Вы Творцом, наверное, друг для друга созданы.
Что судьбой начертано - нам ли изменять?
Исправлять, что сделано, безвозвратно поздно мне,
И печали вам моей не дано понять.
Пусть горят стихи золотым костром,
Плач из-под руки - ломким серебром.
Золотом рассвет чуть коснулся век,
Я не плачу, нет - это просто снег...

Я не помешаю вам - слишком счастье хрупкое,
Вслед за ночью снежною я уйду в рассвет.
Гриф, железом вытертый, снова ляжет в руку мне
И печаль рассыпется пригоршней монет.
Уходить певцу - такова судьба.
Слёзы по лицу - солью на губах.
Крылья за спиной - это просто плащ.
Лютня - девять струн - за меня поплачь...

Стану лёгким призраком, незаметным странником,
Поутру следы мои заметёт метель.
Ветер, светлый рыцарь мой, боль развеет ранную
И одно оставит мне имя - менестрель.
Не спасти стихов, не унять огня.
Тем, кто был со мной, не вернуть меня.
На ветру свеча мне ладонь коптит.
Мне бы промолчать, но как вздох: "Прости..."