Бессмертный Кузьмин

Александр Галич

"Отечество нам Царское Село..."
А.Пушкин

"Эх, яблочко, куды котишься..."
Песня

Покатились всячины и разности, 
Поднялось неладное со дна! 
- Граждане, Отечество в опасности! 
Граждане, Отечество в опасности! 
Граждане, Гражданская война! 

Был май без края и конца, 
Жестокая весна! 
И младший брат, сбежав с крыльца, 
Сказал: "Моя вина!" 

У Царскосельского дворца 
Стояла тишина.
И старший брат, сбежав с крыльца,
Сказал: "Моя вина!". 

И камнем в омут ледяной 
Упали те слова... 
На брата брат идет войной, 
Но шелестит над их виной 
Забвенья трын-трава!.. 

...А Кузьмин Кузьма Кузьмич выпил рюмку "хлебного", 
А потом Кузьма Кузьмич закусил севрюжкою, 
А потом Кузьма Кузьмич, взяв перо с бумагою, 
Написал Кузьма Кузьмич буквами печатными, 
Что, как истый патриот, верный сын Отечества, 
Он обязан известить власти предержащие... 

А где вы шли, там дождь свинца, 
И смерть, и дело дрянь! 
...Летела с тополей пыльца 
На бронзовую длань - 

Там, в Царскосельской тишине, 
У брега сонных вод... 
И нет как нет конца войне, 
И скоро мой черед! 

...Было небо в голубиной ясности, 
Но сердца от холода свело: 
- Граждане, Отечество в опасности! 
Граждане, Отечество в опасности! 
Танки входят в Царское Село! 

А чья вина? Ничья вина! 
Не верь ничьей вине, 
Когда по всей земле война, 
И вся земля в огне! 

Пришла война - моя вина, 
И вот за ту вину 
Меня песочит старшина, 
Чтоб понимал войну. 

Меня готовит старшина 
В грядущие бои. 
И сто смертей сулит война, 
Моя война, моя вина, 
И сто смертей мои! 

...А Кузьма Кузьмич выпил стопку чистого, 
А потом Кузьма Кузьмич закусил огурчиком, 
А потом Кузьма Кузьмич, взяв перо с бумагою, 
Написал Кузьма Кузьмич буквами печатными, 
Что, как истый патриот, верный сын Отечества, 
Он обязан известить дорогие "органы"... 

А где мы шли, там дождь свинца, 
И смерть, и дело дрянь! 
...Летела с тополей пыльца 
На бронзовую длань 

У Царскосельского дворца, 
У замутненных вод... 
И нет как нет войне конца, 
И скоро твой черед! 

Снова, снова - громом среди праздности, 
Комом в горле, пулею в стволе:
- Граждане, Отечество в опасности! 
Граждане, Отечество в опасности! 
Наши танки на чужой земле! 

Вопят прохвосты-петухи, 
Что виноватых нет, 
Но за вранье и за грехи 
Тебе держать ответ! 

За каждый шаг и каждый сбой 
Тебе держать ответ! 
А если нет, так черт с тобой, 
На нет и спроса нет! 

Тогда опейся допьяна 
Похлебкою вранья! 
И пусть опять - моя вина, 
Моя вина, моя война, -
Моя ина, мой война! -
И смерть опять моя! 

...А Кузьма Кузьмич хлопнул сто "молдавского", 
А потом Кузьма Кузьмич, закусил селедочкой, 
А потом Кузьма Кузьмич, взяв перо с бумагою, 
Написал Кузьма Кузьмич буквами печатными, 
Что, как истый патриот, верный сын Отечества, 
Он обязан известить всех, кому положено... 

И не поймешь, кого казним, 
Кому поем хвалу?! 
Идет Кузьма Кузьмич Кузьмин 
По Царскому Селу! 

Прозрачный вечер. У дворца - 
Покой и тишина. 
И с тополей летит пыльца 
На шляпу Кузьмина... 

