Зимнее утро, мой поезд медленно, но верно приближается к Москве. Февральское солнце за окном, нить параллельного пути. Я встал 20 минут назад, и теперь в моей руке горячий чай. В поездах он какой-то особенный, эти советские кружки, черный чай с лимоном. Сверкающий снег за окном, тихое ощущение счастья в груди. Поезд приближает меня к любимому городу.
Я на перроне. Этот особенный запах вокзала, его ни с чем не перепутаешь. Я иду сквозь толпу кишащего народа. Мужчины, женщины, дети. Все куда-то спешат. Сумки, крики, горячие чебуреки, разводной кофе, носильщики, свежие газеты. Мой взгляд, обращенный на огромные часы, висящие на стене. Они показывают без пятнадцати девять. Я иду под этими лучами холодного зимнего солнца, этого запаха, этой атмосферы. Меня распирает, я дома, я вернулся. Как долго я не был здесь. Я молодой, счастливый, полный надежд. Я лечу домой, я лечу к тебе.
Выхожу с вокзала, ищу взглядом такси. Договариваюсь за бешеную по московским меркам сумму, мне все равно. Лишь бы побыстрее к тебе, сажусь. Радиоволна, настроенная на мое любимое радио. Еще немного, и мы будем вместе, моя любовь. Трогаемся, утренние московские пробки, город просыпается, медленно, нехотя. В глаза слепит солнце, водитель гонит. Пытается со мной шутить, я отвечаю ему, смеюсь его шуткам, мне хорошо, тепло и солнечно. И вот уже мой район, мой подъезд, выхожу.
Боже, ничего не изменилось, екает сердце. Второй этаж, мой этаж. Ключи от квартиры. Открываю замок. Чуть скрипящая дверь, тихонько захожу, бросаю сумку на пол. Снимаю пальто, открываю дверь. Ты….. спишь. Нежная, любимая. Обнимаешь плюшевую корову, которую я тебе подарил. Я не стал тебя будить, просто сел рядом… Спи, моя девочка….