Я пью проведенные с тобой часы, как коллекционное вино. Сладость с легкой горчинкой, как и полагается выдержанному дорогому алкоголю.

Я живу в вечном хаосе мыслей и поступков, я сам поражаюсь, как до сих пор не сошел с ума. Точнее, как удачно мне удается контролировать свое сумасшествие - оно ещё не накрыло мое пространство непроницаемой на вид грозовой тучей.

Я не буду спрашивать, что ты во мне нашел, по-крайней мере, всерьез. Я знаю, что мы ничего не ищем в людях. Просто в один прекрасный момент оказывается, что жизнь-проводница подселила в наше купе очередного попутчика. А поезд движется дальше.

Слишком мало осталось таких, как я. Болеющих людьми. Верящих в знаки, совпадения и треклятую нумерологию.

Ценителей этого легкого хмеля, который перекрывает кислород и отключает разум.

Какой же я пьяный.

Как же я тебя люблю.