В колонках играет - Maximum The Hormone, "What's up, people?"Настроение сейчас - декаденс. Написала я рассказик на давно лелеемую мною пару...
Писалось с большими перерывами, переписывалось, в принципе, начало неплохое, надеюсь, вышло...
1.
Высокий молодой мужчина, с льняными волосами, сидел на скамейке в парке и курил.
Лето, жарко и душно в городе, он – в тонких светлых брюках, да легкой рубашке, расстегнутой едва ли не до конца.
Он был красив, даже слишком. Эта красота была слишком… правильной и идеальной? Слишком чистым он выглядел в этом парке. Вокруг шумят маленькие дети, стайками пробегают девушки, оглядываясь на красавца, а он все так же равнодушно курит. Рядом с ним лежит уже полупустая пачка и зажигалка. А еще книга. Простая такая, черная. Сбоку тонкими серебристыми буквами написано просто «Камю. Посторонний».
Читал ли он ее?..
Не известно.
Он просто курил, иногда бросая взгляд на часы. Изящные часы на тонком кожаном ремешке. Как будто женские даже. Но на нем они выглядели на удивление гармонично.
Сколько он сидел?.. Час, два?..
Время текло не спешно, словно мед, густой и сладкий.
В каком-то смысле, этот день и был медом.
Жара была приторно-сладкой, наверное, от запаха сладкой ваты в воздухе, а дети с удовольствием уплетали сладкое мороженное.
А мужчина изредка прикладывался к бутылке минеральной воды.
2.
Было темно. Уже давно не жарко, но просто тепло.
Ушла духота, а человек на скамейке остался. Сигареты кончились, и теперь он, при неверном свете фонаря, читал.
«Камю. Посторонний».
Ему было интересно?..
Да что вообще он делал в этом парке?
С раннего утра, он сидел на этой скамейке, словно так и должно быть.
Не вставая, он просто сидел.
Сперва курил, а когда стало нечего курить – читал.
Зачем он сидел?.. Ждал?..
Да любой бы нормальный человек давно бросил бы ждать и ушел. Некуда идти?.. Он был слишком ухожен, чтобы даже заподозрить, что ему некуда пойти.
Не хотел?.. пожалуй, так.
3.
-Ты чего, с ума сошел? – злой шепот. На часах – четыре часа утра, пять минут и сорок три секунды.
-Нет, - ровный, красивый голос. Как и он сам.
-Ты мог давно уйти! – его лицо противоречит словам. Ему не хотелось бы, чтобы он не застал тут… кого?.. Друга? Любовника?.. Просто знакомого?..
-Ты хотел застать меня тут.
-И что?! – шипение раздраженной кошки.
-Я ждал.
-Меня?! Псих!
-Как скажешь, - все так же ровно.
Он смотрит ему в глаза.
Наконец, собеседник не выдерживает и плюхается рядом на скамейку, кладя голову ему на плечо.
-Все-таки, я рад, - шепчет он ему на ухо.
-Я тоже, - впервые за день на губах светловолосого появляется улыбка. Искренняя, хоть немного и… робкая?..
-Пойдем отсюда, м? – тонкие бледные руки обвивают его талию, губы скользнули по шее.
-Как скажешь, - покладисто и в тоже время очень охотно.
4.
Пьянящее чувство не-одиночества.
Запах сигарет, смешавшийся с ароматом его парфюма. Почему-то, пахнущего лилиями.
Как приятно после всего лежать вот так вот на кровати, расслабившись в сильных, но таких ласковых и нежных руках.
Темные и светлые волосы, смуглая и белая кожа на ослепительно-белых простынях.
Как… романтично?
Эти хрупкие минуты духовной близости после физической.
Он так ценил это время, любуясь точеным профилем в обрамлении льняных волос.
Они мало говорили вслух, но это было неважно… Порой слова не так важны. Важно действие…
Им, замерзшим в холоде бесконечной вереницы жизни, тепло тела, говорящего за душу было ценнее тысячи самых красивых слов.
Нет ни прошлого, ни будущего. Как пафосно и патетично…
Но правда. Это их горькая правда. Встречи, полные неуверенности и желания, въевшийся в кожу запах табачного дыма, тонкая кривая усмешка, полная презрения.
Зачем им будущее?..
Им хорошо и в настоящем, пусть оно и призрачно, словно струйка дыма его сигареты.
Оно может рухнуть в любой момент, встречи – прекратится, но тепло, что понемногу копилось в сердце от встречи к встречи будет еще долго греть их…
PS Я искрене верю, что это не Рицка.
