В кои-то веки вечер безделья. На мониторе стынет статья, в чае меланхолично плавает карандашная стружка и маленькая лавандовая свеча. Я выпала из творческого процесса, я вырвалась, выпрыгнула, у меня слишком рано начинаются утра и сон побеждает вдохновение. Но, стоит признаться, не очень-то ожесточенные идут бои. Мне не пишется до отвращения. До размазывания по клавиатуре своего ужина и остатков злорадства. Мне бессмысленно. Во мне не кипят крапивные страсти. Влюбите меня в себя, что ли. Я нынче так легко поддаюсь уговорам.

Улитка, улитка, высунь рожки, выкрутись из домика.