Опять, опять рисуя неумело
Он создавал творение души.
Черты лица ее бросал несмело
На лист холста в полуденной тиши.

Разрезы глаз и нежных губ изгибы,
Спадающие локоны волос.
Все черточки лица были красивы,
Ему сегодня это удалось.

Палитра красок разлетелась тут,
Румянцем щеки рдеют ярко.
Глаза зеленые к себе зовут,
Душе от взгляда снова стало жарко.

Ему понятно трепетное чувство,
Что вновь пылает и горит опять.
Пусть на холсте души искусство,
Нельзя его сегодня потерять.