В колонках играет - Дельфин - Нечестно
Настроение сейчас - Исключительное безмолвие

Ищу себя в твоих улыбках,
Моя несносная весна.
В словах твоих истошно-липких
И в смысле чистого листа.
Семантика наборов букв
Несбыточных надежд на силу.
Мозоли старых слабых рук
Слезами снега словно скрыло.
Ищу тебя в своих улыбках,
Моя пропавшая частица,
Мечта осталась дымкой зыбкой
От нашей правды прятать лица.

В колонках играет - Дельфин - Без нас
Настроение сейчас - Мы улетаем...ракетой из детского сна...

Глубины сознания. Складки, плато, хребты, впадины, равнины, океаны, холмы, горы... Марианская впадина моего восприятия. Эверест моего восприятия. Метеоритным дождем по лицу моей жизни льет огнем чертова реальность. Создавая новые искаженные формы, неоновые всполохи тревоги, крикливые горизонтальные линиии паники, ввергнутые в истерию смешливые капли умиротворения. Синхронно наталкиваясь друг на друга плиты коры моего мозга, как шеренга одинаково постриженных - в стену, создают новый импульс ощущений. Рефлекторная дуга: мозг <- -> мозг. Бумеранг, который по законам формальной логики и существовать не должен. "Это не я, это кто-то другой..." Механизмы, винты, гайки, трансформаторы, двигатели, выпрямители, радиаторы, плашки памяти, генераторы, направляющие планки, стяжки, клепки. Все, от нанометрового нервного окончания до крупного агрегата - отдела мозга покорежено, разрушено, брошено на произвол кармы. Уничтожено взрывом гранаты неизбежности. Точечные удары чьей-то артиллерии по моим географическим зонам. Ковровое бомбометание по поверхности сознания. Вулканической пылью стереотипов осыпается каждый всплеск магмы моей энергии. Очередной оргазм моего Эго. Очередной удар спермы по лицу вашего истошно-дрожащего тупого мира. Мои сейсмические процессы. Мои тектонические сдвиги. Мои катастрофы. Ваша боль. Инкрустированное запекшимися каплями крови мое небо, черное звездно-красное небо. Черное. И моя одинокая спутник. Моя луна. Очень скоро станет чем-то большим, чем просто околоорбитальный друг невидимых гравитационных - нэт - сетей. Я верю в это. Моя вселенная. Моя планетарная модель. Забери часть моей разгоняющейся вселенной. Назови мои галактики своими именами. Всеми своими именами. Бросай в меня свои звезды, по сути из того же плавленного метала, что и моя планета. Измени мою орбиту, дай возможность побывать в твоем измерении. Разгони меня до субсветовых скоростей и прыгни на грудь моей Земли, никто не в силах угнаться за нашей энергией. Задай свой темп, и, поверь, моя физика докажет и научит возможности держать его. Дай импульс и законы моей термодинамики не разрешат остыть твоим недрам. Побудь в моих черных дырах и кротовых норах. А я побуду в твоих. Разразись вспышками слепящих ломаных по моему небу, разрежь его дурную черноту, освети собой мое существование. Укутай мою планету кольцами своих астероидов. Разрушь меня метеором себя. И успокой. И я сделаю то же.

В колонках играет - M.Manson - Putting holes in happiness
Настроение сейчас - Цвета чужих палитр...

Точно уже и не вспомню. Около десяти мне было. Вместо предусмотренного телепрограммой к/ф "Звездные Войны" показали тот самый... И до сих пор я боюсь Его. Он, с высоким лбом, окаймленным густыми, взъерошеными ярко-красными волосами. Тонкие черные брови на мертвенно-бледной коже выглядят как порезы бритвы. Кроваво-красный огромный круглый нос и вульгарно накрашенные узкие губы, скрывающие ряды редких угловато-острых, убивших не одну сотню, зубов. Глаза желтые, с кошачьими зрачками, выражающие абсолютно ненормальную безусловную заинтересованность в бессмысленности и ненужности твоего существования... Он, не помню как его звали, этого клоуна-демона. Но впечатления и по сей день не исчезли. Пару недель назад на ВДНХ в толпе увидел аниматора в костюме и маске клоуна. Еще минут десять после взгляда в его недоброе лицо я не в состоянии был контролировать учащенное биение сердца и дыхание. Шел, закуривая одну за одной, оглядываясь, как параноик чувствуя страх, его взгляд на своей спине.
Страх, культивированный в сознание культовой книгой ОНО Стивена Кинга и одноименным фильмом какого-то мудацкого режиссера. Я боюсь цирков. Искренне боюсь. Рональд МакДональд вызывает у меня мощнейшую панику. Никулин. Да, страшен даже он. Красти из Симпсонов... И еще десятки персонажей из жизни социума...
Странно, прожив столь длинную(объективно, не по годам длинную) жизнь, страшиться этим. Сознательно я понимаю глупость страха, его причину, механизм его действия. Но сердце и дыхание все равно растут при появлении клоуна в обозримом пространстве. Откуда это во мне? Откровенно говоря, с моим уровнем самоорганизации мне не понятно, откуда! Поставил на заставку мобильника изображение этого самого клоуна. Борьба начинается.
Не давайте детям смотреть к/ф "ОНО". Не стоит оно того...

