Поймав эмоцию, глазами улыбнуться...
Схватив улыбку, заулыбаться тихою душой...
На полуслове вдруг неволею запнуться,
Припомнив заговор с судьбой

На краешке ресниц оставить тишину...
Промолвить ветру в след свободное "лети"...
Безмолвно глядя на красавицу-луну,
свою удачу молча попросить "схвати"

Внутри разлить сосуд тепла,
Укутать ощущения паутиной -
Ведь доза счастья так мала,
а горе уменьшает его срок
звенящем свистом гильотины

Припомнить ощущения солнечного света
На бархате молоденькой щеки
И не просить заветного ответа
у линий маленькой своей руки...

Есть ремесло - не засыпать ночами.
И в конуре, прокуренной дотла,
Метаться зверем, пожимать плечами
И горбиться скалою у стола.
Потом сорваться. В ночь. В мороз.
Чтоб ветер стянул лицо.
Чтоб, прошибая лбом упорство улиц,
Здесь, сейчас же встретить
Единственную, нужную любовь.
А днем смеяться. И, не беспокоясь,
Все отшвырнув, как тягостный мешок,
Легко вскочить на отходящий поезд.
И радоваться шумно и смешно.
Прильнуть ногами к звездному оконцу,
И быть несчастным от дурацких снов,
И быть счастливым просто так - от солнца
На снежных елях. Это – ремесло.
И твердо знать, что жить иначе - ересь.
Любить слова.
Годами жить без слов.
Быть Моцартом. Убить в себе Сальери.
И стать собой.
И это ремесло.
Борис Смоленский