1968

КВАДРАТЫ

Владимир Лифшиц

И всё же порядок вещей нелеп.
Люди, плавящие металл,
ткущие ткани, пекущие хлеб, -
кто-то бессовестно вас обокрал.

Не только ваш труд, любовь, досуг –
украли пытливость открытых глаз;
набором истин кормя из рук,
уменье мыслить украли у вас.

На каждый вопрос вручили ответ.
Всё видя, не видите вы ни зги.
Стали матрицами газет
ваши безропотные мозги.

Вручили ответ на каждый вопрос...
Одетых и серенько и пестро,
утром и вечером, как пылесос,
вас засасывает метро.

Вот вы идёте густой икрой,
все, как один, на один покрой,
люди, умеющие обувать,
люди, умеющие добывать.

А вот идут за рядом ряд –
ать - ать - ать — ать, -
пока ещё только на парад,
люди, умеющие убивать...

Но вот однажды, средь мелких дел,
тебе дающих подножный корм,
решил ты вырваться за предел
осточертевших квадратных форм.

Ты взбунтовался. Кричишь: - Крадут!.. –
Ты не желаешь себя отдать.
И тут сначала к тебе придут
люди, умеющие убеждать.

Будут значительны их слова,
будут возвышены и добры.
Они докажут, как дважды два,
что нельзя выходить из этой игры.

И ты раскаешься, бедный брат.
Заблудший брат, ты будешь прощён.
Под песнопения в свой квадрат
ты будешь бережно возвращён.

А если упорствовать станешь ты:
- Не дамся!.. Прежнему не бывать!..
Неслышно явятся из темноты
люди, умеющие убивать.

Ты будешь, как хину, глотать тоску,
и на квадраты, словно во сне,
будет расчерчен синий лоскут
чёрной решёткой в твоём окне.

https://vk.com/feed?w=wall4331555_10571

***

– О чём мы, Господи, о чём? 
Куда идём, не зная брода, 
и в ступе болтовни толчём 
досужих размышлений воду? 

– Я показал бы тебе брод, 
довёл бы за руку до рая, 
но я лишь Бог – не кукловод. 
Я не даю – благословляю. 

– Зачем же, Господи, тогда 
Тебя молю? В Твоей ведь власти, 
чтоб минула меня беда 
и стороной прошли напасти. 

– Приму молитву – не мольбу. 
Оступишься – пошлю прощенье. 
Благословляю на судьбу – 
в тебе самом твоё спасенье. 

– Но, Господи, я мал и слаб, 
растерян, мне мой путь неведом. 
Я – тварь Твоя, Твой верный раб. 
Я – тень Твоя, шагаю следом. 

– Но ты несёшь в себе меня 
и не бросаешь эту ношу. 
Не загаси в душе огня. 
Иди. И я тебя не брошу.
Виктор Каган.

***
Кто в клетке зачат — тот по клетке плачет,
и с ужасом я понял, что люблю
ту клетку, где меня за сетку прячут,
и звероферму — родину мою.

Е. А. Евтушенко (отрывок из стихотворения "монолог голубого песца")

Это написала девушка... 20 летняя!!!

ПОЭЗИЯ УЗНИКОВ ГУЛАГа 
 

"Перед читателем антология, составленная из стихов жертв советского режима, сочиненных в тюрьмах, лагерях, ссылке или спустя годы, а то и десятилетия после освобождения и реабилитации. В ней также стихи расстрелянных поэтов, написанные до ареста. Среди ее авторов, наряду с профессиональными литераторами, люди всех социальных групп и самых разных профессий.

***

И вот так сидеть, читая стишки или книжки по эзотерике, 
отбивая поклоны куску шоколадки да сингл молту, 
ни в чем не уподобляясь экс-президенту всея Америки - 
быстроногому Бараку Усэйну Болту. 

Поступать как желается, а не как требовали или просили, 
не делить свои вехи на пораженье и на победу - 
в отличие, скажем, от президента всея России, 
знатнейшего щуколова и амфороведа. 