В колонках играет - Ash Ra Tempel
Настроение сейчас - Баланс. Уравновешенность.

Мы слишком мы, буквально, слишком мы.
Реальность, искаженная мыслительным процессом-
Так глубоко засевшая игла вины
За неуменье быть раздавленным под жизни прессом.
Я слишком я, чтобы ценить бесценность,
Реальность нам подарена случайно, по ошибке.
Мы не поймем ни в, ни после тленность
Всех наших пальцев, действий и улыбки.
Так бесконтрольно расплываясь вникуда,
Блестящим светом сборки точка
Скользит и пропадает без следа,
Исход чего мне безысходность суть пророчит.
Прощай, мой сладкий парадокса навык,
Я изменил тебе, недавно, переспав с тобою,
Прости, испорчем чередой чужих поправок
И слишком я. И слишком стал собою.

В колонках играет - Beatles - Hey, bulldog
Настроение сейчас - Баланс. Уравновешенность.

Человечество посадило смерть на трон. Дало ей силу и власть. Наделило мощью. Сеть стереотипов и общепризнанных принципов дана из страха. Страха глобальных и необратимых перемен в деятельности каждого индивида, его привязанностей, связей, устоев, установок, целей, всего смысла его сущности. От обратного, как не странно. Чушь! Я Вам заявляю, чушь! Смерть не должна вызывать страха. Ее нужно осознать, как неотвратимый атрибут сути мира. Именно осознать. Принять как константное, как неотъемлимое явление, которого избежать практически невозможно. Разложить по полкам себя все положения принятия этого знания. Принять смерть как часть себя и своего существования. Внять мысли, что смерть не даст тебе привязать и привязаться ни к чему в этой жизни. Бардо Тхедол, дон Хуан, Бусидо, Э. Баркер... Источников слишком много, суть одна. Только приняв смерть, ты увидишь, как она становится твоим другом. Только поняв, что она всегда рядом, почувствуешь ее теплое дыхание, ее горячую руку в твоей. Вы станете друзьями. Смерть считается только с силой. И в тебе появится сила. Зная смерть, уже ничто в твоей жизни не будет иметь того значения, которым ты все наделял. Проявятся недостающие краски, оттенки, запахи, ароматы, звуки, созвучия... Смерть всегда рядом. Абсолютно всегда.

В колонках играет - Hendrix-Red House
Настроение сейчас - Напряженка

День сурка. Весна все таки пришла. Теплым дыханием сдула все мои надежды на сезон без нервных срывов, тиков, таблеток... Спасение в железе, тупом поднимании и опускании стратегически расчитанного с аптечной небрежностью веса. Движение=спасение. В моменты напряжения перестаешь думать о чем-либо, как лишь о том, что необходимо закончить этот подход. И начать следующий... Когда над грудью нависает почти центнер ледяного веса так хочется расслабить мертвенную хватку запястий, ощутить мощнейший удар по грудной клетке, дробящую боль, запах смерти, звук трещащих от разрушения костей. Услышать свой собственных крик. Но гриф опять послушно встает в зацепы и необходимая мышцам вода обжигает холодом воспаленное частым дыханием прокуренное горло. День сурка. Череда бездумных событий. Инерционное движение в никуда, без цели и видимых результатов, без возможности сохранить положение тебя во времени и пространстве для изменения нежелательных последствий. Тишина внутри. Еще один день. И еще один день. И еще один день. И еще один день. Сколько их уже пронеслось мимо? Бездумно. Беспощадно. Бессмысленно. Бескровно. День сурка. Обстоятельства просто взрывоопасны. Накрывают "толстяком" мою Хиросиму. Я срываюсь все чаще. И ненавижу все более слепо и искренне. Становлюсь собой до конца. Циничным эгоистом, самовлюбленным мизантропом, проженным пессимистом. День сурка. Все слишком одинаково по сравнению со вчера и завтра. Измениться ли когда-нибудь то, что уже по умочанию константно и непоколебимо. Блаженны нищие духом. Поистине блаженны. И все мое мировоззрение разлетается от мысли о дне сурка.

