Прочитала в журнале, что не надо быть с кем-то просто потому, что тебе одиноко. Это было достаточно давно, но я лентяйка, могу писать огромные посты о всякой фигне, а о серьёзных вещах гораздо тяжелее, приходится подбирать слова и обороты, ужас. Так вот причины, по которым не стоит этого делать достаточно очевидны. Во-первых, отношения, в которых нет любви, зачастую мучительны для обоих: ты начинаешь раздражаться на человека по пустякам, он видит это и расстраивается или раздражается в ответ, потому что там тоже нет никаких чувств. Во-вторых, такие отношения заранее обречены на провал, время и силы будут затрачены практически впустую, да и разрыв отношений штука непростая, потому что там и привычка, и много всего общего, и имущество делить надо. Ну и в-третьих, всегда есть шанс упустить что-то настоящее, понятно почему, наверное. Для меня оставалось загадкой отношение к миру некоторых людей, потому что я не понимала такой простой вещи, не смотря на то, что одиночество никогда не пугало меня как таковое. Но каждый опыт учит нас чему-то, поэтому он и ценен. Мира вам и любви.

Вот странная вещь - листочек бумаги. Обычный листочек бумаги в клеточку из школьной тетради. Он проходит через миллионы рук, прежде чем попадает в наши и теряется среди таких же листочков. И нет в нем ничего необычного, ну ничего, что заставило бы нас относиться к нему как к святыне. А вот стоит пустить по нему вязь букв родным и любимым почерком, и не будет во всем свете ничего дороже. Только представить, как вытаскиваешь этот листочек из конверта, разворачиваешь его и уже видишь человека, пишущего тебе эти строки на этом листочке в клеточку.

Берегите листочки в клеточку, ведь даже листочек с рожицей на полях имеет частичку души, которой иногда может так недоставать.

Вечер. Он вновь пришел незаметно, спустился неслышной кошачьей походкой. Подкрался, закутал в кокон. В душе ожил маленький комочек чего-то серого. Этот комок напоминал туман и пах сыростью. Днем все создавало ощущение присутствия его в ее жизни. Яркий лучик солнца, нежно коснувшийся ее лица. Парочки, целующиеся в парках. Но вечера были мучительны. И тогда она отправлялась гулять по вечерним улочкам, хватая глотки жизни веселящихся людей, их радости, смех. Становилась сопричастной ко всему происходящему. Успокаивала себя, пытаясь усыпить этот серый комочек внутри себя. Но это спасало ненадолго. Потом он оживал вновь. И струился изнутри, вылезая иногда  наружу. И тогда прохожие видели идущую по улицам девушку в облаке тумана. Так, наверное, и рождаются легенды о призраках. Город, в котором она жила, не был ее родным, но был любим ею. Когда-то давно, приехав сюда, она влюбилась в него.  Город был огромен, его ритм перехватывал дыхание...

  Отдельными обрывками, в своих снах, в кронах еще не оживших деревьев, в мутной воде каналов, она видела... Видела как ветер играет в его волосах, его улыбку, очертания его фигуры. В шуме города до нее долетал его смех. И тогда она всматривалась в лица идущих навстречу людей. Останавливалась и оглядывалась вокруг. Одни принимали ее за сумасшедшую, а другие приставали с вопросами о том, что же она потеряла...

 Вечер. И вновь девушка легкой походкой идет по старинным улочкам. И те, кто ее видел, рассказывают о встрече с призраком...

Что-то мешает. Память.

У них - теплые ладошки, а у нас - холодные пальцы.
Они сильные и могут поднять нас.
Однажды они обязательно поймут (хотя бы на минуту), что лучше нас - нет.
У них есть принципы. Иногда они моют посуду.
Они нас выше и могут достать книжку с верхней полки.
Когда они говорят: "Я тебя люблю", кажется, что ты есть.
Они знают и даже могут объяснить, что когда человек один, он - человек.
Они прощают нам наш феминизм, хотя мы, заметьте, им вообще ничего не прощаем.
Они целуют нас в лоб, когда не могут остаться.
Они думают, что есть вещи, которые мы никогда не поймем, и только поэтому мы все понимаем.
Они кладут руки нам на коленки.
Они с маниакальной настойчивостью желают платить за наш кофе, хотя и сами уже давно не понимают, почему.
Они просят наши фотографии.
Они помнят о нас совсем не то, что мы - о себе.
Они молчат, когда мы говорим глупости.
Хотя, когда мы говорим что-нибудь умное, они тоже молчат.
Они пойдут на войну, если будет война.
Они делают вид, что их не достал праздник 8 марта.
Они могут изменить нашу жизнь.
Они думают не только о любви.
Они любят своих мам гораздо красивее, чем мы - своих пап.
В глубине души они умеют пришивать пуговицы.
Они запросто могут признаться себе в том, что цель у них в жизни одна - спать с нами.
Они вытаскивают нас из чужих гостей, чтобы побыть с нами наедине.
Они всегда дают свою куртку, если нам холодно.
Они любят наши голоса.
Им неважно, что мы говорим.
Они всегда провожают нас, но не всегда встречают.
Они думают, что наши сумки бывают тяжелыми, только когда они рядом.
Они не хотят быть похожими на нас, а мы на них - хотим.
Они смотрят, когда мы говорим: "Посмотри".
Они молчат, когда мы кричим.
Они не хотят нас ломать, а мы их - хотим.
Когда мы думаем о нашей прошлой жизни, мы думаем о них.
Их можно посчитать.
Они умеют драться.
Кассеты и компакт-диски у них всегда совпадают с коробками.
Они считают быстрее нас.
Они дают свои фамилии нашим детям.
Они делают вещи, которыми мы гордимся.
Они смешные.
Когда они уходят, мы остаемся...

Автор неизвестен

У меня не получается пройти тест на глупость, ум и сексуальность с ромбиками, квадратиками, кружочками и человечками, состоящими из них. Сколько бы я ни пыталась подобающим образом соединить геометрические фигуры между собой - нет такого варианта в списке! Даже хоть сколько-нибудь приближенного.
Делать предположения опасаюсь:)

Со свистом мимо меня проносятся люди...а я все стою...спокойно...мыслей нет...а может то, чт онет мыслей - и есть мысль?...
... тишина ...
И все-таки время летит все так же...не оборачиваясь назад....чтобы посмотреть...что с человеком сделалось из-за его красоты...
Порой кажется, что вот-вот сломается стрелка, показывающая время...и все застынет..так небрежно...так непорочно...

Опять размышления...а время продолжает спешить...один раз посмотрела в зеркало....на меня смотрит дикими глазами зверь...сидящий внутри...смотрит и смеется...и я смеюсь...мне нравится смотреть на себя в зеркало...

А время опять-таки уплывает сквозь щели моей души...
Все так непорочно...

Лакомство пониманием...и испорченной бумагой...
Слова печатаются...мысли бегут...все идет своим чередом...все идем со временем в шаг...поворот на раз...два ...три...четыре... во внутрь сознания...

Раскладываю по полкам то, что сумела сказать. Выбрасываю то, что забыла сказать. Запираю на замок то,что не смогла сказать...

Все скажет время...когда остановится на мгновение...и посмотрит...оно подарит взгляд...и тогда я смогу сказать: "Это - мое лекарство..."

Как хорошо, что никто не может подсмотреть мои сны   ^___^

Пока меня здесь очень мало...