Глянцевой эйфорией в светящиеся, утомленные вечными перебежчиками переходы. В черные дыры чужих дневников - как за панацеей. В истерических криках. В улыбках от внезапных смс, кажущихся желто-голубыми на черном экране телефона. В выворачивающем кашле.
В этом - наше. В этом не столько мы сами, сколько оно, непонятное, но до оскомины уже привычное - наше. Наше переменчивое настроение сопровождается всякой гадостью, истериками и беспричинным смехом. Ежедневные крики "Блять!" и кашель, кашель, как же ты надоел, противный!
А он не отпускает. Держит крепко, сильно, обвивая жилистые руки вокруг талии. Руки коротки? А все ж дотягивается. Обвивает, обхватывает, длинные пальцы к беззащитным губам протягивает, зазеваешься - он уже раз, и намотает на кулачок, сморщенный да высохший, податливые в болезни легкие. И тянет, тянет, да никак не вытянет, слишком просто было бы. если б вытянул, слишком быстро...
А наутро - ночные воспоминания стройным рядком, как голуби на проводах, серые, московские, сизые даже то ли от холода, внезапно опустившегося на оголенный город, то ли от такой переменчивой в этом году погоды. Наши.