В колонках играет - Beatles-hey,bulldog
Настроение сейчас - Напряженка

Алкоголь. Разжижает кровь, обрывает нити всех твоих одежд ненужных тебе. Открывает тебе тебя. Твои новые-старые оттенки. Непознанный ты. Самоанализ, как часть тебя, уже твоя самоцель. Ты - Бог, если в руке стакан.
Сигареты. Съедает. До конца. Твой личный ручной никотиновый монстр. Легализованная смерть. Уничтожает изнутри. Но, насколько сладок этот кошмар. И даже в утреннем кашле ты находишь то, что не найдешь нигде больше - знание. Знание одной маленькой истины - ты не один. Твой ручной Бог - никотиновый монстр. Вдыхание. Выдыхание. Вдыхание. Выдыхание... Фрикции огромного фаллоса маленького монстра в твоих внутренности.
Наркотики. Пиздец!
Она. Сколько уже написано? Сотни строк. От пят до макушки и от макушки до пят. Поиски на протяжение 20 лет. И в тот момент, когда ты плюнул, смирился, нашел лучший вариант, она вынесла своей ножкой дверь в тебя. Идя по прохожей тебя, ведет ногтями по обоям твоей души. С ногами в кресло твоего одиночества, оставляя грязные пятна и рваные следы своими туфлями. Крикнув что-то в пустоту твоей умиротворяющей тишины... Разбросав свои вещи по комнатам тебя, по твоим отделам и желудочкам твоего, и без того слабого, сердца. Выбросив все то, что тебе так дорого. А ты, слабак, сам дал ей власть. Сам дал ей силу. Зная систему, не смог остановить стихию. Слабак. Зная законы ее существования. Зная насквозь таких как она. Дал ей силу. И даешь даже сейчас, когда она изнасиловала твоей зубной щеткой твое сознание... Слабак. Сломай! Ты же знаешь. Прилюдно! Как ты всегда делал! Доведи до истерии! Как хочешь... А попробовать бы стоило... Любишь ее? Не смеши! Разве ты умеешь? Слабак! Именно поэтому? Слабак? Ненавидишь? Слабак! А смог бы ты... Знаю. Смог бы. Ну, есть, ведь то, от чего тошнит? Да! Я знал! Ну, и что это? Да! А помнишь, как ты с такими обходился раньше? Да, сладость своей возвышенности над их дешевой жизнью... Ммммм... Решай сам. Кто-то из вас - энергетический вампир. Отдай ей себя, целиком. Как ты умеешь. Всего до конца. Хотя... уже отдал. Бросив под ноги себя, разбил себе голову. Каждый ее взгляд. Каждое слово. Все в ней знакомо и слишком близко. Так близко, что не достать рукой. Понимание и близость против обстоятельств. И виденое тогда, в далеком 2001 во сне уже искажено ее холодом. Ее теплом. Дети, но почему я чувствую себя стариком? Она слишком она, чтобы быть истинной. Скажите же мне, что я ошибся. Скажите, что ей плевать на меня. Скажите. Порой приходят мысли, аргументированные фактами, что ее игра слишком игра. Помощь. Да пусть сдохну, не могу принимать ее помощь, тошнит. От ее искренней улыбки. От ее тонких пальцев. От ее правильного понимания мира. От ее пресловутых глаз. Она умеет и может. Но она не знает правды. Путаница. Боится. Знает, что я всегда ее понимаю. Этого и боится. Страх перед импульсом. Не ломаю эту стену. И никогда она не увидит настоящего меня. Не познает. Боится. Не буду ничего менять. Да, и зачем? Имеет ли смысл? В любом случае, уже все брошено, сожжено там, позади, в прошлом. Оборвав все нити, не подумал, что она не знает. Изменив все, увидел, что она не знает. Остался где-то за горизонтом. Все разрушил, а она не разрушит никогда. Да, она и есть та. А ведь, правда, я никогда не изменял. Ни себе, ни кому другому. И, черт, найдя, она исчезла. Спасибо, мудрая женщина. Спасибо за то, что убила. Искренне. И, не забудь, что я люблю.