Любоваться закатом, допустим, солнца и падением, скажем, снега, 
коротать вечера с любимою и с камином, 
не устраивая состязанья в безумных размерах эго 
с лишневесым и солнечноликим Ким Чен Ыном. 

Никого низачем не дурить на полях мирового саммита, 
не записывать прочих окрестных в лузеры да изгои... 

Ну, а если твое, именное, привычное место занято - 
что ж, подвинься немного и спокойно займи другое.

***

разделен на два пустой фантом 
фантом надежда фантом беда 
у нас не будет потом потом 
у нас не будет тогда когда 

растянут времени чуингам 
и в свой ковчег не пускает ной 
какую б жертву каким богам 
во имя встречи хотя б одной 

реальность тупо стучит в висок 
не нам надежда не нам родня 
и мы уходим водой в песок 
при свете ночи во мраке дня 

мы две ошибки программный сбой 
досадный промах ненужный спам 
из географии нам с тобой 
остались термины здесь и там 

ушли различья меж нет и да 
дочитан саги последний том 
у нас не будет тогда когда 
у нас не будет потом потом 

https://vk.com/id121733030

В России больше нет невиноватого. Серебренников, в частности, Кирилл, — он тоже сам виновен, что гнобят его; и то, зачем он с ними говорил? Он деньги брал у государства этого, их честно меж актерами деля; зачем он покушался на бюджет его? Зачем он ставил «Околоноля»? Он выступил недавно с резким возгласом — «Россия превращается в тюрьму»; тогда зачем он дышит этим воздухом, который так не нравится ему?

«В России больше нет невиноватого, за кем бы мог пойти актерский цех. Виновна, например, Чулпан Хаматова: зачем она поддерживала тех? Хвалила ВВП, и ей понравилось. Никто не вынуждал, и не врала. Детей спасала? Нет, она пиарилась, брала награды, звания брала! Теперь пришли выписывать квитанцию». Мол, через край, актриса, не хватай. Миронов тоже: «едете во Францию»… А если бы в Японию? В Китай? Он тоже ведь начальник Театра нации*, и тоже, как последний сукин сын, не может без вранья, без махинации, прогибов, поцелуев ниже спин… У нас сейчас настолько все убогие, страна себе настолько не равна, что ни театра, ни гематологии не может быть без толики говна. Поистине, в стране, где правят скважины, и кажется, что это на века, мы все должны быть несколько загажены: попахивать — не слишком, а слегка. Страну нельзя успешно оболванивать, коль светочи духовные кругом: нет, светочи должны слегка пованивать и каждый быть для каждого врагом.

У нас не может быть невиноватого: куда ни глянешь — склизко и черно. Вот, например, была еще Ахматова, писала «Славу миру», а чего? В России нет героев — только грешники: какие не свалили — тех купил. Сплошные кагэбэшники, приспешники плюс несколько умученных терпил. «Поэма без героя» — вот пророчество: никто не свят, не честен и не тверд. Молиться иногда еще и хочется, но подойдешь к иконе — видишь: черт. «Спасти сынка — понятное желание!» — а все равно не сжалился прохвост. В России нет такого выживания, чтоб дьявола не целовать под хвост.

За кем бы ни пришли — найдутся поводы: за бунтарем, за рыцарем пера, — и интернет ему устроит проводы: а я не удивлен, давно пора!

А интеллектуалов нет тем более: они привычно ходят по костям, их всех заботит только монополия на право создавать словарь властям. Теории у них настолько куцые, что уязвимы сплошь, со всех сторон: хотят консервативной революции — но это же, друзья, оксюморон! Не знаю, там верховное задание — иль просто тренд, возникший неспроста: запрос на пафос — и на оправдание арестов, пыток, лжи и воровства? Фашизму непременно нужен Хайдеггер, набор темнот потребен главарю (кто рифму подберет на слово «Хайдеггер», тому я лично книгу подарю). Все колумнисты, всё образование, вся проповедь традиции, sans doute**, — затем, чтоб сочинить обоснование, когда за кем положено придут. А так как все забито, заморожено и вскорости сорвется с якорей, то крепнет мысль, что это всем положено — и многие хотят, чтобы скорей.

