Мы любим тех, кто нас не любит
Мы губим тех, кто в нас влюблен.
Мы ненавидим, но целуем
Мы не стремимся, но живем.
Мы позволяем, не желая
Мы проклинаем, но берем,
Мы говорим и забываем, о том,
Что любим - вечно лжем.
Мы безразлично созерцаем,
На искры глаз не отвечаем,
Мы грубо чувствами играем
И не жалеем ни о чем.
Мечтаем быть с любимым рядом,
Но забываем лишь о том,
Что любим тех, кто нас не любит
Что губим тех, кто в нас влюблен...

***********************************

Люди друг друга находят,
люди друг друга теряют.
Если не вечен холод
значит снега растают.

Все мимолётно и зыбко,
но за Любовь умирать
вновь призывает скрипка,
скрипке нельзя молчать.

Это стихотворение
можно всю жизнь писать.
Выжить после падения -
скрипка зовёт опять.


БЕГУЩИЙ В НЕБО

У нас не осталось шансов,
совсем не осталось шансов!
У нас еще много планов,
у нас еще много странных

способных пойти на чудо,
достойных идти на подвиг,
на диво простому люду
смотрящему видео-ролик.

Запишется каждое слово,
запомнится всякий поступок.
Это - не водное поло,
эта "игра" - без уступок.

Рядами ложатся пули
всё ближе к бегущему в Небо.
Ветры свечу задули,
смерть наложила вето.

Только побег без шансов
может считаться побегом.
У нас еще много планов.