Шли детки, по воду, с коромыслами. Упасть одному, всем упасть.

Мягкие такие ладони разбились, полные листвы, камешков, и мольбы. Как озеро, просьбой не убивать, не убивать этот теплый свет.

Раз.

Капельками по темечку. Смерть за смертью, в ногу еще, вышагивают. И люди когда-нибудь уничтожат и их. Чтобы жить. Чтобы жить вечно.

Два.

Дышите глубже, это не кольцевая, и до остановки придется идти пешком. Застывшее в грошовом гипсе отчаяние, давит то как! И безцельностей сонмы плодили они, чтоб вернуться туда, откуда нельзя уйти. Откуда. Куда.

Три.

Сквозь воду можно дышать. Сквозь свет - петь. Сквозь грязь - жить.

_________________________________________________________________

Раз, два, три...

Шли детки, по воду, с коромыслами. Упасть одному, всем упасть. Никому не упасть, волку в пасть... никому не упасть...

Если появиться еще пара записей с шестью комментами, я начну тихо подозревать вас в сговоре)

А еще на часах постоянно выскакивают парные циферки...

Особенно забавны 22.22 и 22.08, которые я ловлю почти каждый день... день рождения одного милого человека)

И тихо.

Осознал сегодня мысль)

Вот многи любят наблюдать за людьми в метро. по разнообразнейшим причинам любят, да. А я свою причину вывел.
В метро нет людей. всем на всех наплевать, и потому добрая половина, если не больше, масок, сваливаются, и из под них корчат рожицы настоящие люди. Получается такой экзотариум честности, в котором можно заметить реальные нессответствия людей их маскам. Когда дама лет так под 45, солидная и вполне спокойная, вдруг перекашивается лицом в злобе, никто этого не видит. скользнув равнодушным взглядом никто не заметит, потому что все честны, и все среди этой толпы пребывают в гордом и неприступном единочестве. Пока им на ногу не наступили, конечно)

Есть проблемы сложные. У многих есть, в самом деле. Когда больно людям, душевно и физически, когда надо принимать решения, так или иначе приводящие к горю.
Когда нет возможности с ходу найти решение тяжелой проблемы...

Но иногда мне кажется, что люди пытаются убежать. То есть стать тяжелее, серьездней, просто зачем? конечно, потому, что они отстаивают свое мнение.
То есть человек бьется, мол, "Сказал я верно, и поняли вы правильно, так нехер оспаривать..." тра-та-та... А зачем? Делать нечего?

Вот и сижу умиляюсь, как взрослые, образованные и талантливые люди разводят дискусии (не буду тыкать пальцем)))
И кажется мне, то ли я пофигизмом страдаю, то ли люди эти болезненно реагируют. И не спрашивается даже почему... спрашивается, ЗАЧЕМ?)))

Возникает такое состояние умиленности, пополам с надеждой что все это совершенно несерьездно, и страхом разочарования в человеке, в признании его мелочным.

Чувство странное.

Очень так, недурственно, ахха.

Есть люди, которые пишут изметафорично и сложно. Спрашиваю - почему так?
И ведь можно про себя рассказать, на этот вопрос ответить, или объяснить неучу, откуда такая мысль и образ.
А можно надуть губы, и послать "человека не творческого, и неглубокого" подальше... потому как не понимает он великого смысла.

И вот добрая половина людей вобщем-то умных, и не обделенных даром писать, и вобщем не обделенных, опускает глазки долу и кивает, видя непонятное.
Мол, да, поняли, ага, конечно круто. И на этом все, тупик, птица такая.
А почему? потому что в кругах некоторых полусвободных людей "не принято" не понимать стихи. И ты съезжаешь по лесенке, если не смог по ней въехать в смысл.
И становишся одним из тех, "непонимающих", не достойных внимания. И ведь какие иногда стихи, какую прозу пишут люди, которые пользуются таким отбором!
И не потому, что считают правильным, а потому, что "принято" так...

брр... терпеть не могу псевдовежливость. С обоих сторон, и требующих ее, и справляющих.

Hand_und_Schwinge, напиши на тему, у тебя язычок острее) Если разделяешь, конечно)

Был тут диалог такой примерно, и вот из него вылезло.

...

язык НЕизменного......
васа Калиткин.

язык неизменившегося... м?
Рыж.

Рыж имею ввиду пресловутые "вечные ценности"
есть всякая хрень которрая не меняется никада
васа Калиткин.

Край, человек васа. В наше время этот самый край - отсутсвие ценнтостей вечных. а потому НЕизменное превращается в неизменившееся. И становится ценнее только, я так думаю... только реже.
Рыж.


Неизменное и неизменившееся.

