Я снова во всем сомневаюсь.
В себе.
Больше всего.
Я снова худею.
Голодаю.
Срываюсь.
До цели...далеко.
Я снова пишу стихи.
Я снова не знаю: кто я
Мне 26. Или 27? Или 23?
Я снова путаюсь в датах.
Особенно в годах.
Как будто имитируя свое поведение из прошлого, повторяя его, мы сможем повернуть время вспять.
Но это так не работает.
Путешествия во времени так не работают.
Они вообще никак не работают.
Мне жаль.
Я снова думаю.
Я снова хочу написать.
Это особенно странно.
Я неправдоподобно давно не вспоминала.
Молчала.
Мир поплыл.
Я с ним.
Я стараюсь об этом не думать.
Я не могу об этом не думать.
Что с этой историей не так?
Что со мной не так?
Фактов нет и не будет.
Они и так на поверхности, у всех на виду.
Я хочу зафиксировать то, что скрыто, то что внутри.