Всего любимей было лето.
            Ей слаще не было забавы,
Чем поутру, едва проснувшись,
            из дому выпорхнуть босою,
Сбежать с крыльца, сойти с дорожки,
            ступить на блещущие травы,
Дрожа от соприкосновенья
            с ещё не высохшей росою.


Она пустырь пересекала
            бегом, поёживаясь знобко,
Потом с крутого косогора
            бочком опасливо спускалась,
А дальше – к берегу речному
            вела чуть видимая тропка –
И опрокинутое небо
            у самых ног её плескалось.


Она входила по колено
            и в воду руки опускала,
И струи трогала, как струны,
            ладонью облака касалась,
Листву ерошила деревьям
            и небо в речке полоскала,
И перевёрнутая крона
            ей осязаемой казалась.


Сходил к реке народ утиный
            и в воду сваливался шумно,
Мальки под пальцами сквозили,
            и солнцем наполнялись воды,
И, наравне с листвой и небом,
            она, безгрешна и бездумна,
Сама была штрихом пейзажа,
            простым явлением природы.


Ещё заботы не настали,
            ещё любовь не наступила –
Светило солнце, птицы пели,
            и речка ноги холодила.
Она смотрела и дышала.
            Ничто её не торопило.
А то, что это было счастьем –
            ей в голову не приходило…