В колонках играет - BluesMen Channel Hits (радио)
Настроение сейчас - предрабочее

Настроение сейчас - швах

Неинтересно


Мне это неинтересно, — сказал собеседник мрачно,
И равнодушным жестом залысины причесал.
Не интересно и скучно и, в общем, весьма неудачно
Выбрано время для инфы, которую я не желал.

Мне это неинтересно,— бурчит полицейский сурово,
Вглядываясь в мой паспорт из всех полицейских сил.
Я искренне удивляюсь — опять, и ещё раз и снова,
Ведь, разве о цели поездки я сам у себя спросил?..

Мне это неинтересно, — так говорит наниматель,
Которому важен лишь только этот конкретный день.
Мне это не интересно! — решает бумагомаратель,
И безупречно наводит тень на газетный плетень.

Мне это неинтересно! — мистическое заклинание,
Свергающее на землю импульс, взлетевший ввысь.
Мне это не интересно... и в голове паче чаяния*
Короткий ответ рождается, а именно, слово «Брысь».

Мне крайне неинтересно, как вы упали в лужу,
Чихал я на ваши сопли, и праведный гнев ваш имел!
Об этом сказать не приятно, но натурально не нужен
Жалобщик добровольный, который отчаянно сел
В кучу проблем и пытается
Ближних заставить раскаяться.
___________________________
*паче чаяния: устар. вопреки ожиданию, сверх ожидания, неожиданно

В колонках играет - южное радио
Настроение сейчас - полный абзац

Быстро и медленно Время

Тащится и летит.

И понимания бремя

На человеках лежит..

 

Я вот, случайно вспомнил

Полузабытый журнал,

Зашел и слегка опешил:

Два года я тут не бывал!

 

Два полновесных года,

Плюс хвостик в десяток недель...

Вышли мы все из народа

(это для рифмы, поверь))

большое стихо или маленькая поэма ))

***

Кто, в ожиданье вдохновенья,
Хоть раз томился в поздний час,
Тот знает, как на самом деле
Трудна дорога на Парнас.
Но, несмотря на внешний фактор,
В цепях иль вырвавшись из уз,
В объятьях ли хмельного мрака –
Везде я слышал голос Муз.
Года, века, тысячелетья
Живёт безумный этот мир,
И поколения поэтов
Стремились из последних сил
Поймать капризного Пегаса
И оседлать его хоть раз,
И к Музам полететь прекрасным…
Об этих Музах мой рассказ.

(в него я брошу для гармонии
щепотку молотой иронии).

***
Дела давно минувших дней тревожно спят, сомкнув уста.
И лишь божественная Клио постичь их может. Неспроста
былое часто нас тревожит, стучит в груди и гонит сон,
и что-то наше сердце гложет, и память плачет в унисон...
История тугой спиралью совьёт легенды воедино,
и разглядеть седые дали помочь вам сможет только Клио.

(и нет истоков, русла нету
у той реки, чьё имя - Лета)

***
Но, если пыльные страницы Истории тебя не манят,
и ты мечтаешь с небом слиться, держа свою судьбу в кармане,
и страстно хочешь приручить весь зоопарк зодиакальный,
и оптимальным курсом плыть в пучине жизненных баталий,
быть с астрологией на «ты» и знать грядущее заранее,
тогда неси свои цветы к ногам блистательной Урании.

(но, очень просто заблудиться
на этих сумрачных страницах)

***
В пещере первочеловека, в горячих языках костра,
и в говорливых горных реках, не зная злобы и греха;
в экстазе чёрного шамана, и в кипятке любовных ласок,
и в завываньях урагана, и в ритме ритуальных плясок
рождалось новое искусство, и мир завоевало скоро...
И я скажу с оттенком грусти: Вся жизнь - лишь танец Терпсихоры.

