И все же мужчинам быть магами гораздо проще: посуду мыть не надо, полы тоже, ковры пылесосить тем более…. Сиди себе дома и чародействуй, умничай и совершенствуйся!
      Мужчину никакие бытовые проблемы не отвлекают, всегда найдется какая-нибудь Фея, которая создаст ему комфорт…)))
     Я в очередной раз обреченно оглядываю свою квартиру: н-да… весь этот тарарам я называю красиво: Творческий беспорядок)))….Только все по местам разложить уйдет пару часов, а еще надо перемыть гору посуды, полы тоже хочешь- не хочешь, а мыть придется…
    Когда ко мне врываются гости без предупреждения, то у меня заготовлена дежурная фраза, проговаривая ее надо сделать максимально мудро- медитативное лицо(закатить глаза в Небо), вздохнуть и произнести проникновенно: «В прошлой жизни я была, видать, госпожой и у меня была куча служанок!» Обычно срабатывает! Меня начинают расспрашивать про прошлые Жизни и мой порядок, а точнее отсутствие его, мало уже кого интересует. С друзьями вообще проблем нет: все давно уже привыкли, что по всей квартире живописно валяются книги, альбомы, мелки, карандаши, клубки ниток и недовязанные вещи…. Но ко мне в гости едет МАМА! А значит, в квартире должно все блестеть и переливаться как в Высших слоях Мироздания…. Мама на мою эзотерику смотрит скептически: ааааа…чем бы дитя не тешилось…лишь бы была счастлива , а вот вещи должны лежать строго по местам!!! А я разве спорю? Должны, конечно… вопрос в другом: а кто их будет на места раскладывать?!)….
    Чтоб такое придумать, чтобы энтузиазм проснулся? Дело в том, что нельзя делать ничего через «Не хочу», потому что это прямой вред и делу и здоровью. Вот как полюбить домашнюю бытовую работу и делать ее охотно, с Радостью?! Как?
    Таак.. включаем логику и начнем с начала.

"в моих волосах застревают лучи и утренние туманы,
я вычесываю лето частым гребнем ветра
а сердце стучит босыми пятками
по желтой дороге в пшеничных полях моих воспоминаний...
в моих венах соль всех морей, шепчущих чайкам свои секреты,
журчание всех рек и блеск серебряных рыб сквозь прозрачную воду у каменистого дна
и пальцы текучие лечат поцелуи пожаров на зеленых телах исполинов-сопок...
белым виноградом рассыпаны звезды по далеким пиршественным столам,
а в моих крыльях гудят турбины самолетов - я провожаю солнце, я не могу его догнать...
и за спиной остаются приливы и лунные затмения,
песни травы под плакучими ивами перед рассветом...
теплые руки, мятые джинсы и местоимения,
и папка на жестком диске с названием "Лето"...
в моих волосах запах дождей, запах костров из вялых листьев,
на моих ногтях - карты дальних дорог, имена которым - свобода.
вокруг земли облетают озоном пахнущие птицы...
я вернусь, слышишь лето, но это будет не скоро..."