Я меняю номер и ухожу с лиру.
Возможно, это все на время, не знаю.

Я писала гавнофик, типа сиквел к "Прелести блаблабла"
У меня есть отбеченая первая часть, перечитаю - выложу.
Это для тех немногих людей, которые мне говорили, что эту часть ждут.

встреча - это начало разлуки

Я падкая на вены на мужских руках. Не думаю, что это связано как то с суицидными мыслями, но, мне кажется, извилистая тропинка вены, от сгиба локтя до кисти руки, это мррр)))

Что-то ужасное творится.
На работе один из начальников строго сказал:
- Доделай сегодня отчет по Питеру.
- Да, конечно.
Я во всю занимаюсь своими делами. Они просто проглатывают меня с головой... И из-за этого становится как-то противно саму на себя смотреть. Я сижу с лицом-кирпичом, будто все вокруг - сумасшедшие, а я, бедная-несчастная, не понимаю, что делаю среди этих идиотов. Ко мне подходит парень-с-вазелином. Начинает тянуть:
- Лееееночка, сделай вот это вот, ты ведь умеешь, да?
- Раньше умела, а после обновлений не знаю как теперь.
- Ну ты попробуй, хорошоооо?
- Я не знаю как делать то-то. Если скажешь мне как - сделаю.
- Ну я бы сам сделал, но ты ведь гораздо лучше меня разбираешься блаблабла....
Заканчивается все тем, что он срывается и орет на меня. Впервые - в прямом смысле слова ОРЁТ! Это второй раз, когда мы с ним ругаемся, но тогда до повышения голоса не доходило. А самое странное - мне абсолютно все равно. Я вообще никак на это не отреагировала. Может даже обрадовалась, что он перестал со мной сюсюкаться.

А потом мы вместе ехали домой на метро. Поразительно - человек, передвигающийся исключительно на автомобиле последние 10 лет, получает настоящий кайф от метрополитеновской атмосферы.

_____________________________


Вдогонку к посту о фобии.
Я вспомнила, что еще боюсь новый год ^___^ Но это другая история.
Так вот с боязнью поезда я теперь борюсь: становлюсь на край платформы и пытаюсь во все глаза смотреть на мчащийся на меня поезд. Тупо, да?)
И вот черт меня дернул поехать домой через Цветной Бульвар. На этой станции прямо на моих глазах, какой-то парнишка подходит к краю платформы и садится, свесив ноги вниз. Его друг говорит ему, что он психопат, и пусть живо выбирается, а парень кричит: "Я всю жизнь мечтал! Всю жизнь мечтал!" Они начинают дурачиться и шутливо пинать друг друга вниз. Одно неловкое движение - и они трупы. Парень, видимо, экстримал, он ждет до последнего. Вот уже светлеет тунель, приближается поезд, пробегает ток по рельсам, уже видна кабина водителя, первый вагон, начало второго.... У друга первого сдают нервы, он хватает парнишку за шкирку и резко тянет на себя, спасая его гребаную жизнь. Поезд тем временем существенно сбавляет ход и тормозит. Как на том видео. У меня внутри - ничего не дышит, ничего не колотится, все замерло от страха...
Я захожу в вагон, забиваю место, двери закрываются. открываются... закрываются... мужской голос кричит:
- А ну быстро отошел от состава!
Открываются. Закрываются. Открываются.
- Диспетчер!!!
Поезд стоит. Люди повытягивали шеи. Народу много, и ничего не видно. Всем интересно: что там такое?
Поезд стоит.
Вдоль станции несется мужчина в голубой рубашке - дядя милиционер. не знаю, несся он за убегающими парнями, или еще куда... но вскоре поезд поехал.
Остановился.
Поехал...
Меееедленно, потом быстрее, чуть быстрее, а потом понесся, потому что сзади подходил другой состав.
Разговор мужчин рядом со мной:
-...
-...
- Наверное, сбили кого-то =)
- ^___^
пиздетс.
Неужели только меня задела история той девушки?


