Всем известно – найти хорошего священника так же сложно, как и хорошего врача. Мне приходится ездить на исповедь на промерзшей насквозь электричке с Балтийского вокзала.
Возвращаюсь поздно. Улицы безлюдны. От метро впереди меня топает паренек эмовской внешности, щупленький, худенький, лет 15-16. Вязаная шапочка, плеер, на спине рюкзачок черный с розовым.
Поворот с Лиговки на Тюшина. У кафе маячат два рослых кавказца . Паренек с рюкзаком сворачивает к себе во двор, мне идти дальше.
Кавказцы идут за мной. Быстро и громко тараторят на своем языке. Потом кричат:
- Стой, дэвушка!
Я пугаюсь. Пытаюсь бежать – дом-то совсем рядом – но они настигают меня в два счета. Неторопливо достают ножи.
- Сумка давай. Дэньги давай.
Это плохо. В сумке документы и остатки денег.
Вдруг откуда-то сзади, из-за их спин, возникает тот самый парнишка. Он машет рукой, словно гоняя мух, и брезгливо произносит:
- Идите, идите.
Почему-то они уходят! Без слов, торопливо, чуть не бегом.
Я ошарашено смотрю на спасителя. В голове пусто, ни слов, ни мыслей.
- Ты зачем вернулся?
- Не знаю. – он пожимает плечами. Лицо видно мне хорошо – длинная челка до носа, улыбка какая-то чуть кривоватая, впалые щеки. Да, совсем мальчишка – не больше шестнадцати. Невысокий, талия тоньше моей – такого бы и я не испугалась.
Дальше все в лучших традициях Голливуда. У меня звонит мобильник, я лезу за ним в недра сумки. За это время парнишка исчезает. Вообще.
Звонок прерывается. Номер не определен.
Вот такой приветик из Матрицы.