В России больше нету сострадания. Страдают те, чьи помыслы чисты. У нас теперь не Швеция, не Дания, а чисто предвоенная Германия, а в ней — одни драконы и глисты. Здесь, кажется, нарочно все устроено, в ничем не разгоняемой ночи, — чтоб не было ни рыцаря, ни воина, а только палачи и стукачи. И это так талантливо поставлено, так вечно, без начала и конца, что обвинить ни Путина, ни Сталина не можешь: тут видна рука Творца. Поэтому — от барда до чиновника — трясутся все и по ночам не спят: ни праведника нету, ни виновника.

Виновен Бог.

Но он уже распят.

https://www.novayagazeta.ru/articles/2017/05/27/72...ema-bez-geroya?utm_source=push

"А НАМ ОТКАПЫВАТЬ ЖИВЫХ..."
Роберт Рождествеский... 
Как же я его недооценивала!!! 
Стыжусь...
И горжусь, что был... есть у нас такой Поэт и Человек!
Почитайте - это ЕГО стихи!

* * * 
Вошь ползет по России. 
Вошь. 
Вождь встает над Россией. 
Вождь. 
Буревестник последней войны, 
привлекательный, будто смерть… 
Россияне, 
снимайте штаны! 
Вождь 
желает вас поиметь! 

***
Ты меня в поход не зови, 
мы и так 
по пояс в крови! 
Над Россией сквозь годы-века 
шли 
кровавые облака. 
Умывалися кровью мы, 
причащалися кровью мы. 
Воздвигали мы на крови 
гнезда 
ненависти и любви. 
На крови посреди земли 
тюрьмы строили 
и кремли. 
Рекам крови потерян счет… 
А она все течет и течет.

***
А нам откапывать живых, 
по стуку сердца находя, 
из-под гранитно-вековых 
обломков 
статуи Вождя. 
Из-под обрушившихся фраз, 
не означавших ничего. 
И слышать: 
— Не спасайте нас! 
Умрем мы 
с именем Его!.. 

Откапывать из-под вранья. 
И плакать. 
И кричать во тьму: 
— Дай руку!.. 
— Вам не верю я! 
А верю 
одному Ему!.. 
— Вот факты!.. 
— Я плюю на них 
от имени всего полка!!! Читать далее

ЕВГЕНИЙ ЕВТУШЕНКО 

Проклятье века — это спешка, 
и человек, стирая пот, 
по жизни мечется, как пешка, 
попав затравленно в цейтнот. 

Поспешно пьют, поспешно любят, 
и опускается душа. 
Поспешно бьют, поспешно губят, 
а после каются, спеша. 

Но ты хотя б однажды в мире, 
когда он спит или кипит, 
остановись, как лошадь в мыле, 
почуяв пропасть у копыт. 

Остановись на полдороге, 
доверься небу, как судье, 
подумай — если не о боге — 
хотя бы просто о себе. 

Под шелест листьев обветшалых, 
под паровозный хриплый крик 
пойми: забегавшийся — жалок, 
остановившийся — велик. 

Пыль суеты сует сметая, 
ты вспомни вечность наконец, 
и нерешительность святая 
вольется в ноги, как свинец. 

Есть в нерешительности сила, 
когда по ложному пути 
вперед на ложные светила 
ты не решаешься идти. 

Топча, как листья, чьи-то лица, 
остановись! Ты слеп, как Вий. 
И самый шанс остановиться 
безумством спешки не убий. 

Когда шагаешь к цели бойко, 
как по ступеням, по телам, 
остановись, забывший бога,— 
ты по себе шагаешь сам! 

Когда тебя толкает злоба 
к забвенью собственной души, 
к бесчестью выстрела и слова, 
не поспеши, не соверши! 

