(разбужено Ванычем)

С праздником, строители!
Трезвые и пьяные, честные и ворьё, вовремя и никогда, жилья и рва под расстрел, таджики даже.
Всё равно профессия ваша (и моя заодно) чудесная. Вот он - дом. Я построил. Хоть три кирпича принёс, а след на земле. Не стереть, не изменить.
Не мечтал в детстве космонавтом. Не мог отличить от Белки со Стрелкой. А строителем хотел. Не кружись голова на высоте, да будь хоть какое поближе знакомство - непременно.
Пусто. И вдруг есть.
Оно, конечно, про врача и раввина понятно, но созидание ещё раньше было.
Потому докрашу, вернусь домой, поставлю машину и выпью. За строителей. За себя среди них. Отчего бы нет, если ГИПовских подписей понаставлено.