ей это не важно
и даже не надо себя обманывать
ей просто не нужно мое мнение
и все.

а ведь я его догнала.
Только...Из за того, что я для того лета чужая, оно меня отторгало. Долго, настойчиво, но действенно...
Однако, я по нему все равно скучаю. Хоть я уже и не могу понять, какое лето я догнала. Прошлое...или будущее?

Скучаю...очень скучаю.
Особенно по тем вечерам, когда ты сидишь с кальяном, и у тебя медленно едет крыша...Вот она уже улетела неведомо куда...А ты по какому то нелепому стечению обстоятельств остался здесь...
Ты поворачиваешь голову - а глаза еле поспевают за тобой, ты приподнимаешься с подушек - а твой разум(или уже не разум?) еще лежит... И ты делаешь затяжки, одну за другой, и уже не замечаешь, сколько ты таковых сделал... Ты уже на полном автопилоте... И тебе хорошо... Мягкая нега разливается по всему телу...

А вокруг тебя, обволакивая, завораживая, кружит музыка. Из заморского говора людей, которые снуют возле тебя, ты вырываешь знакомые слова, родной язык...Пройдет еще немного времени, и ты поймешь, что эта музыка из колонок причудливо переплетается с родной речью...А позже ты поймешь и кто это поет...Но в такой табачной, легкой эйфории тебе даже это кажется чудесным...

Все таки интересно и необычно курить кальян в Египте под русскую попсу.

не успели еще до конца опасть пожухлые листья, похожие на воспоминания об ушедшем лете, уже такие же пожухлые и выцветшие, как я опять ищу лето.

Я за ним вдогонку, по всему свету.

Может, я еще поймаю лето 2007?...

Не может, а точно. Я в этом уверена.

Вот не льется из меня что-то такое беспредельно поэтичное, легкое и эфемерно прекрасное...

Плохо-плохо-плохо...Когда даже и в самой пустяковой просьбе отказывают.

Хорошо-хорошо-хорошо! Когда человек понимает что ты от него хочешь, даже и с полуслова.

Ах, как же хочется стать мишкой, чтобы заснуть однажды под первым снегом, а проснуться с журчанием ручейков, бегущих по новой черной земле, от которой идет пар... И не видеть как погибают лето и осень, погребенные под толщей снега, будто под вулканическим пеплом...

А чай у русалок я стараюсь больше не пить: чересчур он у них противный, дурманящий, холодный и зилёёёный...

Уже отвыкла от белоснежной, даже уже не столько зимней, роскоши. Он лежит на земле, нагло блестит мне в глаза. Больно, на него даже посмотришь - колется.

Так он переливается, что глаза разбегаются, пытясь уследить за каждым мерцанием. И голова от этого кружится, кружится...

Ай-яй-яй! Больно, больно!

...