Как в Пушкина в мой мозг укрылся
Герой и странный и угрюмый...
В меня вдруг гробовщик вселился,
Не спас задор и возраст юный.
С рулеткой я хожу в пальто,
И на челе чёрнеет кепка.
Смотрю на мир, и вижу в нём,
Грусть, что собой пленяет крепко.
Певцы ушли, и разве в силе
Их образ передать металл?
Дельцы зато всё обложили,
Которым важен капитал.
Где Золушка? Где мушкетеры?
Растаяли как снежный ком!
Остались только сутенеры...
И вот я стал гробовщиком.
И не найдётся нам во встречных
Людей, кто были бы близки.
Одни серьёзны, те беспечны,
И погибаешь от тоски!
И хочется обмерить гроб,
И вырыть хочется могилу,
И помогать тем, кто усоп,
Чтобы иным не дать по рылу.
В стране, где имя большинству:
Не менеджер, так гастарбайтер,
Я многих повидал в гробу:
Я мерю истину в лопате.