______



А до этого я читала "Портрет Дориана Грея" и думала о бессмертии.
Что, если бы я сделалась бессмертной и вечно молодой. Ну, допустим, как сейчас.
первая мысль приходит: поначалу здорово, но через сто, двести лет надоест. Потому что все люди, к которым будешь привязываться, они будут стареть, да? и потому что в таком случае ты навсегда останешься один, верно?
Угу-угу, - сказала бы я совсем недавно. А сегодня вдруг поняла, что это же так здорово! Это и есть Свобода.
ты как пушинка - летаешь себе, летаешь, много-много лет, тысячи поколений, пролетаешь над всем миром, видишь столько разных людей...
А эти привязанности... думаю, когда их перевалит на несколько десятков, больше не будет больно. Это как садик. Ты привыкаешь к детскому садику, но тебя переводят в школу. ты отучиваешься в школе десять дет, а потом идешь в институт. Пять лет в институте - и на работу. Потом декрет на пару лет, потом - другую работу. Может, другой город/страна. Разве не возникает зависимостей от привычного круга? Но человек ведь преодолевает это, попадает в новую ячейку общества, заводит новых друзей.
Так почему бы мне не жить вечно и не проводить лет по десять-двадцать с одними людьми, а потом менять их на других, пока не состаришься?
А сколько всего интересного можно сделать, если у тебя впереди - вечность! Сколько экспериментов поставить, и жертвовать будет нечем. Это я знаю, что у меня впереди еще как максимум - лет сорок. Как минимум - несколько часов. А если ты бессмертен? Ты можешь плюнуть на Маброк и уехать в Канаду. Ничего там не найти, отправиться в Австралию, посмотреть на Кенгуру, в Японию, потрогать Кисимото, во Францию, поносить шляпку, в Мексику, попить текилу, в Англию, поездить на даблдэкере, в Чехию, попить пива, в Грецию, побыть там белой вороной... А потом вернуться в Москву и сдавать вступительные экзамены в МГУП. А не сдашь - ограбить банк, спрятаться где-нибудь лет на пять, сменить внешность, и продолжить турне по золотому кольцу мира...

"Сменяются сезоны"

Автор:      Nikki 666
Фэндом:   Ориджинал
Рейтинг:   PG-13
Ссылка: http://slashfiction.ru/story.php?story=791
Вкратце: Семь лет назад Америку занесло снегом, который так и не растаял. Легко ли выжить зимой, если зима никогда не кончается? Откуда пришли холода? И почему те, кого находят замерзшими после бури, так блаженно, счастливо улыбаются?
Дисклэймер: герои принадлежат мне; идеи копирайту, как известно, не подлежат. Отрывок из стихотворения Дома Морэ приводится в переводе Павла Руминова; перевод отрывка из Вордсворта принадлежит Игнатию Ивановскому.
Предупреждение: в тексте есть целое одно слово матом.
Примечание: все температуры даны, разумеется, по Фаренгейту.
От себя: Не обманывайтесь, господа. Сие есть банальный дамский роман. Любые детали технического плана добавлены во имя высокой цели «Чтоб Оно Умней Звучало», ибо автор в благородном деле техники – ни ухом ни рылом. Ни в коем случае не использовать в качестве пособия по климатологии, геологии, географии, машиностроению, вождению автомобиля, а также политологии и экономики. А то хуже будет...

Фобий у меня почти никогда не было. В шкафу и под кроватью у меня никто никогда не жил, потолки на голову не давили, тараканы не поедали мои руки. Да, в детстве, после "Баек из склепа" и "Фреди Крюгера" я боялась ходить в туалет в темноте. Но это ведь, кажется, нормально, пока в детстве...

Но сегодня я чуть не завизжяла от страха в метро - на меня несся поезд.
Глупо наверно, но есть вещи, которые заседают в подсознание и не вылазиют.
Тут на днях (в пятницу что ли?) мне почти совершенно случайно попалось то видео... Ну, про питерскую девочку, которая упала под поезд. Не знаю, как в северной сталице, н оу нас об этом не говорят вроде. Я уже третий день ломаю голову, как она могла поместиться в щель между поездом и платформой? В московском метро туда даже нога не пролезет.

Помню, когда-то мне приснился сон. Ммм... Я мелкая была. Во сне бабушка вела меня в детский сад. И я тогда провалилась как-то в щель между кабиной лифта и полом этаже. А бабушка ушла - не видела что я упала, думала, что я ее догоню. Сон ничем не закончился, я так там и висела, пока не проснулась.

И ведь не раз представляла себе, можно ли самостоятельно выбраться оттуда, если упадешь со станции. Ну, в ту нишу, где рельсы. Думала, можно ли поместиться в проем между рельсами, кажется, кто-то говорил мне, что он для того и был сделан - чтобы в случае чего в него ложиться. А потом я всегда представляла: а вдруг вот так ляжешь, а на днище поезда есть какой-то щтырек, или еще какая-нибудь выпирающая хрень, которая, пока ты будешь лежать между рельсами, промчится и в считанные секунды разрежт тебя пополам...

... И вот я стою на краю станции, на меня мчится поезд, я думаю: если сейчас закружится голова и я упаду - пипец мне. Или если какой-нибудь идиот нечаянно толкнет. А тут поезд еще зачем-то начинает громко сигналить, так, что уши закладывает, а когда проезжает мимо - меня чуть не сдувает.
От страха я аж глаза закрыла.

=/

ЭТО заставляют учить на фонетике в МГПУ.)

// upd //
манги не существует)

Deadlock

И дождь
Сквозь плащ и капюшон,
И пробегает дрожь,
И страшно и смешно...
И тесно облакам,
И кругом голова,
По буквам, по слогам,
Возьми мои слова
И брось к её ногам!

Скажи, что я ее люблю..