(движенье - символ Бытия,
а танец - сын движения)

***
В чём притягательность трагедий не смог бы внятно объяснить
ни сам Шекспир - печальный гений, ни Гамлет, с вечным «быть-не быть».
Застанет смерть в красивой позе. Любовь, конечно же, несчастна.
В венках могильных - только розы, а ночь, как правило, ненастна.
Но, жизнь не слишком-то с театром рознится, если откровенно...
И этой фразе быть крылатой: Все мы - игрушки Мельпомены!

(на сцене море слёз и горя
нас отвлечёт от личной боли)

***
Но, мир умеет и смеяться. И над собой, и над людьми.
И гром восторженных оваций тому свидетельство. Внутри
любого, даже пессимиста, живёт проказливый чертёнок.
Он вял порой, порой неистов как непосредственный ребёнок.
И юмор победит невзгоды! Комедия смягчит страдания.
И смех всегда был антиподом унынья. И им правит Талия.

(не страх, а юмор правит миром,
хотя, порой, они едины)

***
Легенды, саги и баллады давно покрыты мохом лет.
Но, для романтиков отрады сильнее и желанней нет!
И мощь эпических сказаний вдыхает в юные сердца
отвагу, твёрдое желанье с врагом сражатся до конца...
С героями старинных песен, сквозь бури, громы и потопы
пройдёте вы бок о бок вместе, коль поведёт вас Каллиопа.

(и благороден ратный труд,
хотя легенды часто лгут)

***
Как нам порою не хватает обячных слов, чтобы сказать
о том, что сердце разрывают любовь и пламенная страсть!
Когда, растерянный ваш разум, вмиг поглупевший от любви,
не в состоянье выбрать фразу, чтоб чувства выразить свои;
когда душа твоя летит туда, откуда нет возврата,
тогда о помощи проси золотокудрую Эрато.

(любовь - волшебная страна,
но, так изменчива она)

***
Полны знамёна белым ветром! И марш, фанфарами трубя,
нас глушит медью, но, при этом, святые гимны слышу я.
Всегда звучат в церквах оссанны и восхваляют божье царство.
Без алтаря не встретишь храма, и нет без гимна государства!
Торжественные переливы опять подняли ввысь меня,
и их суровые мотивы напела Полигимния.

(мы пели перед боем гимны,
и были мы непобедимы)

***
Не вдруг нахлынула кручина - давно в душе копилась боль.
Но, выход есть! И есть причина сыграть без фальши эту роль.
Так, помоги же мне, Эвтерпа! Вдохни печаль в моё перо!
Я вижу, восстаёт из пепла мечта, забытая давно...
И песня сердца далеко летит над маленькой планетой,
и было б очень нелегко без Музы рассказать об этом.

(до дна я выпью рог хрустальный,
налитый лирикой печальной)

***
Сомнительное наслажденье - быть с Музами накоротке.
Осколки мутных отражений ловить в изменчивой реке.
В густом потоке рифм капризных легко исчезнуть навсегда,
но, без него так пусто в жизни, что льются слёзы иногда...
И Музам благородным - слава!
Служенье им - не ради злата, а ради чувств и мысли сплава -
лишь им одним душа богата!

(а, коль ему там места нет,
ты - просто труп, а не поэт)
---------------------------------------------------------------

Февраль.
Зима уж на исходе.
Бокалы. Вечер. Разговор.
И снова ежегодный спор
меня до бешенства доводит.

Зачем ты любишь этот праздник?
Какой внушил тебе кретин,
что преподобный Валентин
был эротический проказник?!

Он был монахом строгих правил!
Он был религии солдат!..
Но, твой бесстыжий нежный взгляд
меня заткнуться вдруг заставил.

Какого чёрта?!
Каждый год
Я будто бы с цепи срываюсь!
И оголтело издеваюсь
над бедным Валентином.
Вот
такая странная картинка.
Разорванная валентинка
упала тихо на паркет...
Скотина я, а не поэт!

Прости, малышка! Нужно быть
тебе, наверное, построже...
Но, sука-ревность всё же гложет,
и не даёт никак забыть
того, кто был с тобой в начале...
Он тоже, сволочь, звался Валя!

