Одним летом по солнечной городской улице шел юноша. То ли шел по каким-то своим делам, то ли просто гулял – сейчас уже никому нет до этого никакого дела. Да и тогда, впрочем, тоже не было.
Увлеченный от скуки счетом плиток под ногами, он слушал, что происходит вокруг, и внезапно услышал чей-то разговор. Юноша огляделся и увидел, как сидевшего неподалеку старика довольно грубо обозвал проходивший мимо человек, разворчавшийся ни с того ни с сего. Старик спокойно слушал, хотя ему было и не очень приятно произошедшее. Когда ворчун отошел, он лишь вздохнул. Юноша подошел к пожилому человеку и спросил, почему тот не стал ничего отвечать тому человеку. «Мне без разницы, что он говорил мне, на мертвых все равно не обижаются, мальчик мой» - с невозмутимой улыбкой китайского мудреца ответил старик. Юноша весьма удивился, переспросив: «На мертвых? Вы о чем?». «Смотри, если тебе так это интересно, через пару минут он умрет» - старик сказал это с уверенностью, будто бы точно знал. За спиной молодого человека раздался визг колес и шум. Обернувшийся, он не поверил своим глазам. Около машины лежало тело того ворчуна, глаза его как раз закрывались, вокруг медленно, но верно появлялась лужица крови. По телу юноши пробежал холод. Он испуганно взглянул на сидевшего рядом старика. Теперь невозмутимая как у тибетского монаха улыбка внушала юноше какой-то страх, и он поспешил уйти. Старик же взял в ближайшем киоске газету и продолжил сидеть на той же скамейке. Он знал того сбитого автомобилем человека. Знал и о его страшной болезни, о мучительном его ожидании старухи с косой, которая должна была постучаться в дверь со дня на день. И тому человеку, и старику все было понятно и известно, не было ничего особенного, никаких тайных сил и смыслов в том что произошло. Ничего не знал лишь проходивший мимо юноша, но в этом, собственно, тоже не было ничего особенного…