Остановись, идя вслепую, 
о население Земли! 
Замри, летя из кольта, пуля, 
и бомба в воздухе, замри! 

О человек, чье имя свято, 
подняв глаза с молитвой ввысь, 
среди распада и разврата 
остановись, остановись! 

1967 г. 

Евгений Евтушенко

ДАВАЙТЕ, МАЛЬЧИКИ

Я был жесток. Я резко обличал,
О собственных ошибках не печалясь.
Казалось мне — людей я обучал,
Как надо жить, и люди обучались.

Но — стал прощать... Тревожная примета!
И мне уже на выступленье где-то
Сказала чудненький очкарик-лаборантка,
Что я смотрю на вещи либерально.

Приходят мальчики, надменные и властные.
Они сжимают кулочки влажные
И, задыхаясь от смертельной сладости,
Отважно обличают мои слабости.

Давайте, мальчики! Давайте! Будьте стойкими!
Я просто старше вас в познании своём.
Переставая быть к другим жестокими,
Мы молодыми быть перестаем.

Я понимаю, что умнее — со стыдливостью.
Вы неразумнее, но это не беда,
Ведь даже и в своей несправедливости
Вы тоже справедливы иногда.

Давайте, мальчики! Но знайте — старше станете,
И, зарекаясь ошибаться впредь,
От собственной жестокости устанете
И потихоньку будете добреть.

Другие мальчики, надменные и властные,
Придут, сжимая кулачонки влажные,
И, задыхаясь от смертельной сладости,
Обрушатся они на ваши слабости.

Вы будете — предсказываю — мучиться,
Порою даже огрызаться зло,
Но всё-таки в себе найдёте мужество,
Чтобы сказать, как вам ни тяжело:

«Давайте, мальчики!»

Перемены безопаснее . Стих. 

В ситуации, 
когда у живого человека 
(про мертвых не скажу - не знаю) есть выбор: 
все на фиг поменять, 
или оставить, как есть, 
как ни странно, 
безопаснее 
(да-да, именно безопаснее) 
выбирать перемены. 
Потому что, если уж дошло дело до выбора, 
перемены все равно будут, 
только за волосы поволокут, 
лицом по камням, 
с пулеметом у виска. 
А мог бы сам ножками идти, 
хоть и лень, конечно 
(никто не говорит: "лень", называют другие причины, но мы-то знаем). 
Короче говоря, есть такое правило. 
Не сказать, чтобы оно мне шибко нравилось, 
но оно работает. 

Макс Фрай

"Нашему дикому обществу нужен тиран во главе? 
 

Чем соблазнить обывателя? Тайна в его голове, 
 

в этом сосуде, в извилинах, в недрах его вещества. 
 

Скрыт за улыбкой умильною злобный портрет большинства..."

"Я и раньше знал, что общество наше деградировало, но что до такой степени – не предполагал. Читать далее

http://vk.com/club85059765 

"SALO SPEC , 2 августа 2015 в 19:44

Читать далее

"- Дмитрий Анатольевич, мы, многодетные семьи Урюпинска, просим Вас отдать нам кое-что из санкционных продуктов. Потому как очень кушать хочется.
- А Вы, господа, травку жуйте.
- А мы, как лошади, на заржём?
- Так ведь я намедни-с баночку медку выкушал, и не зажжужал! Уточку съел - и не крякнул!"

"Виноград растет на крутой горе, непохожей на Арарат.
Над приморским городом в сентябре виноград растет, виноград.
Кисло-сладкий вкус холодит язык — земляники и меда смесь
Под горой слепит золотая зыбь, и в глазах золотая резь.

Виноград растет на горе крутой. Он опутывает стволы,
Заплетаясь усиком-запятой в буйный синтаксис мушмулы,
Оплетая колкую речь куста, он клубится, витиеват.
На разломе глинистого пласта виноград растет, виноград.

По сыпучим склонам дома ползут, выгрызая слоистый туф,
Под крутой горой, что они грызут, пароходик идет в Гурзуф,
А другой, навстречу, идет в Мисхор, легкой музыкой голося,
А за ними — только пустой простор, обещанье всего и вся.

