Удар и снова удар,
Удар за ударом,
Каждый их взгляд.
Они только вредят,
Разрушая, приходят
И снова что-то просят.

Им нужны мы
Только как картинки,
Они смотрят на нас,
Но только за деньги.
Я танцую для них,
Словно продажная девка.

Мы слышим то,
Что они не слышат,
Мы видим то,
Чего они не увидят.
Контракт подписан.
Теперь нами правят
Глупые, самодовольные твари.

Мы им подчиняемся,
А они нам душу травят.
Конечно жестоко,
Но миром деньги правят.
Мы продали себя,
Теперь нами правят...
 и еще один...дочитайте пж до конца...(

Ты убийца!..
Я лежу на кровати, уткнувшись носом в подушку. В нос бьёт смесь запаха сиреневых духов, геля для лица и пота. Ты убийца. Я слышу твой голос каждый день, пусть и из колонок собственного компьютера. Я смотрю на твоё лицо, составленное из сотен тысяч пикселей.
Ты поёшь, ты очень красиво поёшь свои песни по-немецки, поёшь на этом прекрасном, пусть и чуть грубоватом языке. Я закрываюсь одеялом с головой и с горечью думаю, что я похоронила сама себя. Мне такой, какой я была, пришёл конец. Всё это из-за тебя. Страшнее всего для меня было стать одной из этих отвратительных, вездесущих, влюблённых слепых девочек, спящих и видящих сны о поющем мальчике.
Мне никогда в жизни не хотелось утопиться, повеситься, вскрыть вены или как-нибудь по-другому покончить с собой. Что-то подобное этому желанию я ощутила, когда на каком-то сайте, посвящённом твоей группе, нашла несколько строчек о том, что ты, оказывается, влюблён... Эти три строчки были на удивление вместительны. Слова о француженке, покорившей твоё сердце, были горькими, хотя я и не пробовала их на вкус.
"Это слухи," - cказала мне подруга из какой-то другой страны. Представь себе те огромные крылья, которые раскрылись у меня за спиной в тот момент, когда в окне переписки ICQ я прочла эти два слова. Она сказала это ещё раз, с гораздо большей уверенностью. Мне захотелось танцевать... Но сейчас пишу это и не верю себе. Ты так красив, так знаменит, почему же ты не можешь влюбиться? Можешь, конечно, можешь. Наверное, ты встретил красивую девушку, сногсшибательную брюнетку, с бездонными зелёными глазами, щебечущую по-французски с подружками. Ты, вероятно, счёл её королевой красоты, самой красивой девушкой во всех мирах и измерениях. Ты забыл про всё, целыми днями думал только о ней, мечтал о ней так же, как и я о тебе...
"Я просто маленькая дура, - думаю я. - Он меня не услышит. Никогда не услышит. Так пишут, говорят и думают многие девчонки. Я никогда ни про кого так не думала и не говорила, хотя я влюблялась десятки раз самых разных парней. Всё, что я хотела от них – улыбку и пару тёплых слов. Я не мечтаю обнять и расцеловать тебя, нет. Только хочется, чтобы пиксельное лицо стало живым, а голос из колонок хоть раз прозвучал бы только для меня... Хотя бы на пару секунд."
Нет, я свихнулась в конец. Меня тошнит от самой себя. Я кажусь себе ужасной, отвратительной, противной и такой глупой! Таких как я тысячи, если не миллионы. Каждая смотрит на твои накрашенные карие глаза, на пирсинг в брови, на женственные черты лица и мечтает, чтобы ты оказался рядом с ней. И чёрт, я ужасно не хочу становиться в эти ряды!!! Никогда не хотела! Не захочу!!! Но, увы... Это не зависит от меня.
Я просыпаюсь в холодном поту ночью, когда вижу тебя во сне. Всю свою жизнь я мечтала вызвать чью-нибудь зависть. Мне снятся наши лица на обложках газет и журналов. Моя бледная вампирья физиономия, большие чёрные глаза, а рядом – ты. Я чувствую себя счастливой в этих снах: обо мне знают тысячи человек, 90% из них – горящие завистью разъярённые фанатки, и у меня есть то, чего я хочу – ты. И я не такая, как они – я с тобой.
Мне кажется, я тебя люблю... Хотя можно ли полюбить человека, глядя на одно лишь его лицо? Можно ли привыкнуть к человеку, слыша его голос из колонок? МОЖНО ЛИ узнать человека только из газетных статей и множества написанных неизвестно кем биографий? Нет, конечно нет. Но всё, что я с жадностью читаю о тебе, говорит об одном и том же: ты ждёшь её, ждёшь единственную любовь. Может, ты нашёл её в прошлый вторник? Или минуту назад? А может, ты тоскуешь, грустишь сейчас, думаешь "Ну где ты, где ты, единственная?", покуриваешь пятую сигарету, и, уставший от работы, пения, концертов и фанаток, в изнеможении падаешь на кровать, так и не раздевшись, не смыв макияж, даже не подозревая о том, что я пишу о тебе.
Я не особенная. Я такая же, как тысячи других девчонок...
Подушка насквозь пропахла моими дешёвыми духами с запахом сирени.
Я не выключила компьютер. Играет одна из твоих прекрасных песен. Rette mich, rette mich... Я не знаю смысла этих слов, но люблю эту немецкую картавость, которой ты владеешь в совершенстве. Люблю твой чуть-чуть детский голос, так нежно напевающий о любви...
Я представляю, что ты поёшь мне. Мечта не повредила ещё никому, Билл.
люди...плиз.прокоментите и эту запись и предыдущую. и телефончик мой запишите;)