Это моё творение было написано где-то месяц назад в моём экстра-личном дневнике-просто, ручкой на бумаге.Я решила перенести его сюда,так как считаю,что среди людей присутствующих здесь,есть глубокомыслящие,понимающие личности.Может быть этот текст поможет вам ´´пройти дальше´´,найти кое-какие ответы,придать конец размышлениям.Постарайтесь понять написанное,так как это очень важно.
Читайте между строк.Подумайте над написанным. :)
Раз...слева...два...справа...и ещё впереди...три...сзади будет четыре...существует пятый угол?...Нет?
А дверь слева?Дверь в уголке?...Определённость и запредел.
Где-то в воображении?Нет,господа,всё реально.Я отчётливо вижу надпись ´´ВЫХОД´´.Крупными,манящими буквами.
(3 шага до ночи.А утро наступит после жизни.)
Сквозит.Холодно.Ночь родила утро.Опять.А мне зябко.Хочется назад.
(Фонари освещают прошлое.Всё что радует-ТАМ.Или за дверью.Если ВЫЙТИ.)
Мне часто кажется,что вот-вот появится Доктор.Хороший,долгожданный и надёжный.У него даже есть Имя.И знают его только те,кто знает меня.
(0 шагов до лета.0 калорий.конец.А начало дёргается на пересечении двух забот,двух категорий,двух противоположностей.На перекрёстке ада-рая.Адарая.)
Здравствуйте,меня зовут Адарая.У меня два лица,и я не знаю как разрушить собственное существование.
(Вы поняли,что душа умеет летать.Вы поняли,что мысли-вечные странники.Нет,вы всего лишь слышали об этом.А кто из вас воспринимает ультразвук?Кто знает,как убить время или как картой игральной попасть в шляпу на расстоянии 5-и метров?Так убивают время.Так скрываются от судьбы.)
Мне осень шепнула,что зима будет игривой.Я буду играть с ней в сказки.Медленно,с опущенной головой и тусклыми глазами.
Кто-то ждал лета и не дождался.Кто-то читал философию и задумался.Кто-то смотрел в монитор и размечтался.Кто-то надеялся и развалился.Кто-то шёл и исчез.Кто-то внушил себе,что смерть-это тоже искусство.
(Я завтра расскажу им,что собственный мир есть собственность незаконная.Я расскажу,что здесь нет дома.Я расскажу,что даже установки не греют и любят пропадать бесследно.Я расскажу им,что даже глаза лгут,и что обещать жить или от_живать-это плохо.)
Помогите выдумать теорию добра.Шепните Канту,что нужен 5-ый вопрос.Что такое хорошо,а что такое плохо?Вот он.Тень от света или свет от тени?
Я бегаю по кругу.
(Вы говорили,что меня нет?Кто вы были?Кто вы?Я не знаю вас.Мне приснилась рожь.Высокая-высокая.Рыжая.До боли красивая.Я искала одно единственное в это ржи,одно сокровенное.А потом проснулась.И перепутала дороги.Сон стал реальностью.Я искала,не ища.Когда не двигаешься-ты либо спишь,либо мёртв,либо не ищешь.Я не была мертва,не спала,не искала.Я жила не двигаясь.С замиранием ждала.Потеряла,не найдя.)
Первый урок.Теория грусти.Откуда?Вы спрашиваете?Из бездонного количества извилин в больной голове.Из нутра ненасытной пасти.Из правого полушария.Из под надтреснутой души.Вот он-ключ грусти.Ручеёк горечи.Я хотела пить.И испила целое море непроходимой боли.И экспрессом по венам потекла влага яда.Как больно умирать.Как это грустно,погибать молча.
(Вырядились мы людьми.Танцуем под строгим лицом луны,будто голодные,подстреленные волки.Вы говорили,мы больны?Вы утверждаете,что мы обижены жизнью.Вы счастливы,но глупы.Это мы создаём тёмную сторону бытия.Это мы-виновники.Это мы-знаменитости.Мы творим ад.Мы всего лишь другие люди.Давайте соединяться и наполнять жизнь разнообразием.Ведь мы вызываем эмоции.А без эмоций вы-трупы.)
Сегодня закончился день.Шумели деревья и ветер ныл как нищий.Я лезу в причуды,поражаюсь новым смыслам,которые я открываю и живу,умирая.Кто я? Место.Я что-то занимаю.Наверное я есть.Мне отведён дом,в котором мне холодно.
За решёткой небо.Крадётся осень.И здорово мечтается.Я не чувствую тела.Я слежу за дыханием и жду,когда ворох листьев,золотых и багряных,полетит в вечность.Навсегда назад.Я буду вспоминать то,чего не было.То,чего не было,но почему-то осело в мыслях.Буду собирать в ладони мысли,которые когда-нибудь иссякнут.Буду считать сосудики облаков на водянистом небе.Осеннем.Навсегда любимым и недосягаемым.В этом маленьком беспечном мире.
(Кто несчастен?Я?Меня не было и это было счастье.Я есть и я общаюсь с жизненными преградами.Разговоры всегда тяжёлые.Эта жизнь не гостеприимная.Вечно наровит отправить домой.Спасибо,жизнь.Мой дом всё равно за твоими границами.И ты это знаешь.Спасибо,чужачка.Ты свободолюбива,а я ещё больше.Дай мне кусочек природы.Она напоминает мне мягкое гнездо и убежище.В каком-то роде я тоже твоё начало.Я начинаюсь и я кончаюсь.Материально и временно.А время-безжизненный ребёнок-изваяние.Статуя мальчика, с навеки каменными,грустными глазами.Оно нас отпускает быть может даже не желая этого.И мы бредём,благословлённые беженцы.Стаей и поодиночке ищем свои ответы.)
Когда мальчик-время перестанет иметь право руководить этим потоком бессмысленных дел,мы все исчезнем.И счастье будет лишь воспоминанием.И грусть-лишь ещё одним бессмысленным мазком в палитре бессмысленных занятий в руках одинокого мальчика-времени.Не будет ничего.Всё сольётся и мы будем думать,что создаём смерть.Будет странно,когда смерть покажется нам вечной жизнью.Но это наступит.И мы познаем наконец,что такое настоящее горе.Что такое реальность в горошинке этого безвременья.Мы все вместе будем одиноки.Мы осознаем,что есть истинное счастье,когда познаем его.А оно нас ждёт.И даже любит по своему.Потому что мы слепо ищем его.А всё то,чего ищут,ждёт прибытия ищущих с большим нетерпением.Ожидание-это уже любовь.А ненависти нет.Любовь перетекает в ненависть,когда такие существа,как я,носящие название ´´люди´´ ,бездомными псами тыкаются в неправильные двери и не понимают,что ожидание конца в глазах истины порождает начало.Начало конца.Просто вечность,которая не знает,что она вечность терпит маленького мальчика-время,которого придумали люди-маленькие творцы жизни и жрецы смерти,и которого просто не существует.
´´Зачем верить в смерть,когда на неё можно смотреть как на новую жизнь?´´-спросит вечность и засмеётся,раскалывая фигурку-статую маленького мальчика-время с грустными глазами.