Перебор во всем: в синеве, в жаре, в хищной цепкости лоз-лиан,
Без какой расти на крутой горе мог бы только сухой бурьян,
В обнаженной, выжженной рыжине на обрывах окрестных гор:
Недобор любезен другим, а мне — перебор во всем, перебор.

Этих синих ягод упруга плоть. Эта цепкая жизнь крепка.
Молодая лиственная щепоть словно сложена для щипка.
Здесь кусты упрямы, стволы кривы. Обтекая столбы оград,
На склерозной глине, камнях, крови — виноград растет, виноград!

Я глотал твой мед, я вдыхал твой яд, я вкушал от твоих щедрот,
Твой зыбучий песок наполнял мой взгляд, виноград освежал мне рот,
Я бывал в Париже, я жил в Крыму, я гулял на твоем пиру —
И в каком-то смысле тебя пойму, если все-таки весь умру".

Дмитрий быков.

"Не бывает идеальных ни народов и ни расы –
В каждой группе населенья ну хоть что-то, да не так:
С точки зрения лягушек все французы пидарасы,
А корейцы пидарасы с точки зрения собак.
С точки зрения троянцев пидарасы были греки,
А троянцы пидарасы с точки зрения коней.
Очень много пидарасов так и сгинуло навеки,
Но огромная их масса дожила до наших дней.
Люди делятся на группы, на враждующие классы,
Под ошибочным девизом «все уроды, кроме нас», –
Натуралы утверждают, будто геи – пидарасы,
А копнёшь под натуралов – каждый третий пидарас!
Но из всей огромной массы пидарасов и уродов
Можно выделить особый очень маленький народ, -
В нём сплошные пидарасы с точки зренья ВСЕХ народов,
Потому что у природы должен быть громоотвод!"

© Михаил Фельдман, бард и поэт, «Громоотвод».

http://vk.com/id11696321?w=wall11696321_1671

Великолепный актер Леонид Филатов перед смертью долго лежал в больнице. После тяжёлой операции он мог сразу умереть, но продержался еще несколько лет – возможно, благодаря своей любимой внучке Оле, о которой на больничной койке написал глубокое и чудесное светлое стихотворение.

В этих строках – всё, что нужно знать о любви и желании жить:

Тот клятый год уж много лет,
я иногда сползал с больничной койки.
Сгребал свои обломки и осколки
и свой реконструировал скелет.

И крал себя у чутких медсестер,
ноздрями чуя острый запах воли,
Я убегал к двухлетней внучке Оле
туда, на жизнью пахнущий простор.

Мы с Олей отправлялись в детский парк,
садились на любимые качели,
Глушили сок, мороженое ели,
глазели на гуляющих собак.

Аттракционов было пруд пруди,
но день сгорал, и солнце остывало,
И Оля уставала, отставала
и тихо ныла, деда погоди.

Оставив день воскресный позади,
я возвращался в стен больничных гости,
Но и в палате слышал Олин голос,
дай руку деда, деда погоди...

И я годил, годил, сколь было сил,
а на соседних койках не годили,
Хирели, сохли, чахли, уходили,
никто их погодить не попросил.Читать далее

...Мои глаза тоскуют по тебе...
Пусть это чувство - мука и отрада,
Но от тебя мне ничего не надо,
Ты просто след звезды в моей судьбе...

"...в большом городе душно - давно уж известный факт. с утра, 
прикрываясь подушкой, ты хочешь в этом цирке антракт. 
город не спит, он живет и дышит, как огромный бездушный 
зверь. ты слышишь - за стеной кто-то по клавишам пишет, 
ты встаешь и от мира закрываешь дверь. в большом городе 
душно и очень тоскливо, особенно, когда в городе сам. 
вечерами горожане в кафе, ресторанах пьют пиво, а тебе все 
больше хочется уйти к горам. тут даже не дружат, а просят 
скрасить свое одиночество. горожанки очень короткие юбки 
носят, у многих из них иностранное отчество, да и сами они - 
с поехавшей крышей, хотя, кажется, ты сам потерялся в 
изобилии ярких огней. 