Мы, боги из рабов, немые от природы,
Не радостны, слепцы, в непонимании конца
Отпущенной до крайности свободы.
В руках чугунный зверь замшелого светца.
Мы краше лицедейств, мы в прекращенье плоти
Не преуспев, ловили смех в ладонь.
Как бабочка на ржавленном капоте,
Ложилась нефть на сердца нашу тонь.
Бежали все на свет неодолимо
Стремились мы раскрыть в себе и то
Что бог нам не дал, и уму непостижимо
Как превращали души - в решето.
Как вечность, измельчав до постоянства,
Ловила сны кота в слепую сеть,
И заворачивали в кокон мы пространство
Вокруг. Стремясь тем самым уцелеть.
Как целостность мы превращали в цельность,
Плевали в души, жгли костры толпой.
Как мы разменивали в мелочь нашу ценность,
И шаг печатая, отправились в забой.

Мы, боги из рабов, немые от природы,
Не радостны, слепцы, в непонимании конца
Отпущенной до крайности свободы.
Идущие всем скопом до конца,
Мы массовость возводим в культ природы.
Из Бога делая конструктора - творца.

В колонках играет - Утренние единороги.
Настроение сейчас - Работать и жить, если получиться сейчас... все сразу!

Дед мороз, человек, и пароход!

В смысле я даже немного тут, года голова перестает распухать от странности мыслей.

Настолько много всего и сразу, что не описать, не рассказать толком невозможно, но от желания волосы дыбом встают... и мыслится, что пока я буду поэтапно описывать то, что было, накопиться еще столько нового, вау!

Так что здесь теперь выдохновения бдут, и только. а о повседневной жизни и так спросить можно, если интересно)

К тому же есть контакт, мыло, и прочие радости жизни в виде телефонов, для тех кто рядом, и квипа, для тех кто далеко.

Всем, кому еще интересно:

8-985-255-23-82

467737020

8-499-165-91-68

lisvisa собачка рамблер дот ру )

Вот он я, весь)

Не получается у меня быть честным блоговодом, увы... Но иногда я здесь есть, да... Надеюсь, это не так плохо, как могло казаться)

Кому интересно и важно - распространяйте, а кому лень - просто приходите.. а если и распространять и приходить лень, то я вам честно - покажу язык, и буду показывать при каждом удобном случае, пока не исправитесь) Перспектива не пугает? ;)

Чет или нечет, игра, рулетка, патрон в барабане молчит
Город, прицельная сетка на карте, разбитой тобой по счетам
Ты в шаге от взрыва, сила грозы, тебе неподвластной, кричит...
Но это пока...

Ты сегодня читал, что праведным рай. Когда ангел взлетал
Под протектором корчились травы, но взгляд прикипел к окну
Если встанет он на крыло - будешь жить, будешь петь, а пока...
Тебя еще ждут.

Этот маленький образ, железная птица, замена любви
Гари выхлоп надсадный, машины безумной стремительный бег
Механический ангел воздушной атаки с крылом на крови
Начинает разбег.

Апогеем - обломки. Блестящие лезвия погнутых струн
Недолет, даже взлета, прыжка, не случилось пока
Еще один шанс, попытка, но мальчик, тебе не дадут,
и ты будешь жить, а пока...

В колонках играет - Внимание, поезд такой то прибывает к третьему пути....
Настроение сейчас - Вокзальное. Люблю его.

Странно мне. Подумалось, что в интернет кафе не был уже больше 3-х лет... довелось вот. Странно и непривычно... даже неприятно. когда на твой неритмичный стук клавиш оборачиваются люди...

Знаете, а я счастлив. Так вот просто, фигак - счастлив) ну, почти... чуть не хватает ;)

Но это поправимо... жду.

Настроение сейчас - Вдохновленный бродским, и выпотрошенный разговорами о бытовухе...

Быт.

А казалось что это было еще вчера,
Утро билось в тенетах города смогом слаще
Чем клевер, но не страшней комара
Проткнувшего хоботком точку карты - север.

Суета, неритмично - бранная наледь зимы
Для кого каждый день обязан начаться новым
Бой. Если ты не успел убежать вчера от чумы
То сегодня снова попробуй.

Паутина, карниз, стекло непрозрачно - весна.
Для раба страшно повеленье прижаренной рыбы
Выжить. Что карта мира для комара?
Невкусно должно быть. так то - забыть и жить.

Серый дождь, придавленный к травам дым.
Душновато, но что за дело бумаге
До дыхания. Чтобы раньше не стать седым:
Разорви и забудь прописные недосказания.

