Мне сегодня приснился странный сон.
Какие-то люди шныряют как тараканы под ногами.
обыденная серость, а потом сразу же красочный фейерверк ЛСД.
Идет снег, но цветет вишня.
Последнее, что помню, это льющаяся кровь.


Я схожу с ума

Я очень не люблю сонники.
Это довольно сложно объяснить. Оказывается, что все твои радужные и милые сны неукоснительно ведут к болезням, всяческим неприятностям, и самое милое - к скоропостижной смерти.
Сон - это, якобы, негатив жизни.
Есть что-то зловещее в тех определениях.
Те вещи по отдельности звучат жутковато. Есть сливы, менять простыни, убивать птиц.
Вот если такое почитать перед сном - то как-то уже не оченьто и хочется попадать в объятия Морфея. Они уже не кажутся мягкими и теплыми, а, наоборот, напоминают смертельные тиски.

Он идет по снегу, неспеша, наслаждаясь мягким хрустом под ногами. После птиц белый слепящий глаза снег, умиротворяющая тишина кажется прекрасной. Он идет домой...
Через некоторое время прогулки по бескрайней пустыне ступни начал обжигать стремительны холод, посылая по всему телу смертельный мороз. Черная длинная тварь, следующая за ним всегда и везде, постепенно принимает очертания креста.
Однако уже не обращая внимания ни на свою странную тень, ни на пронизывающий холод,он мчится к знакомой долине. Он вернулся домой! Наконец-то!
Но... Внезапная остановка... Его взгляд обращен на то место, что он привык называть домом... Кресты, ровные ряды крестов - деревянных и старых. Некоторые из них уже согнулись под тяжестью времени. Он опоздал.
Мягко прикасаясь к холодному дереву одного из крестов, он отдергивает руку, словно равнодушная деревяшка пылает адским огнем... Кровь медленно сочится из самого сердца креста, лениво стекает по прожилкам. Равнина постепенно наполняется вязкой багровой жидкостью. Она стекает с крестов, вытекает откуда-то извне. Вот она уже капает с его ресниц, оставляет соленый и отчего-то знакомый привкус на губах. Резкий запах не дает ему сосредоточится, заполняет его сознание.. Уже вплавь он пытается выбраться, вырваться из своего ночного кошмара...

Никто не имеет права обрывать чужую жизнь, кроме того человека, которому она принадлежит, но это может не всегда и не каждому.
Стоя во тьме и слушая шелест крыльев,окруживших его со всех сторон, он чувствовал себя таким ничтожеством в сравнении с этими божественными существами. Неясность снедает изнутри все его существование. Откуда они взялись? Где он? Где свет?..
Его мрачные мысли прервала сильнейшая боль. Что то тянет его руки, куда то вверх и вбок, в разные стороны. И эти крылья, их шуршание, нескончаемая пытка.Чувствуя как эти крылья превращают его в свою жертву,осознавая, что он присутствует на собственном распятии, он подавил в своем горле крик ярости и боли. Внезапный тусклый свет разрезал будто бритвой глаза. После такой тьмы, любой свет покажется палачом.
Привыкнув к новой пытке, он смог распознать слабое свечение иссиня-черных крыльев.Это оказались вороны, да это именно они превратили его в марионетку.
В его голове со скоростью света проносились мысли: "Господи, как же их много, просто нескончаемое количество. И только зачем я им, отпустите меня, ОТПУСТИТЕ, не слушают, только тянут еще сильнее, они же разорвут меня на части!!!!"
А тем временем птицы все сильнее тянули его в разные стороны, и вдруг все прекратилось. Вороны отпустили...