даже вены.
Осталось поверить, что рушатся стены.
Коснувшись рукой замираешь на миг.
Потом ели слышный, сдавленный крик.
Холодные руки, пустые глаза.
Теперь почти ты и точно как я.

Авганистан.

Парнишке 19 лет, но он уже держит в руках автомат, на поясе гранату, а еще, еще нож в сапоге. Ведь не всегда останется пуля для себя. Ему говорили, что у него глаза цвета неба, он верил. Но сейчас все по-другому. Нет глаза остались прежними, может только чуть постарели, но небо стало другим. Небо стало кроваво-серого цвета, цвета войны.

Каждый день окопы, грязь, дождь, свистят пули над головой... Уже четыре ранения, два третей степени, но он выживает. Выживает, потому что знает, там дома, все еще небо цвета его глаз, знает, там дома мать, отец и она. "Интересно, она меня жде..."-мысль обрывается и вытекает вместе с кровью. Голоса товарищей расплываются по венам леденящей болью.


Парнишка открывает глаза и.. и видит ее. Последняя улыбка. "Мила..я.."-с трудом и кровью выговорили губы. Капля соленой воды упала ему на грудь. Последний вздох. Конец. И ее голос:"Я буду за тебя молиться".

Ветер режет губы. Капли крови падают вниз на мостовую. Но как не странно ударяются о камни, о кожу на сапогах прохожих не кровью, а чистым дождем. Обычное дело. Вдруг, из-за угла донеслись крики, детский плач и выстрел. Никто ничего не заметил, никто даже не заметил, что вода превратилась в кровь. Людям все равно, они проводят свою жизнь в сумасшедшем ритме городских улиц.


Так зачем ты спустился так низко, в такую грязь, Маленький Ангел? Так низко, на крышу самого высокого небоскреба мира.

Твой результат. Гордая и независимая.

Ты не любишь когда тобою управляют, считаешь что просьба помощи для тебя-унижение. Многие люди, окружающие тебя считают что ты человек сильный, даже бываешь немного жосткой. Но скорее всего внутри тебя скрывается хрупкий и ранимый человек, а это своеобразная маска. Хотя может быть это и не так.

Пройти тест