Все таки не люблю быть дома один ДОЛГО. Данка в питере... Слышишь, Драконистая моська? Вызвони ее по домашнему, чтоль. Она там еще на несколько дней. а мну тут... мдя. надо двигать на работу, дома свихнуться можно. КОшки разбрелись по углам, и не желают общаться, а я какой то сонный. кончаем бред, главное я сообщил, для всех кому важно - Данка в Питере. Ловите)

Если кому то стало интересно, что это такой за стрый дневник, он еще повисит восстановленным. Только коментить туда бесполезно, я его не смотрю почти. И мыло от него потерялось, а так - милости прошу, любопытные)

upd. Да, спать надо больше) но поскольку я ленивый и сонный, вместо ссылки на тот днев будет коммент с него в этом посте)

Перед зимним закатом, когда воздух мучитьельно свежий и прозрачный, он выйдет на хрупкий ледяной карниз и будет тихо смотреть как опускаеться яркое зимнее солнце. и едва удлиннившиеся тени коснуться его ног, он спрыгнет на снег взмахнув серебристо-рыжим хвостом, коротко тявкнет и скроеться в сумраке зимней ночи. это его время. он счастлив...

Тихо поскрипывая в темноте, шептались невесть о чем старые деревья, поляна сияла нетронутым, сверкающим, белым покрывалом. Ночь опустилась на лес внезапно, как это всегда происходит зимой, Дневные звери уже угомонились в своих норках и гнездах, а для ночной охоты время еще не пришло.

Он почти не оставляя следов, снег держал его так, будто это маленькая птичка спрыгнула поискать замерзжих ягод. по знакомой дороге, не отмеченной и не хоженной никем, кроме него, он приблизился к поляне. улегшись на самом ее краю и спрятав морду в лапы, он ждал, ждал как тысячи раз до этого, знакомых шагов, тихого, утробного мурчания, но его не было.Он устал, ему очень хотелось спать...

Охотник-инквизитор ужанающий в трактире в паре десятков миль оттуда очень удивился бы увидев как через поляну, на бегу пытаясь достать зубами древко серебрянной стрелы, в сторону полузаметенного снегом зверя метнулась серебристая тень,метнулась, и затихла уткнувшись носом в родную, рыжеватую шерсть. но охотник этого не видел, он продолжал ужин, а в перерывах между блюдами наставлял молодого ученика: "Эта тварь жива, они так просто не умирают! Ну ничего, вот соберемся с силами, отдохнем, и завтра снова пойдем искать ее" А за окном поднималась метель...

Город моих ночей.
Город моих дорог.
Город святых огней.
Город реальных снов.
О. Волоцкая

Этот город как-то незаметно стал для меня всем. Украдкой, почти неощутимо проник в мою душу, и заполнил ее до отказа. А ведь раньше он мне не нравился... Я считал его тесным, неуютным. А теперь это мой Дом. И неважно, что я здесь, а не там. Неважно, что в мое окно тычуться московские деревья. Дом, это не то место, где ты живешь. Дом, это то, куда ты возвращаешся. А моя жизнь служит теперь одной цели... Вернуться туда. Подставить лицо переменчивому ветру, поднять глаза к близкому, но головокружительно глубокому небу и ловить капли дождя... Это странное место. Оно завораживает и просит вернуться. Город... Этот город кроит и создает себя сам... Из настроения и дождя... Из речного ветра, который пролетая мимо, оставляет горьковатый привкус на губах... Из бесконечных и непостоянных лабиринтов дворов. Этот город - Живой. Живее, чем то, что я могу увидеть, выглянув в московское окно.
Никакие слова и стихи не в силах описать то, что чувствуешь, просто отдавая себя на его волю... Когда бредешь, не разбирая и не выбирая дороги, предоставив ему право решать и вести тебя... Он приводит. Приводит в такие места, до которых никогда не доберется любознательная туристская братия. И не зайдет человек, который не поймет этого места... Приводит и показывает, как-бы открывает свою душу. Он прост и открыт. В нем нет штор и изменчивых масок, призванных скрыть суть. В нем есть ветер, продувающий насквозь. И красота...

Я Родился и вырос в этих болотах, подле
Серых цинковых волн, всегда набегающих подве,
И отсюда - все рифмы, отсюда тот блеклый голос,
Вьющийся между ними, как мокрый волос,
Если вьеться вообще. Облокотясь на локоть,
Раковина ушная в них различит не рокот,
Но хлопки полотна, ставень, ладоней, чайник,
Кипящий на керосинке, максимум - крики чаек.
В этих плоских краях то и хранит от фальши
Сердце, что скрыться негде и видно дальше.
Это только для звука пространство всегда помеха:
Глаз не сетует на недостаток эха...
И. Бродский