До чего же страшно это чувство, когда ты любишь человека, когда ты бредишь им, живешь только одной мыслью о нем. Оно буд-то поглащает тебя, сжирает изнутри.. Война, бесконечная война.. Я ревную тебя, да, я эгоистка, но я ревную.. я пытаюсь поверить тебе, но не могу, что-то внутри подсказывает... Какая - то гадина там толкает меня на это. Она смеется ей забавно, ей нравится смотреть, как я умираю, как руки ломает от боли, как хочется кричать.. Вырваться наружу.. Неприодолимая слабость.

Я хватаюсь за нож, буд-то это сможет мне помочь. Спасти? лезвия, ножницы, иглы все то, что умеет резать, пилить, делать больно. вот мазохист, я люблю боль. Я люблю кровь, когда она в страшных мучениях течет по моим рукам.

А он, он всего лишь ветер, что треплет мой шарф, он всего лишь ветер, что трепет мои волосы.

Он так и останется ветром, что будит гонять по асфальту осеннюю листву....

Ветер, снова ветер проникает в мой дом.. Он хватается за все что ему попадается под руки, он отбирает у меня последнее, он просто пытается выжить в силу, может быть, моей жизни. Он выикдывает все письма, стирает все надписи, уничтожает все звуки и песни, что были для меня. Он не хочет, чтобы я его помнила, знала о нем. Он боится, что мне будит больно. Он не понимает, что мне уже больно, что невыносимая тоска вот-вот раздерет мое сердце. Я умоляю сжалиться, умоляю просто остаться рядом. Как же больно смотреть в вечно серые глаза, с оттенаками цвета листьев майской березы.. Да, да именно в мае береза имеет особенный цвет. замечали ли вы когда-нибудь это?

Чай, я пытаюсь забыться, я хватаю перо и чернила, я начинаю писать. Писать не о том, что было, а что первое приходит в голову.. На моих ладонях черные пятна от чернил. Сколько еще, сколько времени я буду вот так, бессильно сказочно и отрывисто писать всяческий бред.. Пока не остановится что-то внутри.. Только мне страшно, что это что-то остановится, тогда я больше не увижу смысла что-то делать, куда-то идти. Да, мне снова надо бежать на учебу. идти в магазин делать покупки, потом шагать в библиотеку, и все от того, что мне безумно хочется жить.  

Просто безумно хочется жить...

Ночь. Нервно руки тянутся за сигаретами.. Слышны шаги за дверью... вздрагиваю.. Какая - то надежда пробирается к самому сердцу, что сжимает его, так когда чувстсвуешь любовь.. Но нет, это снова не ты.. Как же больно ждать.. Но я не сломаюсь. я буду ждать, хоть вечность, мне уже неважно. Лабиринты запутанных мыслей. осколки разбитого сердца.. Все это просто от невыносимой тоски.. хочется выть волком...

И вот снова шаги.. Дрожь пробежала по телу... Шаги все ближе.. Чувствую нежный запах, такой родной и так знакомый.. И вот долгожданный момент, я выбегаю. да.. это ты... Нежное прикосновение твоих рук.. Танцы бесшумных мыслей.. Немного грустные глаза.. Все это ты.. Такой необыкновенно мой.. Несбыточный.. И вот сейчас ты рядом со мной. Я не знаю радоваться мне или снова бояться потерять тебя.. Как же часто мне приходилось тебя терять.. Но ты ветер.. Мой ветер.. Который изредко проскальзывает в дом, толи с наступлением рассвета, толи заката.  Я знаю одно... Ты снова вернешься... Это будит сказочно больно...

Утро.

Утро, белый туман, росса.

Я снова стою у окна.

Что мне делать, я не знаю

Я снова ничего не понимаю.

Что-то мне не весело,

Наверное, депрессия.

Я очень бы хотела

Решить эту проблему,

Да не получается,

Проблема не решается,

Солнце светит высоко,

Мне легко и тяжело.

Я не знаю почему,

Может, просто я люблю?