Этот миг летописцы седые не впишут в анналы,
Промелькнёт он, оставив подобие дымного шлейфа...
Расплатилась судьба за мгновенья со временем "налом".
Достоверны они, и нисколько не могут быть блефом.

Глаз, как истый фотограф, сетчаткой успеет схватить миг,
Сделать слайд, и отправить его на хранение в память.
Промелькнувшего жаль, но всего не судилось постигнуть,
Остаётся лишь то, что случайно подсмотрено нами:

Беззаботный кузнечик-скакун, пчёлка, божья коровка
На цветастом лугу, стрекоза-вертолёт над водой
В ивах спрятанной речки, берёзы в серёжках-обновках,
И улыбка счастливая мамы совсем молодой...

Впечатления жизни… Казалось бы, сколько в них проку?
– Ни еда, ни одежда, ни новенький автомобиль...
Но приходит пора, и они выливаются в строки
Откровенных стихов, где соседствуют небыль и быль…