Прости меня, моя богиня!
Я постараюсь!
Я забуду!
Я больше никогда не буду!..
Ну... С Днём Святого Валентина...

Движения в ритме, под музыку,
Мой стон - распятье сознания.
Никто не скажет мне "лузер ты"!
Полна душа понимания.

Я распадаюсь на атомы,
Я поглощаю галактики!
Минутам сладостным рады мы -
Стойкие вирта солдатики.

Тысяч оргазмов энергия
Раскинет нас в разные стороны,
И захлебнётся Вселенная
Нашими сладкими стонами.

И наплевать, что иллюзия!
Что встреча была виртуальная.
Чувств и желаний диффузия
Случилась на редкость реальная.

Воспоминания...
Как скотника тавро
Навечно выжигает в конской шкуре
Глубокий и затейливый узор;
Как вслух произнесённый приговор
В твоей душе рождает гром и бурю;
Как кадр - единственный из целого кино,
Запоминается отчётливо и ярко;
Как школьное разбитое окно;
Как двойка первая за малую помарку
В тетрадке на уроке языка...
Так в память врезался тот августовский полдень:
Лист клевера - точь в точь ирландский орден,
С него кузнечик трели запускал
В тягучий сонный воздух разнотравья,
И глазки-бусинки понятливо-печально
Смотрели на меня...
Я умирал.

Пошло уже лет двадцать с той войны,
Но, чёткий, как клише для ассигнаций,
Тот образ в папке жизни иллюстаций,
На полках памяти хранится до поры.
И иногда (почти всегда случайно),
Услышав с клумбы парка чью-то трель,
Мне вспоминается тот августовский день:
Кузнечик. Клевер. Буйство разнотравья.

удел поэта

Слова поэта тяжелей бетона,
И тяжелей, чем костромской кирпич,
Увесистей пинка бойца ОМОНа,
Монументальнее, чем бронзовый Ильич!

Что ваша пуля-дура для поэта?
Поэту пуля - тьфу и растереть!
Он приложить сумеет даже Смерть
Печатным словом, пулю выплюнув при этом!

Но, иногда, когда в холодной кухне
Он сам себе уныло режет лук,
И газ под убежавшим кофе тухнет,
И всё буквально валится из рук...

То выступают слёзы (лишь от лука!),
И хочется ему, чтоб невзначай,
Чтоб кто-нибудь, чтоб хоть какая сука
Ему шепнула: Уси-пуси, Зай...

Невозможно умолчать,
Как купался нынче в листьях,
И эмоций - сильных, чистых
Невозможно передать...

Как под синим-синим небом
Мой курился костерок,
Как пропитывал дымок
Ломтики ржаного хлеба...

Как летали паучки
На своих воздушных нитях,
А душе хотелось выйти
Из прокуренной груди...

Как клонились над водой
Засыпающие ивы,
И как медленно, лениво
Проплывали надо мной
Детства светлые картины...

Я был счастлив...
Миг такой
Редко в жизни наступает -
Прилетит и приласкает,
И немедленно растает
Лёгкой дымкой за рекой...

 

Сумрак серой ладонью
Зимний город укрыл.
Манит, тянет на волю,
Но подняться нет сил.
Встать, добраться до точки
И лекарство купить,
И опять вдаль, по кочкам
Свою душу пустить,
Всё забыть и ещё раз
Влиться в сказочный свет,
И услышать твой голос,
И услышать ответ...
Всё напрасно. Никчёмный
Способ боль заглушить!
Улыбаться покорно...
Только как дальше жить?!
Твоё сердце остыло -
Там пустынно давно,
Правда, не отпустило
Сожаление, но
Всё, что было - то было,
Не твоя в том вина!
А ты смотришь уныло,
И в груди - тишина...
Оглянись! Ещё может
Вспыхнуть новый пожар!
Ты поймёшь как ничтожен
Был судьбы тот удар!..
Не найти в любви брода,
Но листает Земля
День за днём, год за годом
Числа календаря...