По снегу...
По самому белому снегу.
В санях, запряженных четверкой гнедых,
Приеду.
Я этой же ночью приеду.
И в дверь постучу, и войду в твои грезы
и сны...

По лугу...
По самому свежему лугу.
Оставив на небе одну голубую строку,
Прибуду...
На этой неделе прибуду,
И к дому пойду и ромашек нарву
на бегу...



По морю...
По самому синему морю,
Не Черным, не Красным, а я был
и в этих морях...
Не спорю.
Прошел уже месяц, не спорю,
Но сильно штормит, и досадно
не светит маяк...

По небу...
По самому чистому небу,
Где просто нет места для зависти,
боли и зла...
С победой...
Я должен вернуться с победой.
Чтоб знала, кого ты все долгие годы ждала...
По снегу...
По лугу, по морю, по небу, по снегу...
Копытами смяв леденяще-янтарный рассвет,
Приеду.
Я этой же ночью приеду,
Хотя до тебя далеко и меня больше нет...

В колонках играет - ти-ши-на
Настроение сейчас - что-то вроде этого

Я хочу умереть...
Игорь Ларионов

Я хочу умереть, лишь шагнув за свои сорок пять.
Я хочу умереть молодым и, конечно, богатым.
Я хочу умереть, а уж больше и не воскресать,
Оставаясь с рассветом, едва не дожив до заката.

Я хочу не дожить до последнего дня Декабря,
Я хочу умереть на границе хрустального рая,
А ещё я хочу умереть для кого-то, не зря.
Я хочу умереть...умереть, а не просто растаять.

Я хочу не изведать предсмертной тоски старика,
Что умрёт в овдовевшей разрухе прогнившей квартиры.
Умереть на вершине любви, у любви на руках.
Умереть и взлететь, и лететь над покинутым миром...

...Я хочу умереть, глядя преданно смерти в глаза
И, целуя короткую жизнь так тепло и прощально.
Я умру в сорок пять, не успев никому рассказать,
Что, по сути, я всё таки умер немыслимо рано...

Человек живет совсем немного -
несколько десятков лет и зим,
каждый шаг отмеривая строго
сердцем человеческим своим.
Льются реки, плещут волны света,
облака похожи на ягнят...
Травы, шелестящие от ветра,
полчищами поймы полонят.
Выбегает из побегов хилых
сильная блестящая листва,
плачут и смеются на могилах
новые живые существа.
Вспыхивают и сгорают маки.
Истлевает дочерна трава...
В мертвых книгах
крохотные знаки
собраны в бессмертные слова.