Ну почему я такая...странная? Вот прочитала один днев только что, почему-то пишу в его же стиле. И к книгам это тоже относится: прочитала книжечку и начинаю мыслить стилем автора. И самое ужасное, что мне это нравится.
Весь день идет снег. Старушка, которая зима, очнулась от маразма и начала раздавать запоздавшие подарочки. Не люблю снег.
А что люблю? Люблю грозу летним днем, причем я совсем недавно удивилась, как точно Л.Н. Толстой описывает грозу: сначалав ветер, потом темно, одна капля, дождь...нет, не могу все это описать так точно. Но особенно на даче, или с открытым окном лучше всего чувствовать приближение грозы, ветер такой таинственный какой-то, деревья раскачиваются, птицы не поют (хотя прикольно, когда вдалеке промычит коровка или гуднет машина), вдалеке туча, и воздух какой-то...какой-то...чистый и боящийся грозы... Итого: мне нравится не сама гроза, а ее приближение. Обидно.