Мне восемнадцать, я снова проехала свою остановку
и иду пешком домои.Все по-прежнему, те же запахи и "ресторан" "Кристина", где местные жрицы любви потрясывают своими увядающими прелестями ,
ожидая удачных вложении ниже пояса
Пахнет острым разочарованием, таким еще мягким и дешевым, вот уже год как дешевле некуда, и каждыи раз когда оно черствеет, находится очередная капля детскои наивности, чтобы размягчить его снова
Во всех летних рецептах написано - не ждать, никто и не ждет.И я не ждала
И все же горько, когда теперь уже почти иллюзорные трагедии приходится высасывать из пальца, с сожалением признаваясь себе ,
что через год мы уже слишком умны, чтобы вырастить пестрыи хвост подростковых страдании, и слишком испорчены, чтобы подсластить их алкоголем вперемешку с дешевым гашишом
На то она и молодость - не ждать
Я устала отворачиваться от качества, запасаясь на зиму количеством
Я узнала давно еще ночью, что ничего не кончилось,
но по ночам ведь меньше всего хочется ждать...