в этом городе ты рад даже мышам, 
даже мыши в городе честнее людей..." (из интернета)

А есть такое средство от тараканов - "Раптор". 

Круглая коробочка. В неё заползает Некто - вечно ненасытный, съедает приманку, травится, и скорей бежит к своим: "Спасайте! Мы с вами одной семьи, из одного кооператива!" А они его делят между собой и сжирают: "всё равно не жилец, чего добру пропадать?".

И от него тоже травятся, потому как он был заразный. "А-а-а-а!!!" - кричат, осознав, и, схватившись за животы, бегут за помощью к родне. А та - давно на страже, так как ждёт наследства, потому быстро съедает родича с потрохами. Просто из сострадания, чтобы долго не мучался... И тоже, заражаются. Мчатся за границу в страны больших возможностей, к родичам давно переселившимся туда: "Помогите землякам!". Сжирают и этих: "Всем помогать, сам без порток останешься!", а вместе с их мясцом и отраву... И так далее, пока все друг друга ни съедят. 

Вот бы кто бы изобрёл такой "Раптор" для наших властных!

Ему сразу бы - Нобелевскую премию!

===========================================

Дмитрий Быков... 

"На совещании с президентом глава «Роснефти» Игорь Сечин допустил ряд возражений, чем несколько удивил Владимира Путина. И получил замечание: «Когда вы работали в правительстве, были за налоговый маневр, теперь вы против налогового маневра. Где настоящий Сечин – до или после?..»

Говорят, что Игорь Сечин
Черной меткою отмечен,
Ибо вызвал гнев главы.
Я, мол, верил в вашу близость,
Вам же близок личный бизнес.
Настоящий где же вы?

Ходят слухи, будто Сечин
Этой речью искалечен,
Обессилен, потрясен,
Что сменился плюс на минус,
Что теперь он впал в немилость
И забыт, как страшный сон.

Уважаемые дети!
Глупо верить в слухи эти.
Мы же знаем, ху из ху.
Там хоть кризис, хоть не кризис –
Снизу массы перегрызлись,
Но едины наверху.

Все они пробились, дети,
Из одной могучей сети, 
Из одной большой семьи.
Тесный круг их будет вечен.
Иванов, Шамалов, Сечин –
Все там классово свои.

А враги у них – студенты,
Иностранные агенты,
Диссиденты искони,
Украинцы-инсургенты,
Болтуны-интеллигенты,
Словом, все, кто не они.

Не сочувствуйте страдальцам.
Их не тронет даже пальцем
Их суровый господин.
Всей толпой, в едином цикле,
Как один, они возникли – 
И исчезнут, как один.

http://www.echo.msk.ru/blog/bykov_d/1490490-echo/

А.Г.: "...21 августа в номер гостиницы, в котором мы жили тогда в Дубне,
где работали с режиссёром Донским над фильмом (сценарий о Фёдоре Ивановиче
Шаляпине), постучали мои друзья [Л.Копелев и его жена Р.Орлова], и у них
были ужасные лица, испуганные, трагические, несчастные. Они сказали, что
они слышали по радио о том, что началось вторжение советских войск, войск
Варшавского Договора в Чехословакию...  И на следующий день я написал эту
песню. Я подарил её своим друзьям, они её увезли в Москву, и в Москве в
тот же вечер, на кухне одного из московских домов... хозяин дома [Л.
Копелев] прочёл эти стихи; и присутствующий Павел Литвинов усмехнулся и
сказал: "Актуальные стихи, актуальная песня". Это было за день до того,
как он с друзьями вышел на Красную площадь протестовать против
вторжения..." (Из пеpедачи на pадио "Свобода", 23 ноября 1974 года)

     ПЕТЕРБУРГСКИЙ РОМАНС

             Н.Рязанцевой

           Жалеть о нём не должно:
           Он сам виновник всех своих злосчастных бед,
           Терпя, чего терпеть
           без подлости - не можно.

