А тьма размазывается пеной от мыла с длинных ресниц и капает с щек, без дести девять и ритм сердец подобен улицам ночной Москвы. Улыбка, помятая помять после сна, простынь и одеяло вместо любимого мужчины. Кожа ударилась в бархат и губы стали как красный цвет светофора. А на аллее Куэно Коин отцвела сакура и заплакала желтыми листьями осень. И если бы меня спросили в чем дело, я бы не услышала, ведь ветер дует так же, как раньше, только кофе становится боле приторным а сигареты тяжелей сумки на плече ребенка. И нет больше смысла искать смысл, потому что смысл остался в кружке недопитого остывшего еще с утра чая, а мысли цвета молочного шоколада... да ладно не надо стирать колени об асфальт. Последние теплые часы.