В колонках играет - Korn- A.D.I.D.A.S.
Настроение сейчас - Напряженка

"Спрашивай!"- рухнул на меня голос со спины. Обернувшись, пропуская мимо ресниц плотную темноту, увидел источник этого громоподобного, по-высоцковски хриплого голоса. Черная тень: длинное пальто, капюшон, надвинутый до самого носа, ноги по самые лодыжке в воде. Разрез рта-единственное, по чему можно отличить человека от манекена. Я не удивляюсь ни его одежде, ни его непредсказуемому появлению, ни даже его недвижимости. Бледные, почти сливающиеся с цветом кожи губы не двигались, как будто ожидая. Ожидая... "Что есть сила?", вопрос наобум, о том, о чем обычно не спрашивают сорвался в пустоту паузы. Оно не задумываясь, на автомате выдало:
"Сила энергией предстает перед нами. Мы лишь к ее потоку руками чистыми прикасаться сможем. Ты не спрашивай, понять вряд ли ты в состоянии. Силой убивать сможешь, в пучину кидаясь поглотит самого. Разум на первое ставь место. Контролируй своих демонов. Не тот силен, кто убивать способен, а кто избежит смерти при невозможности этого. Сила исцелить может, сокрушить может, спасти может, сильнее не может сделать. Не ты ей обладаешь. Она тобой обладает. Никто в руках своих не держит ее. Мы лишь к ее потоку руками чистыми прикасаться сможем. Поток из ниоткуда в тебя струится. Поток до конца миру принадлежит. Не способен держать ты его в себе. Только направлять." Вдруг, голос затих. Тишина. Пока я искал сигареты по карманам он исчез. "Ты хоть раз останешься дольше пары минут?"- мой крик разорвал застоявшуюся гортань и показался каким-то чужим и далеким...
*
... "Утро. Ненавижу утро. Да и еще этот чертов нос". Глядя в зеркальное отражение на окровавленную верхнюю губу, он материл свой организм. Хотя, мешки под глазами, вроде стали меньше... Кухня: стакан воды для размачивания песка в горле, ритуал открывания пустого холодильника, быстрый взгляд в белизну за окном. Комната: поиски второго носка, церемония одевания странно пахнущей одежды... После каждодневных процедур он выглядел как всегда, небрежно аккуратным. Любой выход из однокомнатной съемной квартиры был сопряжен с пересиливанием страха солнечного света. Дома он занавесил окна бежевого цвета шторами и считал себя невероятно счастливым в таком приглушенном освещении. Добираться до университета было самым ненавистным в его жизни, если не считать проклятия бессонницы. Три квартала прямо и еще два направо вдоль светло-серого забора с извечными надпсиями, отражающими могущество и величественность русского языка...

В колонках играет - Г.О. - сто лет одиночества
Настроение сейчас - Уход от привычной реальности

Первый круг.
Многомерность пространства определяема только твоим сознанием. Ты и есть тот знаменатель, на который делится все бытие. Никаким законом не ограничить тебя и твой мир. Физика, химия, геометрия... - лишь условности. Миры других, первых, кто написал об этом. Единичность тебя и есть формула всеустроенности. Единица. Все, что тебе необходимо знать о единице, это то, что она - есть ты. Стань Богом, перепиши историю, создай свой культ. Напиши свои правила. И будь... Просто будь. Твое существование ознаменовано парадом планет иной реальности. Твоей. Все иллюзорно, все субъективно, все фантомно. Человек имеет бесценный дар. От природы. Сознание, и механизм управления им. Собственность. Фактическая свобода твоих действий. Возможность развиваться, расширять сознание и его функции. Простейшая форма - интуиция. Наивысшая - умение видеть истину. Под истиной следует понимать реальное положение вещей в мире. Видеть мир другими глазами. Чистым. Дерзай!

С петлей на шее так легко
Все вспомнить, собрать осколки воедино.
Под ногами табурет, смотрю в окно,
Осенняя...Как мрачно и меж стекол паутина.

И лабиринт узора так пугает.
Вернулся страх, хотя... Забей!.
Но каждой нитью думать заставляет
Мозаика бессмысленных идей.

Осенняя... Как мрачно, сырость, ветки.
Дыханье... Мысли... Скоро... Скоро!
Последний вздох больнее пытки,
И сладость вкуса не вызывает спора.

Вкус жизни, воздуха, воды и солнца
Поймешь ты только будучи в петле,
Когда вот так, на табурете у оконца
Глаза прикроешь, покопаешься в себе.

Жизнь промелькнет, забрезжит слабым светом,
И вот бежишь на огонек, все ближе... ближе!
Слепящей белизной в глаза, как в голову кастетом
Веревка натянулась, душа и тело опустились ниже.

Прости меня за то, что я такой.
За жесткость, агрессивность, злобу.
Я не способен совладать с собой
И со всего я сам снимаю пробу.

За страхи детские ты извини.
И за измены прошлого занозу.
И одеяло на себя ты лучше не тяни,
Я все равно приму другую позу.

