Лицо горело,
Руки – плети,
Весели по бокам,
И я кричала,
Как молчала,
Беззвучным криком,
Здесь и там.

И видно было,
Что я страдаю,
Что погибаю,
Что много знаю,
Того, что знать нельзя.

И крик мой звучный.
Услышь мой Ангел
И будь со мной,
И успокой меня,
Своей стрелой.

Кто я?
Что жизнь моя?
Иль я уж что?
А жизнь моя…
Ничто.

Я вещь лежащая в пыли,
На одинокой полке.
Ступящая в дали,
Во мне зудят иголки.

Меня забыли…
О мне не вспоминали,
Ко мне не приходили,
И пыли не сдували.

В меня плевали,
С ранних лет.
Морально убивали,
Ради чего не знали, ха…
Ради забавы, право

В меня стреляли со спины,
Все мнимые, стреляли.
В меня не были влюблены,
Ногами лишь пинали.

И те, кто говорят «Друзья»
Не стали мне друзьями,
А те, что были у меня,
Давно уже не с нами.

И те, что рядом – далеко…
У них свои «печали»
Про то, что убежало молоко,
А вы не замечали?

Я выключаю молоко,
И говорю им так легко:
Что всё это пустяк.
Они в ответ:
«А разве это так?»

И их заверив в этом,
Я помню до рассвета,
Что завтра чье-то молоко
Сбежит с плиты,
И вновь легко.

Но суть совсем не в этом,
Ещё и о другом я помню до рассвета,
Что жизнь моя напрасна,
Её мне суть не ясна,
В ней есть одни печали.
И счастья в ней совсем не замечали.

Ты жил или не жил вчера?
Ты был или не был вчера?
Ведь ты не докажешь,
Ведь ты не поймешь,
Ты стар или молод,
И где ты живешь?
На память ссылаясь свою и людей,
Ты всё подтверждаешь,
Но нет, ты не верь.
Быть может обманка?
Быть может мираж?
Что было то завтра,
Того нет сейчас.
Все мысли уплыли,
Все люди ушли,
Останешься после,
А были ль они?
Быть может, приснилось.
Всё это ушло.
Другое на смену тому уж пришло -
И снова ушло.

А чем ты докажешь,
Что было вчера.
Лишь память осталась,
И нет нифига…

Да уж, стихи мои никто не комментирует. Я даже не слышу оскорблений в свой адрес, неужели всё так плохо, ну напишите хоть, «что хуже я нечего не читал», «надписи в толчке гораздо креативней», я хоть буду знать, что их кто-то прочёл и оценил, а то мёртвая тишина. Я в мертвом Интернете? Ну ладно, не хотите стихи, так подумайте над этим:
«Спасение утопающих, дело рук самих утопающих», но как спасти себя от непонимания и одиночества? На мой взгляд, есть два пути: либо стать проще и люди к тебе потянуться,
но потерять свою индивидуальность, либо искать себе подобных. Вам что ближе?

Я потеряла лудьших своих друзей,
Как книги теряют лудшие свои страницы
Нет, больше в жизни моей
Тех, родных лиц их

О, как жалею я,
Но годы уж прошли,
Мои хорошие друзья
Себе других нашли.

А я осталась одна,
И вот поникнет глова моя,
И руки скоро дряблы станут.
Вернитесь, вернитесь друзья
Я вредной быть перестану...

Нет дороже твоей улыбки,
Твоих карих, темных глаз
Нет больше, моей ошибки...
Совершуеё здесь и сейчас.

Поцелую тебя в щечку,
И скажу тебе прощай.
Счастье от меня далёко,
А тебе нужен только рай!

Я несу в себе горе, слёзы
Вылью их на краю земли
Прыгну в бездну где небо, звёзды
Там где ярко так светиш ты.

Я поймаю твой взгляд при встрече
Полный грусти и слёз о мне
И подумав, что слишком позно
Не вернусь я к тебе.

Ты придеш ко мне завтра утором.
Будеш ты у меня молить
Что-бы только, я вернулась
Что-бы только, мне жить.

И ты скажеш, что всех подружек,
Всех поклониц и и всех друзей
Ты забудеш, забудеш, забудеш
Только ради жизни моей.

Я отвечу тебе бездушно
С холодком на языке,
Что я к тебе равнодушна,
Я умею врать на легке.

И от боли мы разревёмся
И поймём, что так нельзя.
Ну а утром балтать уж будут,
Что пропали ты и я.

Мне нужна была б ваша любовь,
Если была б я слаба.
Мне нужна бы была ваша кровь,
Если бы я вампиром была.
Мне нужны были б вы,
Если б вы были мечты.

Я ненавижу, когда на меня кричат,
Когда орут приказным тоном.
Я не люблю, когда бременят
Меня ненужным, тупым законом
Когда надо мной стоят
И ждут, мойх в ноги поклонов
Я ненавижу, когда крихтят
От недовольствия моим фельетоном
Я ненавижу, когда рабы
Ласкают ноги нахальным сеньёрам
Я ненавижу, всё, что ненавидишь и ты
Мы будем до смерти такой жизни укором.

Это дневник в котором я опубликую свои стихи, просто они должны быть когда-то прочитаны.