Бывает так, что боль отдается от сердца к кончикам пальцев.
Проходит по всему телу, пульсируя, сжимая, мучая, не давая слезам пролиться. Это жестокая боль.
Бывает так, что ты улыбаешься не через силу, а почти искренне, чувствуя, что в тебе всё умерло. Умерло не насовсем, конечно... ненадолго, на день, на два, на три...
Но умерло.
И нужно пережить.
И нужно не опускать голову.
Бывает так, что зубы сжимаются в яростной попытке вытерпеть...
...не дать боли охватить тебя, не дать вернуться тем до ужаса знакомым ощущениям полного бессилия и пустоты...
Бывает так, что некуда идти.
Что нет места, где тебе будут рады, где тебя будут ждать.
А если и будут - то не те...
Другие...
Ненужные...
Бывает так, что дорогой тебе человек смотрит на тебя, широко распахнув глаза, и не понимает, какого черта тебе нужно...
А ты молчишь, потому что считаешь, что объяснять - глупо, что всё написано на лице...
...в глазах...
...в сердце...
Бывает так, что ты идешь по улице, почти проталкиваясь сквозь толпу прохожих, на лице - маска озабоченности и деловитости, а душа кричит...
...просит помощи...
Но никто не слышит...
В самом деле, кому нужны наши души...
Бывает так, что ты в одиночестве сидишь на лавочке в темном парке и судорожно перебираешь номера телефонов в записной книжке мобильника.
И понимаешь, что тебе некому позвонить.
А тем, кому можно - звонить нельзя.
Чтобы не расстраивать...
Чтобы не пугать...
Не волновать...
Не...
Бывает так, что рушатся мечты...
То, что утром казалось возможным и близким, вдруг разбивается вдребезги и ты смеешься - смеешься громко, отчаянно, почти крича: "Так никогда не будет! Я знаю! Ну и что?".
Это не истерика.
Это прощание с мечтой...
Бывает так, что ты рвешь на кусочки листки белой бумаги с черными буквами...
Рвешь медленно, осторожно - чтобы резким движением не вызвать новую боль и чтобы не дай Бог не пролились слезы...
Рвешь...
И понимаешь, что бессмысленно...
Бывает так, что ты принимаешь решение...
И вспоминаешь, что точно такое же решение было принято два дня назад, неделю, месяц...
Уйти.
Растоптать в себе только зарождающиеся чувства.
Не дать волю.
Не дать завладеть собой.
Пустое...
И ты плачешь...
...шипя сквозь зубы: "Слабачка..."
Бывает так, что ты ногтями разрываешь только зарубцевавшиеся ранки, мучаешь себя осознанно, нарочно - чтобы не дать забыться...
....не дать поверить в то, что тебе тоже может быть хорошо...
...И тебе может улыбнуться счастье...
Бывает так, что ты веришь.
И сходишь с ума от собственной слабости.
Потому что знаешь, что на заплеванной душе еще есть место для нового плевка...
И ты открываешь душу.
Потому что не можешь иначе.
Бывает так, что ты медленно умираешь.........