Да, я такой, всегда люблю поспорить,
Не важен повод, важен факт!
Но только ты способна успокоить
Два сердца наши, бьющиеся в такт.

Я буду злым, жестоким, ты пойми,
Всю жизнь кричать, бороться, рвать.
Не бойся, просто рядом сядь и обними,
Я так хочу опять нормальным стать.

Прости меня за то, что я такой.
За жесткость, агрессивность, злобу.
Когда-нибудь поймешь, что я другой,
Я разделю с тобой твою дорогу...

Coзнaниe пpoeлa мoль cтepeoтипoв,
Pacтoптaнo миpoвoззpeниe бopцa.
Paзpyшeнa цeпoчкa гeнoтипa
Пo вoлe нaшeгo вceвышнeгo твopцa.

Meня cиcтeмa пoлoжилa нa лoпaтки
И киcлoтoю тyпocти иcпeпeлилa мoзг,
Ho нe нa чтo pyгaтьcя, вce в пopядкe,
Yжe нeвocпpиимчив к бoли poзг...

Я вcпoминaю cвoи пpoшлыe мoтивы,
Бopьбы и cилы, cтpeмлeния, чecти.
Ho xиpypгичecки yдaлeны пopывы
Движeнья пpoтив и cвepшeнья мecти.

Сжигает душу, плоть и разум
Кислотных брызг пожара всплеск.
И ненависть в глазах как стразы
Метает искры, страшен блеск.

И вновь до крови кулаки сжимаю,
В мозгу слагая план расплаты.
Все в мире к черту посылая,
Вставляю в уши хлопья ваты.

Я глух и нем, не вижу цвета,
Лишь красный драп застлал мой взор,
Как саван он не пропускает света
И прячет грязь, души позор.

Я вижу сожаленье, слезы, грусть,
Но принцип-все мое предубежденье!
Да к черту всех вас, пусть...
Я никогда не попрошу прощенья!

Замедляют обороты две стрелки,
Вязнет время в каше бытия.
Вновь идеала уничтожены мерки.
А в центре коллапса уж точно не я.

И удары часов будто молот
Бьют в затылок и целят в висок.
Эталон мирозданья расколот,
Превращаются части в песок.

Время тащится медленно, нервно
Замедляя процессы в живых,
Апокалипсис близко, наверно,
Звук ударов часов будто стих.

Разжижают пространство движенье,
ВременнЫх катаклизмов процесс,
Растекаясь по полу вареньем
Чьих-то дьявольских следствием месс.

Варево времени: секунды, часы,
Все смешалось в субстанцию ада.
И застыло как капли росы,
Пряча в шариках мощь водопада.

В колонках играет - Portishead - women
Настроение сейчас - Блевать!

Темно, три фонаря и лавка,
В бездонном небе звезды плачут.
Пять сигарет, да из больницы справка-
"Смертельно болен" и пожелание удачи...

Из кулаков вниз ярость капает,
Смотрю под ноги грустным взглядом,
"Я мертв". И капля падает.
Темно и никого нет рядом...

Четыре сигареты и горечь на губах.
Как страшно, Боже, страшно как?!?
Закрыл глаза-ребенок на руках,
Семья и деньги. Открыл-все в прах...

Глоток, еще-намного легче,
Я улыбаюсь страшно, тяжело,
Зажгло все горло-три осталось.
Весь мир разбился как стекло...

Две, рассвет вдали залился
Слабым светом, мне бы надежду,
Хоть крупицу, я бы не злился,
Я б постарался жить как прежде...

Темно... три фонаря и лавка,
Вот слезы звездные у ног...
А в кулаке смята комком та справка...
Последняя... оставлю впрок...

Последняя... Финал... Конец...
Расправлю крылья, полечу!
Ведь я со смертью не борец,
Такое даже мне не по плечу.

Настроение сейчас - Щит

А помнишь как звезды сыпались?
На сонные крыши горстями падали.
Хотели тогда мы в тот дождь, но не сунулись.
Стояли и слушали как звезды капали.

А помнишь как искры брызгали-
Удары неба огня под ногами.
Вокруг нас дети кричали и бегали,
А мы так и стояли с открытыми ртами.

Под всполохи пламени и смех тех детей
Я думал о смерти, а видел не то.
Я помню и плачу! Жду конца света вестей.
А он уже был.Я помню.Я видел его.

В колонках играет - M.Manson-count six and die
Настроение сейчас - Shit

Черт. 7 дней осени. 7. Неделя. Почему так мало...Листья уже падают, а жизнь все такое же дерьмо. Упал в своих глазах-пишу нэт-дневник, бл*! Хэй, опекун, save my soul..! I don't wanna live!)))

Shit. My shit.