Он был высокого роста. С небесными глазами. И в каждом жесте его была свобода.
Она любила его волосы, одиночество и котов. И в ее взгляде была независимость.
Он много курил. И мечтал о большой любви.
Она пила виски. И умела писать между строк.
Он сочинял неплохую музыку. И любил ее улыбку.
У нее было доброе сердце. И она грустила, когда шел дождь.
Он не любил цветы. И чувствовать боль.
Она всегда гуляла одна. И умела говорить глазами.
Он ненавидел толпу. И был гением.
Она, быть может, тоже.
Он носил потертые джинсы. И у него всегда были холодные руки.
Она 61 секунду в минуту думала о нем. И засыпала с плеером.
Он никогда не видел ее слез. И не слышал от нее слово «люблю».
Она никогда не оставалась надолго. И всегда куда-то спешила.
Он звонил ей ночью. И радовался, когда слышал ее голос.
Она скучала по его нахальному взгляду. И тонким чертам лица.
Он писал ей короткие сообщения. И спал с другими.
Она всё знала. И молча глотала слезы.
Однажды он ушел, не найдя повода остаться.
Однажды она не пошла вслед, не найдя повода вернуть его.
Впрочем, наверное, они любили…
