В колонках играет - тишинаНастроение сейчас - курюНад горизонтом, там, где горят еще ночные огни города, встает кроваво-красный серп луны. Смотря на него я пытаюсь вспомнить и воскресить в себе ощущения чего-то ушедшего. Но ничего не выходит. Я помню луну, встающую из-за моря, когда мы трое ночевали над обрывом под кипарисами. Поначалу она была мутно-желтой, но, по мере продвижения по небу, становилась яркой и серебристой. Следом за ней, через какое-то время, появлялся Марс. В то Лето он был очень ярок. Таким больше я его не видел никогда, как больше никогда не спал под теми кипарисами, вдыхая теплый, солоновато-горький морской воздух летней крымской ночи. Тот год стал моим прощанием с Летом, с мечтами и надеждами на то, что лето может продлиться вечно....
..... Эти огни, что всю ночь не гаснут и видны из окна, подрагивают в мареве поднимающихся от города потоков теплого воздуха, напоминают мне огни в порту города Н. Они наполняют меня грустью. Они наполняют меня воспоминаниями о том времени, которое никогда не вернуть. Когда я сидел у окна и слушал шорох заполночных шин, над головой остывала перегретая за день крыша девятого последнего этажа, а за окном занимался рассвет. И это было тоже море. Оно дышало во мне и я дышал им.
В предрассветной тишине мысли звучат ярче, и хочется их оставить навсегда, потому что при свете дня они рассеются, как обрывки сна рассеиваются по мере пробуждения...
......Луна в небе уже не такая красная, но какая-то тревожная. Я вижу поезд, проплывающий вдалеке. Его окна того же цвета, что и луна. В наушниках тихий шелест радио, на столе стоит лампа, свет которой отражается в полировке стола неровной буквой "с". Стоит чашка с допитым чаем и пол-пачки сигарет. Это мой персональный ночной рай. Редкое время, когда я принадлежу сам себе. Рука от долгого и непривычного держания ручки уже устала, но включить комп и начать печатать на нем, - значит разрушить эту зыбкую печаль по ушедшим дням и четкость мыслей.
Некоторые вещи никогда не покидают память. Зеленый склон, впереди внизу ярко-синее море, каким оно бывает лишь в солнечный и безветренный день. По его глади скользит вдалеке парусная лодка, и я понимаю, что это последний день в этом году, когда я могу впитать в себя эти мгновения счастья находиться вблизи моря и гор.
Потом я уеду обратно в свой пыльный город и еще один этап будет пройден. Временами мне кажется, что по-настоящему я жил только в Крыму. И всегда, когда я покидал его, мне казалось, что не дотянуть мне целый год до новой поездки. С ужасом я представлял осень, представлял, каким медленным и тягучим будет время.
...... Запах выжженной солнцем лаванды, запах пыли, зной и беспрестанный стрекот цикад. Под ногами красноватая каменистая земля. Тропинка, по сторонам кусты кизила. Идти вперед, глядя на крошево под ногами. В конце тропы будет труба, из пробоины в которой можно пополнить запас воды, потом минут пятнадцать идти по бетонке. Столбик с цифрой 12 и поворот в лес. Недолгий подъем по пологому склону. В лесу прохладно, желто-зеленое мельтешение и запах грибов. Подъем не сложный и я поднимался по нему множество раз. У оврага развилка: налево - Пара-Гильмен, направо, обойдя овраг, - Куш-Кая....
Почему память хранит столько подробностей, столько подробностей о тех временах, которые никогда не вернуть, о тех чувствах, которые я уже не смогу пережить... Я часто думаю о том, что хочу вернуться в какое-нибудь из этих Лет и поменять хоть в что-то течение своей жизни.
