В комнате темно. Единственный источник сета – догорающая в пепельнице сигарета. По квартире растекаются звуки непонятной песни, смешанный с шумом, доносящимся из открытого окна – город жив. Но ему уже не до города, его суеты и вечной спешки. Зачем идти туда, где тебе не будет спокойно, где тебе нет места? В такие моменты ему кажется, что он одинок. Но он действительно одинок: ни друзей, ни любящего человека. Время для него остановилось. Даже родные забыли его – ушли куда-то, пока он спал.
И сидит он теперь один, а за окном падает снег, кружащийся в странном вальсе с осенним дождём. Лишь сигарета даёт ему понять, что он не один. Но эта мысль тяготит его, давит невидимыми оковами. Будь его воля, он ушёл бы из этого мира. Этот мир слишком тесен для него, слишком скучен. «А, может, бросить всё, - доносится в его голове, - дать больше места тем, кому это так необходимо».
Его родные вернулись рано. Они выбирали ему подарок на день рожденья. Но пришли они слишком поздно. Только сигарета, как страшное напоминание оков, дымилась в пепельнице…
Завтра ему бы исполнилось 20 лет.