Художник – тот, кто создает прекрасное.
Раскрыть людям себя и скрыть художника – вот к чему стремится искусство.
Критик – это тот, кто способен в новой форме или новыми средствами передать свое впечатление от прекрасного.
Высшая, как и низшая, форма критики – один из видов автобиографии.
Те, кто в прекрасном находят дурное, – люди испорченные, и притом испорченность не делает их привлекательными. Это большой грех.
Те, кто способны узреть в прекрасном его высокий смысл, – люди культурные. Они не безнадежны.
Но избранник – тот, кто в прекрасном видит лишь одно: Красоту.
Нет книг нравственных или безнравственных. Есть книги хорошо написанные или написанные плохо. Вот и все.
Ненависть девятнадцатого века к Реализму – это ярость Калибана, увидевшего себя в зеркале.
Ненависть девятнадцатого века к Романтизму – это ярость Калибана, не находящего в зеркале своего отражения.
Для художника нравственная жизнь человека – лишь одна из тем его творчества. Этика же искусства в совершенном применении несовершенных средств.
Художник не стремится что то доказывать. Доказать можно даже неоспоримые истины.
Художник не моралист. Подобная склонность художника рождает непростительную манерность стиля.
Не приписывайте художнику нездоровых тенденций: ему дозволено изображать все.
Мысль и Слово для художника – средства Искусства.
Порок и Добродетель – материал для его творчества.
Если говорить о форме, – прообразом всех искусств является искусство музыканта. Если говорить о чувстве – искусство актера.
Во всяком искусстве есть то, что лежит на поверхности, и символ.
Кто пытается проникнуть глубже поверхности, тот идет на риск.
И кто раскрывает символ, идет на риск.
В сущности, Искусство – зеркало, отражающее того, кто в него смотрится, а вовсе не жизнь.
Если произведение искусства вызывает споры, – значит, в нем есть нечто новое, сложное и значительное.
Пусть критики расходятся во мнениях, – художник остается верен себе.
Можно простить человеку, который делает нечто полезное, если только он этим не восторгается. Тому же, кто создает бесполезное, единственным оправданием служит лишь страстная любовь к своему творению.
Всякое искусство совершенно бесполезно.

Оскар Уайльд

Просто поразительно, человек давно уже канул в бездну, а люди все еще говорят его словами. Иной раз я поражаюсь, насколько это его "___, да" в конце фразы прицепливается к людям. И сколько еще будет цепляться. Само по-себе предложение, заканчивающееся "___, да" звучит не особо-то и классно. Но нарутофаны, люди, которые знают, как это звучит вжиую, и какой смысл в это вкладывается, они понимают друг друга с полуслова, да..

Вот и я до него добралась. Увидела его впервые где-то месяц назад, но я не особый любитель фильмоф про клинику, мне хватило "Скорой помощи" по НТВ в детстве и "Клиники" по М-ТВ.  Все они одинаковые на самом деле. О героях-врачах, об операциях, о милых добрых медсестрах бла-бла-бла и не без остроимных шуточек. Не без любовных романов, конечно. И не без тяелого решения, которое приходится принимать бедным врачам.
Странно, но когда я была в больнице, я ничего подобного не увидела. Ни белоснежно-белых халатов, ни удобных кушеток, ни чистого кафеля, и стерильного оборудования, ни исправных ламп, ни-че-го. И я не так-то уж и далеко зашла... Ах да, это же Россия... А я - руссофоб, если естьтакое слово.

Веремся к баранам.
"Доктов Хаус" - сериал хорошего качества про клинику. Все новое - хорошо забытое старое (с) Джордж Клуни и Доктор Картер прыгают на заднем плане. Я смотрю в переводе Novafilm, а они, вроде как, гавно не переводят)) Я доверяю их вкусам.
Это история про крутого доктора Хауса и пятерых второсортных персонажей, кажздый из котрых личность, а на его фоне - серая масса. Доктор Хаус строит из себя пофигиста, лентяя, хладнокровного крутого типчика, который интересуется исключительно интересными делами. Но на самом деле, в нем наверняка живет одинокая душа холостяка-алкоголика, вынужденного коротать вечра в компании своей больной ноги и телевизова. Но, конечно, его тонкую натуру видим только мы, зрители, а его "сожителям" он представляется как крутой неприступный лучший специалист в своей сфере. У него не мозги, а вечно варящий котелок, он настолько крутой, что догадывается о болезне пациента только лишь потому, что заметил, пока проходил по коридогу, что у того дергнулась нога. Построил параллель между тяжелым больным и мамашой, дите которого случайно принимал с простудой. Да он детектив, честное слово! Я прям поражаюс такой сообраительности... Ладно Майкл Скофилд, он хотя бы рожден был гением, гением был, есть и умрет, наверно, тоже гениально. Но тут-то... Ладно, это лишь мой вкус.

Я вдруг поняла, что неосознанно наговорила гадостей в сторону "Доктора Хауса", я не хотела, на самом деле. Я посмотрела-то только две серии из огого скольких, и планирую посмотреть еще. Только вот... Так как прямой сюжетной линии нет, боюсь, скоро этот фильмчик может мне надоесть =/
Вот если на работу завтра не пойду, этим-то я и займусь. Хотя, признаться, вряд ли. Совесть загрызет отгул брать...