Что будет?

  Где ты, мой милый дом, за зелёным холмом,

дом, которого нету на свете?

Там чисты небеса, пахнет мёдом роса,

а в высокой траве бродит ветер...



Это пряха тоски у полуночной реки

заплела все пути — не пройти, не найти,

а начало с концом да запутала узлом...

Где ты, мой милый дом? Далеко...



А ткачиха тумана сплетает вуаль,

словно крылья — прозрачные руки.

А на левом плече её птица-печаль,

а на правом-то — птица разлуки.



Нить одна — белый свет, а второй — названья нет,

третья нить — на виду, по четвёртой — иду.

А она — как река, только нету челнока,

только плыть той рекой — далеко.



Кто разгонит туман, кто укажет тропу,

кто затеплит свечу на рассвете...

Где ты, мой милый дом за зелёным холмом,

Дом, которого нету на свете?



...Высоко-высоко, по-над звёздною рекой,

Кто-то бродит, свечу прикрывая рукой,

Кто-то плачет в ночи средь прозрачных облаков,

Не зови — помолчи. Мне ещё далеко...