                Н.М.Карамзин

...Быть бы мне поспокойней,
Не казаться, а быть!
...Здесь мосты, словно кони, -
По ночам на дыбы!

Здесь всегда по квадрату
На рассвете полки -
От Синода к Сенату,
Как четыре строки!

Здесь над винною стойкой,
Над пожаром зари
Наколдовано столько,
Набормотано столько,
Наколдовано столько,
Набормотано столько,
Что пойди - повтори!

Bcе земные печали
Были в этом краю...
Вот и платим молчаньем
За причастность свою!

Мальчишки были безусы -
Прапоры и корнеты,
Мальчишки были безумны,
К чему им мои советы?!

Лечиться бы им, лечиться,
На кислые ездить воды -
Они ж по ночам: "Отчизна!
Тираны! Заря свободы!"

Полковник я, а не прапор,
Я в битвах сражался стойко,
И весь их щенячий табор
Мне мнился игрой, и только.

И я восклицал: "Тираны!",
И я прославлял свободу,
Под пламенные тирады
Мы пили вино, как воду.

И в то роковое утро -
Отнюдь не угрозой чести! -
Казалось куда как мудро
Себя объявить в отъезде.

Зачем же потом случилось,
Что меркнет копейкой ржавой
Всей славы моей лучинность
Пред солнечной ихней славой?!

...Болят к непогоде раны,
Уныло проходят годы...
Но я же кричал: "Тираны!"
И славил зарю свободы!

Повторяется шёпот,
Повторяем следы.
Никого ещё опыт
Не спасал от беды!

О доколе, доколе -
И не здесь, а везде -
Будут Клодтовы кони
Подчиняться узде?!

И всё так же, не проще,
Век наш пробует нас:
Можешь выйти на площадь?
Смеешь выйти на площадь?
Можешь выйти на площадь,
Смеешь выйти на площадь
В тот назначенный час?!

Где стоят по квадрату
В ожиданье полки -
От Синода к Сенату,
Как четыре строки!

            23 августа 1968

http://www.bard.ru/cgi-bin/listprint.cgi?id=35.05

"Душа в печали... Нет конца войнам, нет покоя миру.

Шоры мешают слышать голоса своих пророков..."(с)

"или даже не бог, а какой-нибудь его зам 
поднесет тебя к близоруким своим глазам 
обнаженным камушком, мертвым шершнем 
и прольет на тебя дыхание, как бальзам, 
настоящий рижский густой бальзам, 
и поздравит тебя с прошедшим 
- с чем прошедшим? 
- со всем прошедшим. 

покатает в горсти, поскоблит тебя с уголка – 
кудри слабого чаю 
лоб сладкого молока 
беззащитные выступающие ключицы 
скосишь книзу зрачки – плывут себе облака, 
далеко под тобой, покачиваясь слегка 
больше ничего с тобой 
не случится 

- ну привет, вот бог, а я его генерал, 
я тебя придирчиво выбирал 
и прибрал со всем твоим 
барахлишком 
человеческий, весь в прожилочках, минерал, 
что-то ты глядишь изумленно слишком 
будто бы ни разу с
не умирал" 

Вера Полозкова

***

Всё бегаем, всё не ведаем, что мы ищем;
Потянешься к тыщам – хватишь по голове.
Свобода же в том, чтоб стать абсолютно нищим –
Без преданной острой финки за голенищем,
Двух граммов под днищем,
Козыря в рукаве.

Все ржут, щеря зуб акулий, зрачок шакалий –
Родители намекали, кем ты не стал.
Свобода же в том, чтоб выпасть из вертикалей,
Понтов и регалий, офисных зазеркалий,
Чтоб самый асфальт и был тебе пьедестал...

(В.Полозкова )

http://www.liveinternet.ru/users/zinik/